Pra Que Tanta Foto?

Pra que tanta foto?
Ah, pra guardar a lembrança
Eu mesmo tinha na lembrança
Que tinha começado um poema assim:
Pra que tanta foto?
 
Mas, não achei
Não postei, não digitei
Mas, na minha lembrança
Eu tenho uma imagem
Num papel, de caneta azul escrito
Cheio de rabisco
Uma rascunhagem
 
Mas, a pergunta persiste:
Pra que tanta foto?
Pra fazer postagem
Os mais novos nem vão entender essa frase:
Lembra quando as fotos eram num filme?
12, 24, 36 poses
Era em pose a quantidade
Havia limite e autocontrole
 
Será que isso vale uma foto?
Hoje, tudo vale uma foto!
Sabe quando não se tira nenhuma?
Quando é algo de suma importância
E tão bom
Que nem vem na lembrança
Tirar foto alguma
Ninguém pergunta: vamos tirar uma foto?
 
Pra que tanta foto?
Se nem tem mais os albinhos da Kodak
Porta-retratos não têm mais lugar de destaque
Poses viraram Mega e Gigabytes
Pastas, microcards
Memórias quase infinitas
De tanta imagem que cabe
Nos celulares, fototecas e galerias
Ao encherem, viram links pro Drive
 
Fotos flutuam nas nuvens
Não olhamos nem uma nem outra
É tanta foto, de tanta coisa
Tremidas, desenquadradas
Na correria louca
Não vem na lembrança, apagá-las
 
Aí a gente abre
Arrasta, arrasta, arrasta
De tanto arrastar, dá tontura
Foto vídeo, download, captura
Você consegue organizar as pastas
E ter alguma ordem, estrutura?
Ou é só um monte de figura
Que essas, pelo menos,
o tempo não desgasta
 
Mas, também não bate sol
A gente mal bate o olho
Se de alguma foto bate saudade
A cansativa procura rebate
E nos perdemos no bolo
Nos perdemos no rolo (da câmera)
 
Não lembramos nem como procura...
Cronologicamente?
Pode ser, mas, logicamente, a gente se perde
É tanta foto e a gente nem percebe
A gente.
A lógica é que a gente não esquece
Os cliques da mente
Os cliques que as lentes não veem
Que as galerias digitais não têm
São as fotos que, de fato, duram pra sempre.

A Vida É Um Desequilíbrio

A vida é um desequilíbrio
Um descabido desacato

Descalabro é apelido

Desigual retrato

Era um equilibrista

Sobre um monociclo

No farol pra Autonomistas

O vermelho é o período

Era também malabarista

Girava um bambolê no pé

Embaixadinha, outra arte

Era tanta habilidade

Ainda vendo, não pus fé

O rapaz usava um chapéu

No amarelo se preparava

Fechou, começa o show

Que nenhuma palma escutava

Não sei se se virava nos trinta

Como no quadro da televisão

Não sei se o dia paga os 30

De trocado, mão em mão

A vida é um desequilíbrio, veio a frase

Eu olhando aquele artista

Na Salém Bechara com a Autonomista

Sem que ninguém se revoltasse

Sem que ninguém se perguntasse (ou orasse)

Pra que ele resista

Os temporais vão passar, eu já ouvi

Nesses dias, ele nem pode estar lá

Pode derrapar o pneu, o pino cair

O bambolê ou a bola na Primitiva rolar

Ah, mas, ele poderia estar num circo

Meu amigo, todos estamos e faz tempo

Sem essa de Respeitável Público

A plateia vive em sofrimento

Sem aplausos efusivos

Nem aos palhaços, gargalhada

A risada não tem sentido

Se nossa dor é a piada

A vida é um desequilíbrio

A gente arruma emprego, destrói o emocional

Física e mentalmente comprometidos

Corremos e vibramos positivos

Pra atrair o capital

Aí estabiliza no banco

Tá verdinho no aplicativo

Só que é no vermelho que se soma

Trocas, trocados e a vida truca!

Seis! Cês corre por juízo?

