Portões

Os portões do bairro onde cresci
Continuam os mesmos
Até a ferrugem nos cantos são as mesmas
Minhas lembranças de infância são poucas
Mas quando os revi
Revivi as vezes que subia aquela ladeira
Para pedir prendas pra festa junina 
Ao revê-los, tive a certeza
De que é uma pena nos dois sentidos
Um lamento e uma punição 
Na fase adulta, amadurecidos
Na infância, em evolução 
Não, não e não. 

Somos agora os mesmos portões
Outrora, vistosos, a referência da rua
Sabe aquela casa de portão de tal cor?
Com o tempo, a ferrugem atua

E somos os mesmos portões 
Nhec, nhec, soam as nossas dobradiças
Que tem sempre um jeitinho de abrir
Passaram-se várias vezes as 4 estações 
A rua continua a descer e subir

E nós não sabemos de fato nosso sentido
O que sabemos é que sentimos 
O tempo enferrujar nossos portões.

Carrossel

Depois de longo tempo

Embarco em giros e voltas

Revejo a infância

Sem muitas lembranças

Mas, com sentimentos

Com “ser criança”

Com inocência

Sem a interferência

Que a TV nos impõe

Tantas cenas de indecência

Não existia o nome bullying

Não havia tanta maldade

Hoje o controle é covarde

Prende, cerca, encurrala

Mas, na tela,

Ecoa o sinal da escola

A lágrima rola

Por ver e ouvir o que deveria

Ser visto e ouvido todo dia

Mensagens e ensinamentos

Chico, Toquinho, poesia

Em disputas desleais

Disparadas na audiência

Com romances, casos e tramas

Esquemas, crimes e camas

Mas, prefiro as travessuras

De uma reedição

Da novela e da televisão

Um dos raros momentos

Em que realmente

É livre a classificação

Lápis por tinta

Ouve-se um choro; mais um

Nada anormal, muito comum

Natural, em toda a vida

Da saudade da mãe à juventude perdida

Da dor de crescer, da palavra sentida

Desse choro, desses olhos, dessas lágrimas

Nascem versos, rimas, páginas,

O ‘beabá’, as expressões, as emoções

Neste caderno, desde as letrinhas do cabeçalho

Escritas a lápis e com borrões

Faço dele um diário

Repleto de sonhos e pretensões

E tal qual o enunciado

Enfrento o mesmo questionário

E desenho as opções

Bombeiro, polícia, cantor ou boleiro

Qual garoto não teve esse ideal?

Assim como o choro normal

Não sou o único, nem primeiro

Primeiro, toda a criança quer ser

A chegar na escola, a pegar a fila

A ser escolhida, na nota que tira

Longe disso, nem zero nem dez

Nesse meio termo, um seis talvez

E nesse meio tempo, acaba o recreio

Hora de aprender, não tem revés

E na sala, ao olhar a janela

Queremos passar por ela

Fugir dali, encarar o mundo

E quando bate o sinal

O som da liberdade, sabemos tudo

A aula acabou

Mal dormimos na volta pra casa

E o que era um desenho, o choro manchou

E agora, o empenho

O sonho acordou

E aquele sinal que a escola soava

Até hoje mantenho,

ai como eu sonhava

Na lembrança de um tempo

em que a hora durava

E hoje, em rascunho

Troco lápis por tinta

Borracha, por rabiscos

A criação que não pinta

Em minhas mãos, transformo aquarelas

Sem as cores tão belas de outras eras

Em letras, versos e riscos