Poesia e Pão

Poesia põe pra pensar
Pão põe de pé

Palavras a passear

Por pântanos

Por pânico

Pelo prazer, se puder

Percorrendo poemas

Provérbios, profecias,

Passo por padres, pastores,

Pela pretensa pregação

Palavreados plurais preteridos

Principalmente pretos

Pelo Pai proibidos

Pelo pai?

Permita-me

Puramente preconceito

Percebo pessoas

Piedosamente pedindo 

Pedem paz

Pedem pólvora

Pra proteger propriedade

Paralelamente, pobreza

Pedem prato

Pedimos pausa

Precisamos... pela pressão

Pai, peço permissão

Parece prático pintar, poetizar

A própria poesia

Parece,

Pensamento pequeno

Poetas perpassam períodos, planetas, personagens

Perdas, paixões, paisagens

No papel, pleno

Poesia e pão, pura política

Pro povo, politicagens

A escola abre o mural

Pra oportunidade

EMEF Manoel, arma o varal

Pendura o papel, estilo sarau

Cola, prega lá seu verso

Igual na rede social

É a rede de verdade

Marca lá o local

Jardim Bonança, Osasco

Na rua de cima do ponto final

Se você dança,

Ensaia o passo, treina, faz a sua

Se canta,

Esteja com o bloco na beira da rua

Se escreve,

Não se atreva a parecer que atua

O pão nosso de cada dia, como se reza

Tem fermento no fomento

Onde a fome se despreza

A massa, depois de apanhar, processa

E cresce

Conforme os ingredientes

Um pouco de força,

Um tanto da gente

Um tempo de forno

Um pouco de prece

Mal o sol aparece

Já tem pão

O aluno na sala, 1 pão

Mais 1 dia, mais 1 pão

Isso se chama processo de fermentação

A escola no topo mais alto

A comunidade subindo a ladeira

Reproduz o passo no asfalto

O corpo inclinado pra frente

Fazendo a padoca e a feira

Mais que legume e verdura

Alimento e cultura

Pão é pintura, é sustento

É literatura, é alimento

Com todo mundo chegando

Sempre sai pão quente

Sim, é seu moleque, sua menina

Tendo a poesia presente

Aqui na nossa quebrada

O relógio ainda nem marcou sete

Falta um tiquinho

Pro sinal que anuncia

Da esquina, sobe o cheiro da fornada

Do mercadinho, da padaria

Aquele saco marronzinho

Aberto pra não murchar, saiu quentinho

Não é só pão, é poesia.

Primeiros Pretos

Ô, na moral, "cês" já repararam
Que "nóis tamo" em 2021

E ainda é bem comum

Ainda ontem publicaram

A primeira mulher a fazer isso

A primeira pessoa preta naquilo

Primeiro, primeira trans naquilo outro

Sabe de tudo isso o que é mais louco?

É que precisou tanto tempo

Pra um passo que ainda é pouco

Vozes que viraram silêncio

Além dos que seguem roucos

Claro, o passo merece aplauso

Palmas que deveriam ter batido

Seu avô ter ouvido

Ainda menino e descalço

Era pra ser como o carro voador

No passado, o previam

Nesse ar, que não congestionou

As frases que ouviam seu bisavô

Agora há pouco repetiam

Frases e comportamentos

Que o tempo não envelheceu

Vozes jovens as repetem

Com infeliz argumento

É um posicionamento

Direito meu

Ao crivo do crime não submetem

Tem um exemplo aqui

Você conhece Theodosina?

Theodosina Rosário Ribeiro

Esse nome foi o primeiro

Sabe como eu descobri

Primeiro ouvi,

Depois pesquisei e vi

Que, como vereadora, mulher preta

Foi precursora

Na Assembleia Legislativa também

Parece da hora, motiva

A voz preta ativa

Ali, representada, sendo alguém

Só que aí vem o porém

Ela só chegou lá em meia-oito

Em meio a ditadura

Quando o poder era ao meio

meio-censura, meio-tortura

Meio mundo sumiu

E depois da Theodosina

A próxima imagem preta feminina

Que o voto definiu

Exigiu 40 anos sem tanta melanina

Definindo o que é legal pro Brasil

De 83 a 2010

Nenhuma mulher preta botou os pés

A voz na tribuna, como eleita

Surge então, Leci Brandão

Sambista, cabeça feita, de posição

Que não seja mais preciso

Décadas de um intervalo nocivo

À nossa representação, miscigenação

Ao antirracismo

Pense nisso na eleição

Dizem... dizem...

Sabe o que não pode dizer?

