Pra Que Tanta Foto?

Pra que tanta foto?
Ah, pra guardar a lembrança
Eu mesmo tinha na lembrança
Que tinha começado um poema assim:
Pra que tanta foto?
 
Mas, não achei
Não postei, não digitei
Mas, na minha lembrança
Eu tenho uma imagem
Num papel, de caneta azul escrito
Cheio de rabisco
Uma rascunhagem
 
Mas, a pergunta persiste:
Pra que tanta foto?
Pra fazer postagem
Os mais novos nem vão entender essa frase:
Lembra quando as fotos eram num filme?
12, 24, 36 poses
Era em pose a quantidade
Havia limite e autocontrole
 
Será que isso vale uma foto?
Hoje, tudo vale uma foto!
Sabe quando não se tira nenhuma?
Quando é algo de suma importância
E tão bom
Que nem vem na lembrança
Tirar foto alguma
Ninguém pergunta: vamos tirar uma foto?
 
Pra que tanta foto?
Se nem tem mais os albinhos da Kodak
Porta-retratos não têm mais lugar de destaque
Poses viraram Mega e Gigabytes
Pastas, microcards
Memórias quase infinitas
De tanta imagem que cabe
Nos celulares, fototecas e galerias
Ao encherem, viram links pro Drive
 
Fotos flutuam nas nuvens
Não olhamos nem uma nem outra
É tanta foto, de tanta coisa
Tremidas, desenquadradas
Na correria louca
Não vem na lembrança, apagá-las
 
Aí a gente abre
Arrasta, arrasta, arrasta
De tanto arrastar, dá tontura
Foto vídeo, download, captura
Você consegue organizar as pastas
E ter alguma ordem, estrutura?
Ou é só um monte de figura
Que essas, pelo menos,
o tempo não desgasta
 
Mas, também não bate sol
A gente mal bate o olho
Se de alguma foto bate saudade
A cansativa procura rebate
E nos perdemos no bolo
Nos perdemos no rolo (da câmera)
 
Não lembramos nem como procura...
Cronologicamente?
Pode ser, mas, logicamente, a gente se perde
É tanta foto e a gente nem percebe
A gente.
A lógica é que a gente não esquece
Os cliques da mente
Os cliques que as lentes não veem
Que as galerias digitais não têm
São as fotos que, de fato, duram pra sempre.

A Vida É Um Desequilíbrio

A vida é um desequilíbrio
Um descabido desacato

Descalabro é apelido

Desigual retrato

Era um equilibrista

Sobre um monociclo

No farol pra Autonomistas

O vermelho é o período

Era também malabarista

Girava um bambolê no pé

Embaixadinha, outra arte

Era tanta habilidade

Ainda vendo, não pus fé

O rapaz usava um chapéu

No amarelo se preparava

Fechou, começa o show

Que nenhuma palma escutava

Não sei se se virava nos trinta

Como no quadro da televisão

Não sei se o dia paga os 30

De trocado, mão em mão

A vida é um desequilíbrio, veio a frase

Eu olhando aquele artista

Na Salém Bechara com a Autonomista

Sem que ninguém se revoltasse

Sem que ninguém se perguntasse (ou orasse)

Pra que ele resista

Os temporais vão passar, eu já ouvi

Nesses dias, ele nem pode estar lá

Pode derrapar o pneu, o pino cair

O bambolê ou a bola na Primitiva rolar

Ah, mas, ele poderia estar num circo

Meu amigo, todos estamos e faz tempo

Sem essa de Respeitável Público

A plateia vive em sofrimento

Sem aplausos efusivos

Nem aos palhaços, gargalhada

A risada não tem sentido

Se nossa dor é a piada

A vida é um desequilíbrio

A gente arruma emprego, destrói o emocional

Física e mentalmente comprometidos

Corremos e vibramos positivos

Pra atrair o capital

Aí estabiliza no banco

Tá verdinho no aplicativo

Só que é no vermelho que se soma

Trocas, trocados e a vida truca!

Seis! Cês corre por juízo?

