Armas made in Rio

Minha visão anda tão fria
Só que esses dias
A dor que assolou o Rio
Cruzou esse meio fio 

Desalmada com fuzil

Pra invadir a calçada

Pegou descalça

A normalidade falsa

De comunidades abandonadas

Não é que não tem gente

É que essa gente não conta

Quando a mira aponta

Qualquer que seja a contagem

O argumento desmonta

Que foi algo diferente

Não foi!

Não mudou o formato

Não mudou o retrato

Nem o alvo mudou 

Muda-se o endereço

Não muda o desapreço 

Com que o Estado tratou

É geralmente como ele trata

Matar na favela é a bala de prata

Para quem neles vota

Cancela-se o CPF

Nunca o CNPJ

Que tem assinatura

Legenda e legislatura

Só não assina a nota

O chefe que deu o aval

Para que o gatilho policial

Subisse a Penha e o Alemão

Não levou em consideração

Que o que chamaram de megaoperação

Trouxe mais corpos que fuzis

Não pode ser natural
A morte ser tão banal

E dependendo do autor e da cor

São dois ou mais rostos de Brasis

Pra ter tantas palmas quanto balas

Essa conta não condiz

Que a vida isso, a vida aquilo

Não bate com nossas falas

Pro Estado do Rio é a quilo

Que são vendidas, distribuídas

Vidas ceifadas nas armas

Armas que no RJ não são fabricadas

Imagina a 12 ou AK cariocas da gema

Nem vem escrito made in Rio

Made in Morro, dá pra rastrear no sistema

Nem as drogas são ali preparadas

Pela lei, no RJ também são proibidas

Como não compensa ficalizá-las

Já que o preço são vidas

Tudo continua como na semana passada

Só mudar o jovem e a arma empunhada

Daqui uns dias, a dor geral se despede

Nada mais se faz

Quem perdeu alguém, perdeu

Fica o Castr... opa, o rastro de tudo que aconteceu

A falsa sensação de paz

Das belezas naturais

Da cidade maravilhosa

Lema que tanto se vangloria

Até logo mais, em outro dia, 

Tudo recomeça

Sem ensaio de cena, 

Se encena a mesma peça

Mesmo texto

E com pretexto de combate ao crime

O governador define

Foi um sucesso a ação

Da omissão que pouco se diz

Por mais que o morador apele

A dor que vai pro mundo legendada

Aqui, leva a legenda do PL

Só que é dificilmente assimilada

Eu nem consigo explicar

Só lamentar pelo Rio

Que já rendeu tanta poesia

Nessa, não rima janeiro, fevereiro e março

28 de outubro deixou outro verso, outro traço

Um dia, acima de tudo, sangrento

Já pensou se o Cristo Redentor

Com seus estendidos braços

Deixasse o Rio menos violento

Sob o sol, tanto corpo empilhado

Não dá pra culpá-lo do fracasso

Se o passo não muda faz tempo

Pra Que Tanta Foto?

Pra que tanta foto?
Ah, pra guardar a lembrança
Eu mesmo tinha na lembrança
Que tinha começado um poema assim:
Pra que tanta foto?
 
Mas, não achei
Não postei, não digitei
Mas, na minha lembrança
Eu tenho uma imagem
Num papel, de caneta azul escrito
Cheio de rabisco
Uma rascunhagem
 
Mas, a pergunta persiste:
Pra que tanta foto?
Pra fazer postagem
Os mais novos nem vão entender essa frase:
Lembra quando as fotos eram num filme?
12, 24, 36 poses
Era em pose a quantidade
Havia limite e autocontrole
 
Será que isso vale uma foto?
Hoje, tudo vale uma foto!
Sabe quando não se tira nenhuma?
Quando é algo de suma importância
E tão bom
Que nem vem na lembrança
Tirar foto alguma
Ninguém pergunta: vamos tirar uma foto?
 
Pra que tanta foto?
Se nem tem mais os albinhos da Kodak
Porta-retratos não têm mais lugar de destaque
Poses viraram Mega e Gigabytes
Pastas, microcards
Memórias quase infinitas
De tanta imagem que cabe
Nos celulares, fototecas e galerias
Ao encherem, viram links pro Drive
 
Fotos flutuam nas nuvens
Não olhamos nem uma nem outra
É tanta foto, de tanta coisa
Tremidas, desenquadradas
Na correria louca
Não vem na lembrança, apagá-las
 
Aí a gente abre
Arrasta, arrasta, arrasta
De tanto arrastar, dá tontura
Foto vídeo, download, captura
Você consegue organizar as pastas
E ter alguma ordem, estrutura?
Ou é só um monte de figura
Que essas, pelo menos,
o tempo não desgasta
 
Mas, também não bate sol
A gente mal bate o olho
Se de alguma foto bate saudade
A cansativa procura rebate
E nos perdemos no bolo
Nos perdemos no rolo (da câmera)
 
Não lembramos nem como procura...
Cronologicamente?
Pode ser, mas, logicamente, a gente se perde
É tanta foto e a gente nem percebe
A gente.
A lógica é que a gente não esquece
Os cliques da mente
Os cliques que as lentes não veem
Que as galerias digitais não têm
São as fotos que, de fato, duram pra sempre.