Que não foi avisado

É triste a gente tão conectado

Sem nem se entender

Conectado, mas não 'tamo' ligado

Eu nem sei o que eu posso ser o 1º pardo a fazer

Se um dia chegar a ser, eu não queria

Preferiria ser o de número 100, mil

ou até cem mil

Eu queria menos estreito o funil

Pra que, em 2021

Não vire notícia capaz de surpreender

A primeira pessoa X, Y, Z

A alcançar tal desafio

É da hora a notícia da chegada

Mas notícia boa, boa mesmo

Não é notícia atrasada

Sofrência No Ar

A voz que cantava a sofrência

Agora, sim, no silêncio, entristece

Uma dor em sequência

Nada simples como suas canções

E multidões

Que viram sua trajetória

Cantaram seus refrões

Que o amor era a história

Na maioria, sofrida

Por traições,

Por despedida

 

Quem diria que um sonho comporia

O mais triste verso que você fez parte

Cachoeira de lágrimas, como sua arte

E você parte, hoje conta mais um dia

 

Sua música tinha identidade

A sua e de um monte de gente

Milhões em sua casa na live

Sua voz feminina e potente

Trouxe a quem ama suas verdades

Trouxe a quem sofre, um colo quente

Um aconchego, cumplicidade

Daquele amor que se arrepende

 

Sabiam de cor suas letras e melodia

E justamente no ar onde ecoavam

Desse mesmo ar, cada acorde caía

Chegou a notícia e todos pensavam

E esse filho que há pouco tempo nascia?

E essa mãe que ontem comemoravam

Era aniversário da Mãe de Marília

Mal sabia que em um dia se separavam

 

Não adianta maquiagem à prova d’água

Era uma cachoeira,

Caratinga, cidade mineira

Marília levou uma nação inteira

A chorar, não pelo amor mal resolvido

Mas, pela dor derradeira

De não ter dado nem tempo

Da gente ter se despedido

Tão nova, tão popular

Parecia ter um jeito divertido

Respeitada por várias tribos

Que ousava interpretar

Cantou uns pagodes, uns raps

Cantou de tudo, foi divertido

Não é por que do ar se foi

Que você não vai ficar

Nos bares, nos violões, 

nas rádios, NO AR!

 

Menções aos outros quatro falecidos neste acidente:

Henrique Ribeiro, Abicieli Silveira, Geraldo Martins e Tarciso Viana

Óbito Também é Alta

Óbito também é Alta
Óbito é alta

Entendeu?
Óbito – alta
 
Sim, é alto o número de mortes
A sorte nos falta
Mas não é só sorte
É fruto de um golpe
De missão incauta
 
Tiram-se os lençóis
Tira-se a terra
Fecham-se paletós
Pais, tios, avós
Tira o ar e já era
 
Siglas: UTI, IML
Do leito ao luto
Do quarto aos sete
Palmos que despede
O fim absoluto
 
Respiro curto
Versos breves
Crime absurdo
Que nenhum insulto
Descreve
 
Tem nome, sobrenome e assinatura
Prevent, Senior, Bolsonaro
Essa foi a postura
Cada um pague a sepultura
Previdência é algo caro
 
Óbito também é alta
Deixar o hospital e o leito
O plano de saúde contrasta
O kit morte já não basta
Tirar o ar está no preceito
 
Já não bastasse Mandetta, Pazuelo, Teich
Queiroga e a cloroquina
Usaram a máxima do Reich
Lealdade e Obediência
Lema da ação assassina
 
Será que vivo pra vê-lo pagar?
Milhares de adeus
Mortes como alta hospitalar
Um plano sem carência pra matar
É esse povo que se diz de Deus?
 
Era, pra hoje, a Prevent estar em chamas
A sede queimando, derretendo
Seria uma calorosa vingança
A quem eles ceifaram a esperança
De uma avó se restabelecendo
 
Slogans replicados
Inclusive na crueldade
Brasil acima dos enterrados
Incinerando os cremados
Testando a humanidade
 
Nem precisa testar
Já fomos reprovados
Prontuários pra ocultar
Sem nem velórios pra chorar
Pra eles, só resultados
 
Nós perdemos
Braços que não dão mais abraços
Somos a cada dia um pouco menos
A cada dia, um pouco mais, morremos
Com tantos crimes macabros
 
Quero deixar público meu prontuário
Minha dose é a escrita frequente
Desabafo sempre que necessário
Eles mataram e nada diz o contrário
Só a corja de Jair e a Prevent

Quando Eu Escrevo

Quem dera eu tivesse o poder
De ser tudo o que eu escrevo
De ter vivido todas as cenas
Umas eu nem queria viver
Vivi algumas, apenas
 