É do jogo o blefe, não a fuga

A vida é um desequilíbrio

Acontece Poesia

Pra começar a contar
Não ando mais prevenido
Sempre tinha um caderno na bolsa
Pro caso d’um poema sentido
 
É... sentido... os versos estão aí pelo ar
Quem os enxergar , que canete
Aí peguei a folha na impressora do trampo
Antes que a mente o mote disperse
 
E, pensando agora, nem lembro da última vez
Que botei papel e caneta pra conversar
Faz tempo e é curioso
Parecia que a poesia flutuava em outro lugar
 
A gente não vinha se trombando
E nem é porque eu não queria
Cheguei até pensar que era idade
Naturalidade, ah, o tempo distancia
 
Mas, não era nada disso
De cabeça baixa, o raio é curto
Aí a poesia, mesmo ali em volta
E eu andando outro percurso
 
Sem visão panorâmica, periférica
Não sente nem o cheiro, nem escuta
E poesia tem tudo isso?
Quando te chamam de amor, um aroma de flor
O sabor de uma pele, a língua desfruta
 
Eu andava sem palavras
A todas essas delícias da vida
E esses dias, o que me lembrou de procurá-las
Foi uma bobagem assim percebida
 
Uma mesa pra família tomar café
Me passa a manteiga aí do seu lado
Meu filho, pela irmã acolhido
Amor, traz aquilo do mercado
 
A poesia ficou me lembrando
Dos encontros que sempre tivemos
Do quanto ela me alivia
Da dor desses tempos modernos
 
O buscar um pão é meu carinho
Minha rima traduzida em ato
No dia, a situação corriqueira
Quase nunca se faz retrato
 
Só que ao escrever, eternizo
Do café, o cheiro e a fumaça
O simples dia que amanhece
O dia inteiro acontece
Poesia
Diante dos meus olhos, passa
 
Às vezes, tudo bem, a gente não vê
Esquecido na caneca, o café esfria
Pro céu, nada muda se eu não olhar
O sol nunca será ou foi escuridão
Mesmo quando eu não o via

Repara Bem

Repara bem
O quanto a gente se vê na escuridão

Não é preferência

Caberia até uma discussão

Filosófica, experimental

Da aparência

Repara bem

O quanto a gente mal se enxerga

Se olha de verdade

Pensa aí: há quanto tempo nem se observa

Dos seus olhos pra dentro

Sua intimidade

Repara bem

O quanto se vê em reflexos do dia

De passagem

Vitrines, janelas em carros ou lataria

Pode até ter desfoque

Mas é sua imagem

Repara bem

O quanto seu olho mesmo desfoca

Sua visão distorce

Ao ponto que nem filtro retoca

Em nenhum grau se vê

Por mais que a vista se force

Repara bem

Reparei pra escrever tudo isso

Era transparente

Eu só me via naquele vidro

Pois era noite

Eu me via em minha frente

De dia,

Não adiantaria eu reparar

Veria o jardim e o que tinha além

Seria bom também de olhar

Mas não veria meus passos

Nem se eu reparasse bem

Menos Terra

Tem mais gente e menos Terra
Menos Terra pra gente

Pra Terra, se a gente "já era"

É indiferente

Ela já viveu outras eras

Bem antes de ter gente

8 bilhões espalhados pelo mundo

Hoje, você já agradeceu sua sorte?

De achar alguém que quer junto?

De um amor que vale a morte?

Quando não se ama o que vale a vida

A vida o que vale, então?

8 bilhões, na visão mais positiva

É mais gente pra ajudar na missão

Em um ano pesado como foi

Mais gente são mais braços

Esse número alcançado em (20)22

Com tantos recursos escassos

Só lá na frente bem depois

Veremos avanços e fracassos

O que vem em 2023

Por enquanto, é só esperança

Pode fazer seus rituais, superstições

Tudo que seu sonho alcança

A fé busca opções

Passos de marcha ou de dança

Vão depender dos seus ouvidos

Como escutam as canções

Poesia escrita entre novembro e dezembro de 2022.