Como se mede o tempo?

Como se mede o tempo?
Pelo tempo que falta ou tempo vivido?
Há quem calcule em horas, minutos
Há quem nem calcula, pois é tempo perdido
Já que não se sabe o tempo restante
Põe na conta as fotos na estante
Cada sorriso, o tempo amarelou
As fotos de antes vão se embaçando
Nitidez e cores se misturando
O tempo exato ninguém marcou
 
São fotos mais ou menos de tal ano
Se nem o ano a gente consegue lembrar
Pra quê pressa pra tudo ser passado
Ao ponto de não poder escutar
A vida em velocidade real
A tecnologia nos fez achar normal
Acelerar vídeos e mensagens de voz
Ganha tempo, essa é a impressão
A fala perde toda inflexão
É um tanto faz tão atroz
 
Atrás de otimizar o tempo
Ninguém me diz como se mede
Como você repara que o tempo se foi?
Se nenhuma pausa se concede
Agora, eu vou te dizer como eu reparo
É pela mão do meu filho ao meu lado
Quando eu segurava aquela mãozinha
Ou ele a usava toda pra me segurar um dedo
Eu, ainda mais novo, morria de medo
De tudo que vinha
 
Mas, sabe como se mede o tempo?
É quando se repara na diminuição
Da distância proporcional
Da dele na minha mão
Os tamanhos vão se igualando
E vai passar, está se aproximando
Isso vale também pra altura
Pra beijar sua cabeça, eu abaixava
De cima pra baixo, olhava
Ainda te beijo, sem baixar a postura
 
E digo ainda... até você ter vergonha
Do pai querer ser carinhoso
Não sei quando o tempo vira essa chave
Vai doer, mas, eu vou entender, meu garoto
Sabe como mais se mede o tempo?
Quando a roupa é no mesmo departamento
E minha gaveta, percebo defasada
Minhas meias brancas, encardidas
Quando crianças, as claras eram proibidas
Pra patinar andando pela casa
 
Você nem liga que eu dou bronca
Você que está certo, fodam-se as meias brancas
Por mais que não vá esfrega-las no tanque
Meias nunca serão inteiras lembranças
O tempo, a gente não sabe o ponto final
Você já aprendeu sua conta ideal?
Afinal, cada um no seu tempo, mede o tempo pra si
Há tempos que queremos que dure uma vida, ou além
Há tempos que mostram quem é quem
Todo esse tempo me fez esse alguém que chegou até aqui
 
Por fim, pra não perder mais tempo
Nem são perdas usados em versos
Pauso
Encontros, áudios, cafés expressos
Expressos? Sentimentos ninguém expressa
A mais nenhum ouvido interessa
Tem tanta mensagem não dita
Em respiração, em silêncio
Fração de segundo, um tempo imenso
Se dor aflita grita e não se escuta... imagina escrita

A Vida É Um Desequilíbrio

A vida é um desequilíbrio
Um descabido desacato

Descalabro é apelido

Desigual retrato

Era um equilibrista

Sobre um monociclo

No farol pra Autonomistas

O vermelho é o período

Era também malabarista

Girava um bambolê no pé

Embaixadinha, outra arte

Era tanta habilidade

Ainda vendo, não pus fé

O rapaz usava um chapéu

No amarelo se preparava

Fechou, começa o show

Que nenhuma palma escutava

Não sei se se virava nos trinta

Como no quadro da televisão

Não sei se o dia paga os 30

De trocado, mão em mão

A vida é um desequilíbrio, veio a frase

Eu olhando aquele artista

Na Salém Bechara com a Autonomista

Sem que ninguém se revoltasse

Sem que ninguém se perguntasse (ou orasse)

Pra que ele resista

Os temporais vão passar, eu já ouvi

Nesses dias, ele nem pode estar lá

Pode derrapar o pneu, o pino cair

O bambolê ou a bola na Primitiva rolar

Ah, mas, ele poderia estar num circo

Meu amigo, todos estamos e faz tempo

Sem essa de Respeitável Público

A plateia vive em sofrimento

Sem aplausos efusivos

Nem aos palhaços, gargalhada

A risada não tem sentido

Se nossa dor é a piada

A vida é um desequilíbrio

A gente arruma emprego, destrói o emocional

Física e mentalmente comprometidos

Corremos e vibramos positivos

Pra atrair o capital

Aí estabiliza no banco

Tá verdinho no aplicativo

Só que é no vermelho que se soma

Trocas, trocados e a vida truca!

Seis! Cês corre por juízo?