Muitas vezes, é sobre dor
Algumas que vejo
Outras, a empatia me faz supor
E passar por elas, não desejo
As de amor,
Aí que eu não quero mesmo
 
Quando escrevo, eu posso olhar um casal na rua
Imaginar que são amigos, namorados
Posso criar um personagem que atua
Ou de fora, assiste calado
 
Posso ser narrador de um ato
Posso ser um terceiro
O amante,
o traído
Posso nem ser percebido
Como um mero figurante
 
Quando do papel e caneta me aposso
Se eu quiser, posso ser
O par da atriz principal da novela das nove
No meu texto eu posso
 
Posso amar, posso estar num romance
Que só um lado sofre
Posso escrever, escrever
E às vezes, o enredo não desenvolve
 
Tudo isso que eu posso, eu faço, eu verso
Quando eu escrevo, eu posso hoje
Do ontem ser o inverso
E do amanhã, ser o avesso do avesso
 
Vão se acabando as folhas
Até os cadernos
Mas, pra um poeta
O que nos pauta é o universo.

A Esperança é a Última

Desde criança
Aprendemos um ditado
Que a última que morre
É a esperança
Crescemos repetindo
Esse aprendizado
 
Com o tempo, até perdemos um pouco
Deixamos nos levar
Porque só na frase se apegar
Cansa...
Aí a gente para e faz um repouso
Encontra um no ombro do outro
Onde se apoiar
Aí a gente avança
 
Já imaginou desistir de quem se ama
E pode estar em qualquer lugar
Podemos o mundo circular
Como quem dança ciranda
Sem nenhuma das mãos soltar
 
Trazendo na fé a frase de infância
A última que morre é a esperança
Então, eu vou procurar
Por maior que seja a desconfiança
Nós vamos achar.

Ele Na ONU Não É Nóis

Sabe quando a gente nem quer mais falar?
É esse o limite pra aceitar a derrota

Eles não querem apenas triunfar

Eles querem além da vitória

Nosso direito ao sonho e lugar

Eles querem roubar

Como a luta e história

Eles tomaram sim e falam pela gente

No espaço público, na TV, na Organização das Nações Unidas

Ele está lá, afinal, é o presidente

Pela votação (na urna eletrônica) a ele conferida

Perante o mundo, indiscriminadamente, mente

A recepção estrangeira é condizente

Ao desdém e nojo com que ele trata vidas

Em 12 minutos, mentiu, mentiu e mentiu de novo

De tão abjeto, desfilou sua arrogância

800 dólares de auxílio pro povo?

Omitiu que no Brasil a ganância

Deixa o agro (nada pop) resolver no fogo

As reações são asfixia e ânsia

Amazônia, índio, tudo por ele era extinto

Como qualquer decoro e diplomacia

Covid sufocando, ele imitando e rindo

Testemunhou que usou remédio que não servia

Falou pro mundo de cloroquina e não entendia

Porque ninguém estava seguindo

O tratamento precoce que ele vem insistindo

E a ciência séria não consentia

Não acabou por aí o pronunciamento

Disse que afastou socialismo e corrupção

Não faz ideia do que está dizendo

Envergonhando muito a nação

Milhares de mortos, quase seiscentos

Por ignorância... por ignorância, não

Por criminosa omissão

Aqui, temos outras verdades a dizer

Vacinas escassas à necessidade

Prevent Senior testou humanos pra ver

Se o Kit Covid tinha efetividade

Teve empresário que deixou a mãe morrer

Testando seu direito de escolher, sua liberdade

merecia uma estátua pra homenagear a saudade

Duvido que ele deve ter

O significado de humanidade ele nem deve conhecer

Corrupção em família, sob aplausos na cerquinha

Da turma do cercadinho, seu gado de auditório

Perante o mundo, aquela mesma ladainha

Sem ouvidos nem respeito ao falatório

Vai te restar a última linha

No seu futuro torpe e inglório

Diante do mundo, nos rebaixa

A cada frase que pronuncia

Quando descer a rampa e entregar a faixa

Vai pagar a dor que nos impelia

Aí vamos ver se encaixa

Tudo que fala de tortura, de minoria 

De toda essa porra que cê acha

Aí eu quero ver

Vai ser nóis e a tua valentia

Ignóbil Heinze

Senador Heinze, do Rio Grande do Sul,
Já comecei com uma boa rima

Mas, como na poesia e gramática

Sempre fui nota azul

Prefiro forma mais pragmática

Educada e fina

Ele, que sempre defende cloroquina

Colocou Mia Khalifa em estudo de medicina

Também fala direto de um médico

Concorrente ao Nobel da Paz

Sabe, seu Heinze? Ignóbil, Heinze?