Vencemos

Sim, pode sorrir
Livres, libertamo-nos, liberdade

Lutamos pra atingir

Quem nos fez alvo pra ferir

Nossa sanidade

Sofremos pra resistir

À imensurável crueldade

Vendo gente nossa partir

Com eles a consentir

Sem qualquer piedade

Escolhemos o "L" da luta

Contra o "B" da barbárie

Vencemos a desigual disputa

Amigo, comemora, desfruta,

Antes que o outro lado dispare

Esse é o padrão de conduta

Do mau perdedor, repare

Armam-se em covardia absoluta

Só que nossa gente junta

Leva vantagem

Levamos vantagem sim, vencemos

Ganhamos, derrotamos a máquina

Do golpe pra cá, nada tivemos

Até sorrir, desaprendemos

Quase esquecemos

Desesperança trágica

Recuperar o que perdemos

De fé e amor, somos uma fábrica

Ao nosso lugar, voltaremos

Ao seu dispor, não estaremos

E é pra ontem, pra por em prática

Onde nos querem, nós não queremos

Não nos curvaremos ao que oferece

Nenhum passo atrás, não retrocedemos

Comemore, sobrevivemos

Cada um de nós, merece

Foram bilhões, mansões, bolsolões

Ônibus interceptados

Foram assédios pelos patrões

Pro passe livre, precisamos de ações

Pro cidadão ter votado

E derrotado, o lado errado faz manifestações

Contra a democracia, contra a realidade

Em mente vazia, vozes de alucinações

É tanta vergonha, em tantas versões

Que a risada nem é por maldade

Teve o que se pendurou no caminhão

Teve choro no quartel e hino a um pneu

Teve um lado vitorioso na eleição

Ver quem se enxerga no capitão

E é tanta gente que, nem importa

Mesmo ganhando, enquanto gente, a gente perdeu

Poesias escritas em novembro ou dezembro de 2022

Carta pra Deus

Na moral, Deus, sou espírita, tá ligado?
Acredito em reencarnação, em evolução espiritual

E tem uma frase tipo "moral da história" que espalho aos chegados

Não peça a Deus paciência, virá algo pra elevar o grau

Peça paz ou sabedoriapra encarar os atrasa-lado

Deus, eu tava aqui ouvindo Chico Buarque - Partido Alto

E tô achando que tu tá de sacanagem, na moral

Que porra de provação é essa, é prova pública pra vestibular

A gente tem que debater c'os irmão que não sai lá da sua casa

Que arma não é um bagulho que cê ia aprovar

Que rir dos outros morrendo não orna com sua palavra

Não consigo imaginá-lo na Galileia a peregrinar

Trombando nego doente, com fome e danando a julgar

Também... quer o quê? Tem um monte de filho essa raça

Que multiplicar peixe, vagabundo? Faz tua vara e vai pescar

Na moralzinha, Deus, deu falha na Matrix numas gerações?

Seus filhos fazendo mó fuá aqui, 'cê' num vem?

Se o Senhor visse os culto, do quanto arrecada nas sessões

Mano do céu, de 10 em 10 por cento, de vários quarteirões

Se ouve os gritão de amém.

Tá nível Fuvest a gente manter cabeça boa com essas questões

Deus, quem se diz seu aliado, até seu porta-voz, nem copiou suas lições

E garantem que vão tá contigo aí no além

A gente tá tão louco das ideia que os seus andam defendendo tortura

Imagino que seja um assunto delicado pra Ti, esse tema é sofrido, doído

E aí, nós, de boa, temos que quase desenhar que esse proceder na postura

Matou inclusive o Senhor e mais um monte que nem foi defendido, protegido

Aí os 'matadô', 'torturadô' são condecorados por bravura

Até contexto pra pedofilia, sua turma hoje em dia procura

A gente que lute pra argumentar com sentido, tamo fudido

Deus, vê se salva a próxima safra, qual insumo tá faltando?

Multiplica aí, 'cê' não é o bichão? O 'oni' tudo? E ó, credita os cashback dessa vida

A gente nem tá evitando a fadiga, tá real se desgastando, eu fico me perguntando

Se a cada reencarnação dá uma evoluída, a gente avança e tu castiga?

Ou o ponto de evolução dessa é dar murro em ponta de faca tentando

A gente até tenta falar, só que até o Papa andam xingando

A mão de tanto murro, tá ferida

Deus, se quiser, dá uma força aí e, se for o caso, 

Se não derem uns bicos nela, pede ajuda pra Aparecida.