É do jogo o blefe, não a fuga

A vida é um desequilíbrio

Acontece Poesia

Pra começar a contar
Não ando mais prevenido
Sempre tinha um caderno na bolsa
Pro caso d’um poema sentido
 
É... sentido... os versos estão aí pelo ar
Quem os enxergar , que canete
Aí peguei a folha na impressora do trampo
Antes que a mente o mote disperse
 
E, pensando agora, nem lembro da última vez
Que botei papel e caneta pra conversar
Faz tempo e é curioso
Parecia que a poesia flutuava em outro lugar
 
A gente não vinha se trombando
E nem é porque eu não queria
Cheguei até pensar que era idade
Naturalidade, ah, o tempo distancia
 
Mas, não era nada disso
De cabeça baixa, o raio é curto
Aí a poesia, mesmo ali em volta
E eu andando outro percurso
 
Sem visão panorâmica, periférica
Não sente nem o cheiro, nem escuta
E poesia tem tudo isso?
Quando te chamam de amor, um aroma de flor
O sabor de uma pele, a língua desfruta
 
Eu andava sem palavras
A todas essas delícias da vida
E esses dias, o que me lembrou de procurá-las
Foi uma bobagem assim percebida
 
Uma mesa pra família tomar café
Me passa a manteiga aí do seu lado
Meu filho, pela irmã acolhido
Amor, traz aquilo do mercado
 
A poesia ficou me lembrando
Dos encontros que sempre tivemos
Do quanto ela me alivia
Da dor desses tempos modernos
 
O buscar um pão é meu carinho
Minha rima traduzida em ato
No dia, a situação corriqueira
Quase nunca se faz retrato
 
Só que ao escrever, eternizo
Do café, o cheiro e a fumaça
O simples dia que amanhece
O dia inteiro acontece
Poesia
Diante dos meus olhos, passa
 
Às vezes, tudo bem, a gente não vê
Esquecido na caneca, o café esfria
Pro céu, nada muda se eu não olhar
O sol nunca será ou foi escuridão
Mesmo quando eu não o via

Sem Nem Citá-lo

Não vou ter a pretensão de ser inovador
De reinventar falar dele
Será só mais um poema, talvez sem valor
Servirá só pra que eu desanuvie o peito
Já falaram, já cantaram, nada novo pra se expor
 
De novo, novo mesmo, só a quentura, o fervor
De quando ele aparece de repente
Aí a gente nem sabe se seu codinome é beija-flor
Como segredos daquela canção de antigamente
 
É assim que a linha flui ao escritor
Sem nem entender se vem de longe
Pra quem ouve no ar um som se compor
Pra quem prepara um prato
Sem tempero pronto pra dar mais sabor
 
Ele é força, às vezes de vontade, às vezes, motor
Mas, é também jangada, um barco à vela
Ao soprar do vento, êh vento que nem sempre sopra a favor
O vento seca desde tinta na tela
Até a lágrima de um dissabor
 
Carregam nas tintas, fazem combinar toda cor
Ele se sustenta na infinitude
Tim Maia pedia motivos pra dor
Chico tem uma pedra no peito pela mentira
Jobim e Vinícius, como cenário, o Redentor
 
Agora, me diz, adianta apelo ao Senhor?
Apelo pra nunca mais ou pra sempre?
Imagina responder isso, vamos supor
Nunca mais ou pra sempre, vazio ou presente
Prisioneiro, libertador
 
Há quem tenta não dormir e o sonhador
Que faz questão do risco
Poeta tem que ser o risco e o rabiscado
Senão, nem faz sentido a poesia
Tantos versos sobre ele, sem nem citá-lo
Desculpe, sou só um amador.

Balas Amargas

Mais um corpo preto assassinado
Mais um corpo preto assassinado
A cada dia, um novo caso
Sem A pra virar acaso
Não é acaso, é descaso

Ou melhor dizendo, tem causa
Só não tem pausa
É um atras do outro
Em comum, a cor do corpo

Dessa vez, um vendedor de balas
Das doces, não das amargas
De por na boca, não nas armas

Balas todos os dias são vendidas
Algumas saboreadas
Outras perdidas
Algumas encontradas
Após perdermos vidas

Uma é 3, duas é cinco,
É um racismo cínico
À luz do dia em Niterói
E o que mais me destrói
É que não acabou
Logo terá outro, sempre preto,
Que, no susto, a arma disparou
 
E não tem idade,
Menino de 9 anos, mesma do meu filho
Também virou alvo do gatilho
Pra ferir o pai, líder na comunidade

Disputas territoriais
Litígio agrário, áreas rurais
Anunciaram-se policiais
Invadiram a casa e sem menos nem mais
Pegaram o moleque embaixo da cama
E mataram na frente dos pais
Nesse caso, vingança, mais que desumana

mas, adivinhe a cor do rapaz
 
Esse, em Pernambuco, Barreiros
De criança, tinha uma charada que eu ouvia
Qual dos estados brasileiros
Com 10 letras e nenhuma repetia
O que de fato o estado brasileiro repete
É o R-A-C-I-S-M-O
Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete

Chão

Nosso chão
Além de grama e cimento
Traz nossa origem
O nascimento 

Você é de onde?
Pergunta frequente
O que importa saber 
Seu chão se faz presente
E geralmente
Diz um pouco de você 

Nosso chão Brasil

Tem sido pisado
O capacho, de verde
Pela bota, enlameado 

Sabe? Deve ser sangue
Nosso fertilizante do chão
Tanto, todo dia se derrama
Do mundo, o tal do pulmão
Sofre pela inalação
De tanta fumaça pela chama 

Chamas pela evolução? 
A terra queima e morre

A gente morre e queima

Nem morto, a terra cobre

Custa caro ter um lote

Na urna, cinzas do sistema

Nem só sangue indígena aduba a terra
Nessa hora, o sangue é igual
Então, tira de quem já tá na merda
Aí sobe a média do capital 

Olha a chacina do Jacarezinho
Não precisa pensar no meio
Os fins os justificam
No hino, ó liberdade, em teu seio
Porra nenhuma, tudo suspeito
Isso os Datenas ratificam 

Jacarezinho, chacina,
Jacaré na vacina
O que nos resta é sobreviver
Em meio a tanta crocodilagem 

Meu Doce Brasil

Ah, meu Brasil
Esse país é uma doçura
O problema é a fatura
E aquela criatura

Aqui é terra de fartura
E de fratura
Na conta pública
Exposta, posta, reposta
Só a resposta que é impura
Ou puramente suja

Aqui, o leite condensado
Não é só ingrediente
De pudim e rapadura
Ele serve pra mostrar que o presidente
Nessa lata se lambuza

Ah, Moça, quanto você custa?
162 reais a lata,
sem pechincha, sem desculpa
Você pode me distribuir no Exército
Para todos os soldados
Pode me por em fervura
Pode me usar na receita
Pode me usar na suruba

Depois, um chicletinho pra relaxar
Liptus, mentol, pra dar frescor
Afinal, não tenho frescura
Atendo do Planalto à prefeitura
Da democracia à ditadura
Todos apreciam meu sabor

Docinho, saboroso, do início ao fim
Misturo com amendoim
Pagam R$5,45 por uma de mim
Paçoca, soca, soca, soca assim
E pode botar chantilly
É assim que o povo gosta
E juntinho, a gente ri

Ah, num ri não? Ri sim.
Coletiva: a lata de leite condensado
É pra vocês enfiarem na bunda
Aplausos, risos e gritos
Enumero as classes de filhos da puta

Ministros, inclusive o da Cultura
Agora, não é mais ministério
É secretaria, e é uma fria cada dia que dura

Os sertanejos, alguns tiveram a cara dura
De querer separar a postura
Não foi um encontro político
Então, vamos excluir o modo crítico nesse caso

Caso, o goleiro Bruno o convidasse
Pra um churrasco num sítio você iria
Pra bater uma bola seria

Se a Richtofen fosse sua fã
E te chamasse pr'um almocinho aleatório
Compareceria?

Não, Sorocaba, não acaba de foder o rolê
Que já ta mais que fodido
Falo dele porque veio se defender
Pois foi atacado, ofendido
Convenhamos, merecido

Não se senta à mesa da ditadura
E finge não sentir a agrura
O refluxo apura
Na boca, secura
O silêncio é o gesto que atura

Não se senta à mesa
De quem não tem defesa
De quem ironiza a morte
Da carne compartilham o corte

Não se senta à mesa e se cala
De quem prefere bala
E não se abala
Com mais de 220 mil perdas

Não se senta à mesa
E se serve da mesma bandeja
Não se compartilha da mesma bebida
Que molha as palavras de um genocida

Amor a Lápis

Às vezes eu tento falar de amor
De coração, de sentimento

Meu percurso com a caneta mira a flor

Brotando, florindo em seu olor

Balançando com o vento

Assim que a caneta toca o papel

Com seu azul mais escuro

Que aquele azul clarinho do céu

O punho fica mais tenso, inseguro

Não o desenho como pincel

Esse pode ir nas primárias

Secundárias, aquarelas

Podem criar misturas

Mais cores, texturas

Pra pintá-la tão bela

Canetas são pra documentos e assinaturas

Amor se escreve a lápis,

Se apaga, se rasura

Se contorna em sombra e detalhes

Mas tem validade, o tempo apura

O dito hoje, amanhã não são verdades

Sim, se ama hoje e amanhã, não

Pois o fim do amor não é um fato

É uma percepção

Amor pode ser ilustrado

O rosto do ser amado

Mas, pra virar dor, basta um borrão

Uma lágrima que cai

E molha a cor da tinta que escolheu

Talvez o valor da obra morra

Assim como o amor que morreu