Sabe quem merecia o Nobel da Paz?

Aquela mãe que tem um filho preto baleado

E falam que foi bala perdida

Pra essa caberia, uma honra merecida

Se ela não pega um cano e vai pro arrebento

Essa merecia mais que o reconhecimento

Sabe quem mais?

O Nóbel ou Nobél

Poderia ser dado

A quem revida no papel

Tudo que lhe é roubado

O Nobel da Paz deveria ir pro moleque

Pr'aquela menina

Que cresce na rua, passa fome e ainda sorri

Pra essa criança que a gente vê na esquina

E não cria em si

Naturalmente uma intenção assassina

O Nobel da Paz, seu Heinze, 

Deveria ser sempre de um brasileiro

Viver no Brasil que recusa vacina

E a gente não incendiar o planalto

Com aquele sequestrador lá dentro

Que nos tomou a esperança de assalto

Só confirma

Somos muito da paz

Pacíficos, passivos e pacientes

Intubados, inconscientes

Desacordados, condescendentes

Já imaginou a gente situado

Preparado pra linha de frente

O Nobel, pode deixa quieto, tá ligado?

Eu só quero a paz pra vida da gente.

Das Ideias Que Eu Queria Ter Tido

Fala aí, quantas vezes já viu esse tema discutido?
Pr'um compositor, sempre se questiona

Quais canções queria ter escrito

Quais versos queriam que fossem de sua autoria

Por sua mente fosse concebido

E, como um alguém da poesia, brisei nessa ideia outro dia

Das ideias que eu queria ter tido

Nesse curto instante que comecei a enumerar

Já pensei que a poesia está solta no ar

Ao alcance de qualquer um

As ideias que não pude pegar

Ocuparam a folha de algum...

Alguma compositora, poetisa

Das ideias que não consegui rabiscar

Faltou-me a vivência daquele olhar

Aquele repertório pra observar

É disso que a linha de um verso precisa

Das ideias que eu queria ter tido

Dataria em meu registro, outra década de nascido

Outro Estado ou cidade, talvez

Em vez do meu instrumento com quatro

Ter aprendido aquele mais clássico, com seis

Trocado meus calos das cordas de aço

Por nylon e timbres mais versáteis

As ideias que eu queria ter tido

Eu não poderia ter tido

O ângulo que enxergo o mar

Estaria em outro andar

Ou até por posição invertido

Ao de quem pôs-se a versar

Eu não poderia ter escrito

As coisas de um lugar

De um ambiente não vivido

Nem o que eu não acredito

Mas, o que eu não escrevi, eu repito

Eu canto, mesmo sem saber

Eu declamo, eu recito

Eu admito

Que mesmo não tendo escrito

Como eu queria ter tido

Aquela ideia pra escrever

Eu queria ter escrito a Magia Negra, do Sergio Vaz

E tantos outros poemas dele, fenomenais

E aquele que faz os versos na Fátima,

Sabe aquele rapaz? Bráulio Bessa

Das ideias que eu queria ter tido

Está aquele cordel

Se o Brasil fosse dividido

E o Nordeste ficasse independente

Eu queria ter propriedade

Junto com versatilidade

Pra falar de terra seca e quente

Como falo do frio asfalto da cidade (Não existe amor em SP...)

Eu queria ter ideias do Nei Lopes, do Chico

O Buarque, do GOG, do Brazza e Mano Brown

Ou pelo menos em um pouco dessa fonte ter bebido

Ter visto de perto, assistido

Tudo o que fazem de genial

Das ideias que eu queria ter tido

Eu tive outra

Aguçar meu ouvido

Meu faro, visão, paladar e o tato

Um por um, cada sentido

Pra que tudo que eu senti, de fato

Em cada verso, escutado ou lido

Tenha em mim assimilado, acumulado

Pra que, na próxima ideia,

Não seja mais a que eu queria

Num tempo imperfeito e passado

Será a ideia que eu tive

Que escrevi e trouxe comigo

De um pretérito, agora perfeito

Que eu trago ao presente do indicativo

Que ao me lerem, eu tenha um pouco de cada

Das ideias que eu queria ter tido

Senta

Pra não ficar de fora
Excluído do momento
Do repetitivo movimento

Que tudo manda sentar

Resolvi participar

Ligo o rádio, batidão

E senta, senta, senta

Nem é mais só o funk pesadão

Antes era o tal proibidão

Hoje, o sertanejo, que era só modão

Já troca o "Aôôô, peããão"

Pelo senta, senta, senta

Ó, tá tudo na boa!

Quem quer sentar, que sente,

que sinta a sentada, sente à vontade

Agora, eu também vou mandar sentar

- Mas, na poesia, Machado?