Cabeça de um Depressivo

"Cê" tem um minutinho pra me ouvir?
Quem dera fosse claro assim, objetivo

A cabeça de um depressivo (em tratamento, quando escrevi; em alta, quando postei)

A gente nem consegue pedir

E, se conseguisse, talvez nem saberia dizer

Um bom lenitivo, escrever

Margens e páginas percorrer

Depois do comprimido

Enquanto os miligramas agem

Meus versos reagem

Não se comprimem por dosagem

E escrevem, escrevem, escrevem,

Diversas vezes se perdem

No caminho, a mensagem

Os papéis envelhecem

Os estros se esquecem

Foi perdida a viagem

Não, a poesia é desfrutar da passagem

Às vezes, não passa,

Vai um tempo

Com farol travado, vermelho

O verde nem ameaça

O amarelo no centro

Desordena o aparelho

Na cabeça de um depressivo

Destrava o gatilho de repente

Acredite, nem sempre é claro o motivo

Nem tudo que dói é na gente

Na cara, não toma a frente

Por dentro, um ódio agressivo

Invasivo também cabe à definição

Acolhimento é outra parada, parceiro

Ouvidos que consultam o coração primeiro

Terão sempre predileção

Já que leu ou ouviu esse apelo inteiro

Pensa um pouco nisso e obrigado da atenção.

Sorriso Sem Clique

Tem frase dita sem pretensão
Que provoca reflexão

É difícil expressar felicidade

Mais fácil a dor ter expressão

Ela parece ter mais necessidade

Se felizes, podemos sorrir

Gritar, pular, dançar

Mas traduzir com propriedade

No escrever e falar

Tem outra dificuldade

Já a tristeza

Transborda adjetivos

Advérbios, metáforas

Versos contínuos

Rimas, mágoas

Já reparou em quais momentos

Nem foto você tirou?

Lembra aí o sentimento...

Daquele instante...

Alguém 'printou'?

O clique não era importante

Só que a imagem marcou

Nem Só Uma Segunda, Nem Só Uma Letra

É uma segunda-feira
Como qualquer outra

Uma manhã costumeira

Em que toca o despertador

E a gente se apronta

Pra luta diária, semanal, mensal...

Pra cair aquele valor

Que a gente ajeita a conta

Pra zerar no final

Só que hoje, essa segunda

Não é primeira, nem terceira,

Nem a última de luta

É uma segunda corriqueira?

Também não, de forma alguma

É uma segunda diferente

Pra alguns, pode estar alegre

Em outras expressões se percebe

A tristeza mais presente

Pode ser decepção, ter sido ilusão

Pode não ser nada disso

Pode estar indiferente

Mas, aquele com sorriso

Pode estampar estar contente

Minha estampa hoje é com letra

Feita à mão, na caneta, na sulfite

E acredite, ou não, a letra que faço

Em palavras não se omite

Sim, é o caso, faço questão

A letra que minha mão esquerda redige

Começa com L: luta como se exige

Liberdade, sim, mas antes,

Libertação!

(escrito dia 03.10.2022 - 1 dia depois do 1º turno)

Um exemplo: Professor

Quanto você tem mudado o mundo?
Seu mundo aí, seu quintal de fundo
Quanto será que você é assunto?

Quantos podem contar que você caminha junto?

Onde está, aí, nesse lugar

Algo você pode contribuir,

Pra evoluir, melhorar

De aprender a ensinar

Consumir, experimentar

Pode se omitir ou levantar

Pensei aqui num exemplo: professor

Que razão a vida teria só acordar

Pra degustar pó de giz, por um X valor

Será que é só isso?

Um papel em branco amassado

Pra uns, é só lixo,

Pra outros, cada linha é espaço

Onde dá pra compor

Uma aula não é só tempo

É uma chance

De um acolhimento

E bem capaz de fazer alguém bem capaz

Mais autoconfiante

A sala é só um espaço de teoria

O mundo é a prática

Cheio de análise, não só sintática

Vista por ângulos não calculados na geometria

Pois, nosso saldo não é pura matemática

Requer sociologia, filosofia

Professor não é só didática

Nem só diploma em pedagogia

É alma empática, arte dramática

Serve-se até de poesia

Como é Grande meu Foda-se por Você

Sabe aquela música?
"Mas, com palavras, não sei dizer"

No caso, não é de um amor tão grande

Que pretendo escrever

Sim, é de algo gigante

Talvez até maior que aquele amor

Inegavelmente intrigante

Cada vez mais constante

É também um sentimento

A cada dia mais distante

O alheio sofrimento

Ignorado, irrelevante

Importante é o nosso

E só

Se não me atingem destroços

Que explodam, 

sem dó

Sem ré

Avança, sufoca

O nó

A corda enforca

Do fogo faz pó

Cinzas, sejam quartas, domingos ou quintas

Todos os dias têm

Lágrimas de despedidas

Só de alguns quando se vai alguém

Só que meu país, nesse assunto, já foi bem

Hoje, o mal tomou conta

A ponto de perder a conta

De perder a ponta... da meada

Não se sabe onde o mal acaba

Nem se o bem um dia vem

O verde matou a esperança

Quem disse que ela morre por último?