Sem música, sem compasso?

Sim, da forma que eu faço

Você não vai ficar parado

Aí nesse mesmo lugar

Senta

Senta do dedo na caneta

Senta o verbo no discurso

Senta a ideia, dá a letra

Levanta e se apropria do recurso

Senta,

Senta a mão na cara

Senta a bronca em quem merece

Senta a porrada, se preciso

Em quem senta e se atreve

A sentar no lugar

Pra gente ocupar

Senta, senta o braço

Senta o risco, passa o traço

Em quem senta em nosso espaço

Esses tentam nos calar

Dão uns tiros de 'ameaço'

Muitos outros pra matar

Sentam o dedo nos nossos

Depois, sobre o crime vão sentar

Engavetam folha e corpos

E a gente sentado a olhar

Depois de tanta sentada

Senta a bica

Manda pra longe

Quem acha que define aonde

A gente vai ou fica

Senta, dá aquela estudada

Que aí, "cê" levanta e anda

Não sobra só o senta e quica

Feijão, Fuzil e Violão

Com os punhos se ergue uma guerra
Se faz um gesto, se empunha um fuzil
Ou violão 

Quando esse mesmo punho se cerra
Em postura e protesto não mais servil
Revolução 

Esse mesmo punho se solta e circula
Vai mexendo, remexendo, temperando
O caldeirão 

Esse mesmo punho é quem mistura
Sentimento, escrevendo, musicando
O feijão 

A rigidez ou leveza
Está em como se senta à mesa
Se a faca é para refeição
Ou para agressão 

O punho posicionado
Dedilhar ou engatilhado
Diz se é capaz de fazer melodia 
Ou só entoar agonia 

Então, peço a sua gentileza
Feijão e violão de sobremesa
Fuzil não tem afinação
Só produz choro sem canção 

Já tem ferro no feijão preparado
Pro nosso povo esfomeado
Desse alimento já se fez tanta poesia
Agora, posar de arma um violão, 

É desarmá-lo, desarmonia

Perdida

A palavra PERDIDA
Me achou, me confundiu, me perturbou
A bala, só costumamos citá-la
Se ela se alojou
 
Em um corpo,
geralmente,
quase sempre todos
Da mesma cor
 
Até ela tem endereço
O destino do seu feito
Recebe até flor
 
Perdida
Quando se fala em vida
Pega a via em qualquer mão
Dizia que perdida era a da prostituição
Perdida? Como perdida?
Tão achada e consumida
Por um troco de tostão
Perdida é a partida sem razão
Que poderia ser prevenida
Perdemos de um em um
Mais de meio milhão
A mensagem ficou perdida
 
Ignorada, não respondida
Por omissão
GE-NO-CI-DA
Vidas que poderiam ser encontradas,
abraçadas, nem tiveram despedida
Aproximação proibida
Distâncias limitadas
Só que perdemos a medida
 
Rotas
Entramos em ruas erradas
Contornamos pontes e avenidas
Os GPSs indicam
Recalculando
Para, encosta e retoma
O caminho ali se desenhando
 
Enquanto há caminhos no escuro
A gente segue estudando
Se formando, trabalhando
Tudo em nome do futuro, inseguro
Construindo nosso chão
Mesmo com ele nos pisando
 
E toda condição sofrida
É vista como etapa
Que vai ser vencida
Na frase mais contraditória
Uma vitória perdida
 
Vencem boletos, meses
E cai o salário
A gente ainda sonha, às vezes
E desperta pro mundo contrário
Quem levanta pra levantar o necessário
Faz da rotina seu pão,
O alimento diário
Matutino
E a palavra perdida, quando vai pro masculino
Ganha um tom intencional
Uma fuga pra não ser percebida
Por alguma ação escondida
No mundo filmado e transmitido
Em tempo real
Do perdido planejado
Ao nada plano, social
 
Socialmente pensada
Pra não ser dividida
Duelo de mão contra espada
Arma contra alma, L ou R na parada
Para! Essa luta, só por existir já está definida
 
Se uma munição está preparada
Engatilhada
Nem a bala nem a mira
Que deveria se chamar de perdida

Dog de Osasco

Papo bem reto e direto
Dog é com purê e isso não se discute
Ah, mas você é muito intransigente
Deixa cada um fazer como quiser
Em Oz, é dogão,
no máximo, chama de cachorro-quente
E o purê reboca na colher
Pra sustentar os ingredientes
 
Ah, mas vocês colocam milho
Repolho
Vinagrete
Diz aí meu filho
Se você não cresce o olho
Naquele no prato
Colorido de ketchup, maionese e cheddar
Até queijo ralado
 