O amarelo da fartura e bonança

Estampou luito e infortúnio

Não foi por azar, foi previsto

Não faltou avisar, insisto

Rindo, cumpriu-se o intuito

A revolta já deu meia-volta

Inverteu o sentido

Não sente mais pra que lado tem ido

Nem importa

Quem se importa com gente morta?

A gente nem liga pro choro de quem tá vivo.

Cores Mortas

Sim, tem cor que mata
Corrigindo: tem cor que faz morrer

No Brasil multicor, dependendo a paleta

É valeta

Caixão, vela preta

Na vala a descer

E aqui é sortido, nada sortudo

Sem sorte, muito menos sorteado

É sempre o mesmo grupo

Colorido, todo preto e vermelho estrelado

Nosso verde da mata mata

Não amarela

Seu progresso desordenado

Deixa sequelas

A união de cores da aquarela

Num tom fosco apagado

Às vezes, é preciso, melhor assim

Que apagado, deletado, 

no sentido de dar fim

Sim, aqui se matam vermelhos

De pele ou de partido

Pretos na pele, e esse é o motivo

Quem é pelo arco-íris identificado

Também muito arriscado

Se está na sigla definido

Sim, é tudo disfarce

Esse país tropical que se fantasia de carnaval

A nossa real face

É ser o país mais perigoso

A quem busque o gozo no sexo igual

Morre pela origem do prazer

Com dolo e com aval

Inclusive eleitoral

Sim, o povo brasileiro se encontrou

Assumiu a postura, impostora

Hipócrita, conservadora

Que tenta se impor

Sem pudor de disparar e matar

Armada, em nome do Senhor

Cristo que nem ouse voltar

Iriam confundí-lo pela cor

As Verdades

O que seria a verdade?

O que se acredita?

Cada um teria a sua, podemos dizer, realidade?

Nem o que se publica

Nem a intimidade

São a verdade absoluta

Há verdades ocultas

E muitas

Talvez a verdade mesmo nem exista

Qual a sua? A que se avista? A do insta?

Ou do travesseiro? Elas falam mesma língua?

Há verdades tão distintas, tão distantes

Seu idioma de antes já virou estrangeiro

Há verdades atualizadas

Que não eram até então

O sistema te obriga a aceitá-las

O sistema te impõe nova versão

O sistema nunca te dá opção

Você já parou pra pensar...

quantas novas verdades você tem?

Por amor, pressão ou necessidade

Qual sua melhor versão já mostrou a alguém?

Qual nunca escondeu de ninguém?

Fala a verdade!

Não é falta de personalidade, nem vaidade

Ver o que nossa alma contém

Com os dados que o mundo retém

Do convívio em sociedade

O saldo é liberdade ou refém?

Sim, você mudou, eu também

Tenho ainda mais à pele a sensibilidade

Só quero propor que repense

Que se lembre de alguém de quem sinta saudade

Saudade não escolhe quem

Ela dói sem piedade

Nem precisa responder

Talvez já esteja até respondido

Sua vida, a minha, a de um desconhecido, 

será que o mesmo preço têm?

Diz aí: sua verdade de hoje

De verdade, te faz bem?

Poesia ao Moisés da Rocha

Não, não é só 'Questão de Opinião'
O samba é uma das mais autênticas formas de expressão