Pra rebater umas ideia furada
Já vi quem faz dog de salsicha fatiada
Quem põe frango, carne moída, umas parada errada
Os dog de gringo, só pão, salsicha, ketchup e mostarda
 
Sem essa, somos a capital nacional
Nova Iorque tá na frente, mas logo ali
Aqui tem quem faz prensado, acrescenta catupiry
Prensar já é opção, não o tradicional
Aí, ok, você pode decidir
 
40 mil dogs por dia
600 carrinhos pela cidade
No calçadão da Antonio Agu, a maioria
Mas, opções tem à vontade
Tem uns ali na entrada da Primitiva Vianco
Tem na Praça Padroeira
Tem pra quem vem do centro, ali na Maria Campos
Aqui o dog é tão foda que a gente faz até feira
 
E tem quem ousa cometer a heresia
De dar pitaco, eu logo rebato
Meu argumento nem abre outra via
Pra contraponto sensato
 
Você, por acaso, vai pro Rio Grande do Sul
Ou pra Argentina
Chega num gaúcho e palpita como fazer churrasco
Não?
Então,
A mesma regra vale pro dog em qualquer esquina
Quando você está em Osasco
 
O papo tá dado e com purê

Amor Tem Tamanho?

Não importa o tamanho do papel 

ou da tela 

que você está lendo isso, 

o amor cabe aqui.

Como assim?

Escreve-se amor em um grão de arroz, 

em faixas, em outdoor, em artes que ocupam prédios inteiros.

Mas o tamanho da fonte realmente importante é de onde esse amor emana. 

Amor não é sobre tamanho de frases e versos

Ponteiros

É madrugada
Outro dia, tive umas frases pensadas
Sobre questões de amor
Só que agora, depois das doses viradas
Ideias embaralhadas não jogam a favor
 
Se bem que... quer metáfora mais apropriada
Para esse estro?
O jogo roda sentido horário
Começa no seu braço destro
 
E percorre os ponteiros
Que se encontram, se cruzam
E seguem
Ponteiros, o amor passageiro
Que se conseguem, se conquistam
Macetes e sinais despistam
 
As intenções momentâneas
E exclusivamente momentâneas
De satisfazer a si
De forma instantânea
 
Se o prazer de outrem vem
De forma simultânea, espontânea,
Tanto faz
 
O que importa é faturar a rodada
E outras tantas mais
Rodadas de baralho,
De falsos amores carnais
 
Como os ponteiros do segundo
Que cruza toda hora com todo mundo
Enquanto o da hora
Só encontra o do minuto
Nas passagens cheias e pontuais

Erres e Erros

Ele, aquele lá, que inflama
Ódio a quem ama
E conclama
Que a população se arme
E não se ame
 
Que diferença faz um “r”...
 
Portanto, não erre!
Que, por esse erro, olha o vexame
  
Tem horas que parece
Que Deus olhou pro Brasil
E deu-nos essa sina
Uma mente assassina
 
Subiu a rampa do Planalto
Verde e amarelo na faixa
Ordem e Progresso na bandeira
 
Da ignorância, o arauto
Da cultura mais baixa
De crueldade rasteira
 
Eu só escrevo poesia
Deixo o samba pros compositores
Mas, lamentos não nos faltam
Pessoas sim, números saltam
Mortos por corruptores
 
Negacionistas da doença que mata
O que mata é que a mensagem
Sequencialmente ignorada
Negligenciada
Poderia ser respondida
E pior, foi proposital
Mas, afinal,
O que esperar de um brutal e boçal genocida?

Coincidência: esse poema entra no blog num dia 17.

Samba com Um Bocado de Tristeza

“Pra fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza”

Vinícius compôs e cantou
Olha, sendo assim, certeza
Que na hora de fechar a conta e por na mesa
Inspiração não faltou
 
A gente anda triste
Luta, luta, luta e luto
Luta, luta, luta e luto
Não sei você, mas, fake News eu refuto
Tem umas e uns que nem discuto
 
Não vale a saliva do papo,
Valeria, como antes se dizia
Uns ‘catiripapo’
Mas, não é no sopapo, nem no tapa
Que a gente escapa da melancolia
A minha melhor forma
É a caneta que transforma
O que me transtorna, em poesia
 
Agora, me fala: haja samba pra fazer
Com tanta tristeza em volta
Nosso enredo anda sem revolta
Pouco ousa dizer
 
A gente anda triste
Você, eu, nossa gente
O medo é frequente
Cada vem mais presente, ele persiste
Pra ver se a gente resiste
 
Ele quer ver até onde vai, até onde vamos
Ver quem primeiro cai, quem não seguramos
Será que esse samba sai,
Se há muito tempo nem cantamos?