Da cultura da nossa nação

Quem não ama nem preza pela preservação

Contribui com quem nunca quis nossa libertação

Falo das amarras além das correntes

Que carregaram pedras e ninguém ouviu

O soluçar de dor da nossa gente

Hoje se escuta, nos fazemos presentes

Contra quem sempre nos omitiu

Não, nossa história é rocha de castelo

Tem alicerce, tem chão firme pra pisar

Nossa rocha, Moisés, é a voz que faz eco

Moisés, sem cajado, com mic ligado é o elo

Entre a história e quem há de chegar

O talento do músico brasileiro

E a música instrumental

A fonte de aprendizado e conhecimento

Deu passagem ao Fundo de Quintal

Nelson Gonçalves, o Sinatra nacional

E uma seleção pro amor tem seu momento

Olha aí, paixão

Rádios ligados geração pós-geração

Conscientemente apaixonados por sua missão

O samba ser preservado nossa identificação

O Samba Pede Passagem, mas arromba o portão

Moisés da Rocha, o samba de escuta

Do cambaraximbacam ao axé, minha gente, muito axé

Você lapida nossa arte mais bruta

Você é o próprio samba que dá passagem à luta

A resistência, por isso, o samba é o que é

Mais Difícil Falar da Alegria

É mais difícil falar da alegria
Que da tristeza
Você já reparou?

Não é só coisa da minha cabeça

Uma amiga me contou

Que ouviu isso outro dia

Eu concordei

Argumentar o contrário, nem poderia

Afinal, minha própria poesia

Poucas vezes contemplou

O amor de um casal feliz

De lábios em beijos sutis

Ter um amor pra dar bom dia

Lembranças doces, pueris,

Ou o orgasmo que sacia

Tristezas são lindas em versos

Chorosos, minguantes, contidos

A felicidade, repleta de superlativos

Adjetivos e excessos

Tristeza, o poeta decifra

De tão habitual, verbaliza

A linha do verso, sucinta

Uma palavra e a pausa, respira

Já a felicidade

Com seu quê de rara

Embaralha a frase

Às vezes, nem sai

O poeta começa e para

O verso não vem 

A caneta não vai

O Olhar Mais Distante da Turma

Ela tinha um olhar tão distante
Diria até indiferente

Eu falava em sua frente

Ela via outro horizonte

Seu olhar flutuante

Não estava presente

Sem rima suficiente

Pra trazê-la um instante

Era itinerante

Uma leitura nada fluente

Talvez nem o melhor palestrante

Na fala mais convincente

Seria o bastante

Bastante longe aquele olhar

Não sei se carente

De um vazio flagrante

Um silêncio gritante

Tão quanto valente

Era um olhar gigante

Escuros, pretos possivelmente

Eram arregalados constante

Esperavam algo relevante

Poesia é perfumaria

Nunca vista como urgente

Pra sua manga longa, estava quente

De mangas curtas, o restante

Ela não sentia o ambiente

Nem calor, nem verso

Nem uma batida dançante

Àquele olhar disperso 

Nenhuma prosa era atraente

Não achei nada que a encante

Não invadi seu universo

Minha poesia não deu acesso

Deu esse verso como ingresso frustrante

Poesia e Pão

Poesia põe pra pensar
Pão põe de pé

Palavras a passear

Por pântanos

Por pânico

Pelo prazer, se puder

Percorrendo poemas

Provérbios, profecias,

Passo por padres, pastores,

Pela pretensa pregação

Palavreados plurais preteridos

Principalmente pretos

Pelo Pai proibidos

Pelo pai?