Te via

Sonhei que te encontrava por acaso
E por acaso você vinha ao meu encontro
Estávamos em vias opostas
Não sei dizer exato se naquele ponto
Eu era ida ou era volta 

Eu não era, eu estava, você também
Em movimento, a via tinha sentido
Eram contrárias as direções
Destinos não definidos
Cruzaram-se sem previsões 

Permitidos por luzes e segundos
Que dizem quem vai e quem fica
Conspirou a favor o universo
A vermelha, a pé, me diz: siga
Veio a desordem ao meu progresso 

O verde e o amarelo do farol
Param meus passos nos cruzamentos
E tudo combinou pra que eu te olhasse
Nem meu rumo eu sabia, quanto mais dos ventos
Quem estava a favor e quem o enfrentasse 

Sei que o desejo tomou conta
Dois olhares se devoraram
Passos às frente, encorajaram-se
Pararam, decidiram, voltaram, 
Conversaram, desejaram-se 

As velocidades que corriam
Eram nada perto dos batimentos 
A temperatura fria da rua
Era nada perto do calor de dentro
Desejando a outra pele nua 

Não havia lugar, era uma via
Pra que pudessem expelir tamanho ardor
As roupas quentes não faziam mais sentido
Só que ali, seria atentado ao pudor
Com agravamento de pena merecido 

Amar tem sentimentos e sentidos no plural
Uma rotatória, uma via que se cruza
Às vezes, continua, às vezes, atravessa
Às vezes tem placa que tal direção recusa
Às vezes, tem colisões, por ordem nem sempre expressa

Portões

Os portões do bairro onde cresci
Continuam os mesmos
Até a ferrugem nos cantos são as mesmas
Minhas lembranças de infância são poucas
Mas quando os revi
Revivi as vezes que subia aquela ladeira
Para pedir prendas pra festa junina 
Ao revê-los, tive a certeza
De que é uma pena nos dois sentidos
Um lamento e uma punição 
Na fase adulta, amadurecidos
Na infância, em evolução 
Não, não e não. 

Somos agora os mesmos portões
Outrora, vistosos, a referência da rua
Sabe aquela casa de portão de tal cor?
Com o tempo, a ferrugem atua

E somos os mesmos portões 
Nhec, nhec, soam as nossas dobradiças
Que tem sempre um jeitinho de abrir
Passaram-se várias vezes as 4 estações 
A rua continua a descer e subir

E nós não sabemos de fato nosso sentido
O que sabemos é que sentimos 
O tempo enferrujar nossos portões.

Pra Te Tornar Real

Nem se eu dedicasse
Uma década de versos
Eu poderia te tornar real
Em minha poesia 

Nem se o tempo parasse
Pra que você me alcançasse
Ou meu tempo em retrocesso
Eu óbvio que aceitaria 

Pra te tornar real
Em minha boca você
Desaguar seu prazer 

Pra te tornar real
Você é o sonho 
Que eu não devo ter 

Mas sonho a gente só sente
Não tem previsão
Tem um coração que bate frequente
Coração também bate em vão 

Eu queria que fosse a gente
Acordando e eu tendo a visão
Do seu beijo ao sol que é nascente
De um te amo, sem qualquer previsão

Minha Paisagem

Eu nem consigo imaginar
O quão abençoado
O que faria jus ao prêmio
De acordar a teu lado 

Porque acordar e te ver
Deve ser como abrir a janela
Ter a paisagem do prazer
Na mais artística tela 

Ao desejar bom dia, te beijar
Ao viver o dia, te admirar
Vê-la no tom do sol a se por
Escrevê-la vendo o sol se impor 

Impor o clarão amanhecendo
Seus olhos, meus sóis, brilhando
Nos lençóis, te envolvendo
Dando nós
Nós? 
Só sonhando...

Frio

Está frio, bem frio
Acusam meus pés, mesmo aquecidos
Ou tentando
Em meias de não tão grossos fios
Congelando
 
Claro, tem aí certo exagero
Força de expressão
Não é pra tanto
O frio dos pés não é o primeiro
Que incomoda a sensação
 
Há os sem meias, sem blusas, sem teto
Sem calças, descalços nos concretos
O que não é nada abstrato, nem arte
É na esquina de uma cidade
Chão áspero que arde
Uma criança ao relento,
Desse cenário ser parte
 
Campanhas do agasalho
Campanhas de inverno
Sem colcha de retalho
Sem apoio, sem trabalho
Sem ambiente interno
É tudo, tudo externo
De tudo está fora ao extremo
 
O teto é o invariável breu
Luzes de faróis e da lua
Das estrelas e do poste da rua
E o que aconteceu
Antes de amanhecer
Só quem sub-viveu ou sobreviveu
Que pode dizer
 
Está frio e à noite, aperta
O tempo espaça, passa lento
Será que o sol de manhã conserta
Esse clima de frio (e) violento?

Chão

Nosso chão
Além de grama e cimento
Traz nossa origem
O nascimento 

Você é de onde?
Pergunta frequente
O que importa saber 
Seu chão se faz presente
E geralmente
Diz um pouco de você 

Nosso chão Brasil

Tem sido pisado
O capacho, de verde
Pela bota, enlameado 

Sabe? Deve ser sangue
Nosso fertilizante do chão
Tanto, todo dia se derrama
Do mundo, o tal do pulmão
Sofre pela inalação
De tanta fumaça pela chama 

Chamas pela evolução? 
A terra queima e morre

A gente morre e queima

Nem morto, a terra cobre

Custa caro ter um lote

Na urna, cinzas do sistema

Nem só sangue indígena aduba a terra
Nessa hora, o sangue é igual
Então, tira de quem já tá na merda
Aí sobe a média do capital 

Olha a chacina do Jacarezinho
Não precisa pensar no meio
Os fins os justificam
No hino, ó liberdade, em teu seio
Porra nenhuma, tudo suspeito
Isso os Datenas ratificam 

Jacarezinho, chacina,
Jacaré na vacina
O que nos resta é sobreviver
Em meio a tanta crocodilagem 

O Voto

O que diz seu voto?
Sim, começo assim, direto
Pergunto no ato
 
Sim, eu me importo
Pode ter mais de um correto
Há também um pior, é fato
 
Eu friamente anoto
Quem votou no abjeto
Pra cobrar o pato
 
Hoje pago em mortos
Num futuro incerto
Ou um plano exato
 
Seu voto significa
O que interfere
O que te atinge
O que te fere
 
Seu voto também diz
Quais pessoas verbais
Além das primeiras
Seu intuito traz
 
O que diz seu voto
Quando nenhum te representa
Há lutas que se discorda
Há monstros que se enfrenta
 
Sabe o que também diz seu voto?
Qual bandeira você agita
Se os seus, ela acolhe
Diz o que tu acreditas.
 
Seu voto também fala de você
Não se isente, por favor
Não é cochicho, nem fofoca
É o que te dói pra se opor
 
Seu voto diz onde te dói
E o que tanto faz
Seu voto pode não querer guerra
Mas não primar pela paz

Noite de Libertadores

Ah, aquela avenida

Dobrou ali da Francisco Morato
ou atravessou ali do shopping
Do Metrô, da Linha Quatro
Ali, é nossa caminhada preferida
Que não cansam os pés,
Nem na volta, muito menos na ida.
 
Ah, aquela avenida,
Já vemos camisas, bandeiras, boné, corrente
Tem água, e 3 latas por 10
Pra molhar o grito que vem logo à frente
As camisas, têm de todas as eras
E cada uma com número diferente
Afinal, são tantos ídolos
Que só 1, ou melhor, só 01 é unanimidade entre a gente
 
E hoje, era pra estarmos com ingresso
Camisa já preparada
Esperando na hora o progresso
Que em dias como hoje parece em retrocesso
Esperando a primeira apitada
 
E nada, nada da hora passar
É um desespero a cada minuto lento que escorre
Enquanto a gente pede que o tempo colabore
Usamos em camisas, artigos ou na própria pele nossas cores
Cores que têm feito nossos olhos chorar
Foram tantos recentes dissabores
Que nos fazem sofrer, mas nunca deixar
 
De usar no peito as faixas vermelha, branca e preta
E não há verbo, nem palavras, nem caneta
Que possam ilustrar, rimar ou explicar
O que a gente sente em noites como essa
Não adianta, o relógio não tem pressa
Ele nos aprisiona em seu segundo compassado
Nada libertador
Que hoje, os deuses Telê, Muller e Raí
Possam nos fazer sentir
Voltar no tempo
Abençoar o templo
O nosso lar, o Morumbi
 
Que o grito de gol seja dado a plenos pulmões
Que as próximas terças sejam de igual alegria
Para todos os outros, é uma competição
Sim, muito importante que vale milhões
Para nós, é a obsessão
Que mantém vivos nossos corações
Que faz desde a manhã, nos embriagar de euforia
É só uma bola, um campo, um estádio e nossos 11 jogadores
Não é só isso, mesmo.
Para nós, tricolores
Não importa a fase nem as condições
Hoje é noite de Libertadores.