Permita-me

Puramente preconceito

Percebo pessoas

Piedosamente pedindo 

Pedem paz

Pedem pólvora

Pra proteger propriedade

Paralelamente, pobreza

Pedem prato

Pedimos pausa

Precisamos... pela pressão

Pai, peço permissão

Parece prático pintar, poetizar

A própria poesia

Parece,

Pensamento pequeno

Poetas perpassam períodos, planetas, personagens

Perdas, paixões, paisagens

No papel, pleno

Poesia e pão, pura política

Pro povo, politicagens

A escola abre o mural

Pra oportunidade

EMEF Manoel, arma o varal

Pendura o papel, estilo sarau

Cola, prega lá seu verso

Igual na rede social

É a rede de verdade

Marca lá o local

Jardim Bonança, Osasco

Na rua de cima do ponto final

Se você dança,

Ensaia o passo, treina, faz a sua

Se canta,

Esteja com o bloco na beira da rua

Se escreve,

Não se atreva a parecer que atua

O pão nosso de cada dia, como se reza

Tem fermento no fomento

Onde a fome se despreza

A massa, depois de apanhar, processa

E cresce

Conforme os ingredientes

Um pouco de força,

Um tanto da gente

Um tempo de forno

Um pouco de prece

Mal o sol aparece

Já tem pão

O aluno na sala, 1 pão

Mais 1 dia, mais 1 pão

Isso se chama processo de fermentação

A escola no topo mais alto

A comunidade subindo a ladeira

Reproduz o passo no asfalto

O corpo inclinado pra frente

Fazendo a padoca e a feira

Mais que legume e verdura

Alimento e cultura

Pão é pintura, é sustento

É literatura, é alimento

Com todo mundo chegando

Sempre sai pão quente

Sim, é seu moleque, sua menina

Tendo a poesia presente

Aqui na nossa quebrada

O relógio ainda nem marcou sete

Falta um tiquinho

Pro sinal que anuncia

Da esquina, sobe o cheiro da fornada

Do mercadinho, da padaria

Aquele saco marronzinho

Aberto pra não murchar, saiu quentinho

Não é só pão, é poesia.

Ele Na ONU Não É Nóis

Sabe quando a gente nem quer mais falar?
É esse o limite pra aceitar a derrota

Eles não querem apenas triunfar

Eles querem além da vitória

Nosso direito ao sonho e lugar

Eles querem roubar

Como a luta e história

Eles tomaram sim e falam pela gente

No espaço público, na TV, na Organização das Nações Unidas

Ele está lá, afinal, é o presidente

Pela votação (na urna eletrônica) a ele conferida

Perante o mundo, indiscriminadamente, mente

A recepção estrangeira é condizente

Ao desdém e nojo com que ele trata vidas

Em 12 minutos, mentiu, mentiu e mentiu de novo

De tão abjeto, desfilou sua arrogância

800 dólares de auxílio pro povo?

Omitiu que no Brasil a ganância

Deixa o agro (nada pop) resolver no fogo

As reações são asfixia e ânsia

Amazônia, índio, tudo por ele era extinto

Como qualquer decoro e diplomacia

Covid sufocando, ele imitando e rindo

Testemunhou que usou remédio que não servia

Falou pro mundo de cloroquina e não entendia

Porque ninguém estava seguindo

O tratamento precoce que ele vem insistindo

E a ciência séria não consentia

Não acabou por aí o pronunciamento

Disse que afastou socialismo e corrupção

Não faz ideia do que está dizendo

Envergonhando muito a nação

Milhares de mortos, quase seiscentos

Por ignorância... por ignorância, não

Por criminosa omissão

Aqui, temos outras verdades a dizer

Vacinas escassas à necessidade

Prevent Senior testou humanos pra ver

Se o Kit Covid tinha efetividade

Teve empresário que deixou a mãe morrer

Testando seu direito de escolher, sua liberdade

merecia uma estátua pra homenagear a saudade

Duvido que ele deve ter

O significado de humanidade ele nem deve conhecer

Corrupção em família, sob aplausos na cerquinha

Da turma do cercadinho, seu gado de auditório

Perante o mundo, aquela mesma ladainha

Sem ouvidos nem respeito ao falatório

Vai te restar a última linha

No seu futuro torpe e inglório

Diante do mundo, nos rebaixa

A cada frase que pronuncia

Quando descer a rampa e entregar a faixa

Vai pagar a dor que nos impelia

Aí vamos ver se encaixa

Tudo que fala de tortura, de minoria 

De toda essa porra que cê acha

Aí eu quero ver

Vai ser nóis e a tua valentia

Feijão, Fuzil e Violão

Com os punhos se ergue uma guerra
Se faz um gesto, se empunha um fuzil
Ou violão 

Quando esse mesmo punho se cerra
Em postura e protesto não mais servil
Revolução 

Esse mesmo punho se solta e circula
Vai mexendo, remexendo, temperando
O caldeirão 

Esse mesmo punho é quem mistura
Sentimento, escrevendo, musicando
O feijão 

A rigidez ou leveza
Está em como se senta à mesa
Se a faca é para refeição
Ou para agressão 

O punho posicionado
Dedilhar ou engatilhado
Diz se é capaz de fazer melodia 
Ou só entoar agonia 

Então, peço a sua gentileza
Feijão e violão de sobremesa
Fuzil não tem afinação
Só produz choro sem canção 

Já tem ferro no feijão preparado
Pro nosso povo esfomeado
Desse alimento já se fez tanta poesia
Agora, posar de arma um violão, 

É desarmá-lo, desarmonia