É do jogo o blefe, não a fuga

A vida é um desequilíbrio

Acontece Poesia

Pra começar a contar
Não ando mais prevenido
Sempre tinha um caderno na bolsa
Pro caso d’um poema sentido
 
É... sentido... os versos estão aí pelo ar
Quem os enxergar , que canete
Aí peguei a folha na impressora do trampo
Antes que a mente o mote disperse
 
E, pensando agora, nem lembro da última vez
Que botei papel e caneta pra conversar
Faz tempo e é curioso
Parecia que a poesia flutuava em outro lugar
 
A gente não vinha se trombando
E nem é porque eu não queria
Cheguei até pensar que era idade
Naturalidade, ah, o tempo distancia
 
Mas, não era nada disso
De cabeça baixa, o raio é curto
Aí a poesia, mesmo ali em volta
E eu andando outro percurso
 
Sem visão panorâmica, periférica
Não sente nem o cheiro, nem escuta
E poesia tem tudo isso?
Quando te chamam de amor, um aroma de flor
O sabor de uma pele, a língua desfruta
 
Eu andava sem palavras
A todas essas delícias da vida
E esses dias, o que me lembrou de procurá-las
Foi uma bobagem assim percebida
 
Uma mesa pra família tomar café
Me passa a manteiga aí do seu lado
Meu filho, pela irmã acolhido
Amor, traz aquilo do mercado
 
A poesia ficou me lembrando
Dos encontros que sempre tivemos
Do quanto ela me alivia
Da dor desses tempos modernos
 
O buscar um pão é meu carinho
Minha rima traduzida em ato
No dia, a situação corriqueira
Quase nunca se faz retrato
 
Só que ao escrever, eternizo
Do café, o cheiro e a fumaça
O simples dia que amanhece
O dia inteiro acontece
Poesia
Diante dos meus olhos, passa
 
Às vezes, tudo bem, a gente não vê
Esquecido na caneca, o café esfria
Pro céu, nada muda se eu não olhar
O sol nunca será ou foi escuridão
Mesmo quando eu não o via

Meu/ Teu Espelho

Não gosto do que vejo
Meu rosto no espelho
O corpo traz um peso
O rosto também confirma
Que não desejo
 
O olhar tem certo desespero
Corre, visando dinheiro
Faz-se cego para vê-lo
Cego para além do vidro
No papel de espelho
 
A passada é ofegante
Contínua, frustrante
Repetitiva, agoniante
Silenciosa de boca
De alma gritante
 
Teu espelho te agrada o bastante?
Tua imagem, teu semblante
Tua dor sufocante
Tem que esperar
Falar nem sempre é relevante
 
No meu espelho, fico triste em dizer
A imagem que está me obriga ver
Uma versão que eu não queria ter
Uma estrada cansada, esgotada
Dos passos em vão, não do ser
 
Seja o teu ou o meu espelho, a missão é proteger
Da trinca, do azar que a maldição pode abater
Espelhos refletem sonhos que deixamos se esconder
Você, no teu espelho, tua alma te lembra
Reflexo é o que se perde, o que que morreu
E reflexão é o que ousou sobreviver

Repara Bem

Repara bem
O quanto a gente se vê na escuridão

Não é preferência

Caberia até uma discussão

Filosófica, experimental

Da aparência

Repara bem

O quanto a gente mal se enxerga

Se olha de verdade

Pensa aí: há quanto tempo nem se observa

Dos seus olhos pra dentro

Sua intimidade

Repara bem

O quanto se vê em reflexos do dia

De passagem

Vitrines, janelas em carros ou lataria

Pode até ter desfoque

Mas é sua imagem

Repara bem

O quanto seu olho mesmo desfoca

Sua visão distorce

Ao ponto que nem filtro retoca

Em nenhum grau se vê

Por mais que a vista se force

Repara bem

Reparei pra escrever tudo isso

Era transparente

Eu só me via naquele vidro

Pois era noite

Eu me via em minha frente

De dia,

Não adiantaria eu reparar

Veria o jardim e o que tinha além

Seria bom também de olhar

Mas não veria meus passos

Nem se eu reparasse bem

Carta pra Deus

Na moral, Deus, sou espírita, tá ligado?
Acredito em reencarnação, em evolução espiritual

E tem uma frase tipo "moral da história" que espalho aos chegados

Não peça a Deus paciência, virá algo pra elevar o grau

Peça paz ou sabedoriapra encarar os atrasa-lado

Deus, eu tava aqui ouvindo Chico Buarque - Partido Alto

E tô achando que tu tá de sacanagem, na moral

Que porra de provação é essa, é prova pública pra vestibular

A gente tem que debater c'os irmão que não sai lá da sua casa

Que arma não é um bagulho que cê ia aprovar

Que rir dos outros morrendo não orna com sua palavra

Não consigo imaginá-lo na Galileia a peregrinar

Trombando nego doente, com fome e danando a julgar

Também... quer o quê? Tem um monte de filho essa raça

Que multiplicar peixe, vagabundo? Faz tua vara e vai pescar

Na moralzinha, Deus, deu falha na Matrix numas gerações?

Seus filhos fazendo mó fuá aqui, 'cê' num vem?

Se o Senhor visse os culto, do quanto arrecada nas sessões

Mano do céu, de 10 em 10 por cento, de vários quarteirões

Se ouve os gritão de amém.

Tá nível Fuvest a gente manter cabeça boa com essas questões

Deus, quem se diz seu aliado, até seu porta-voz, nem copiou suas lições

E garantem que vão tá contigo aí no além

A gente tá tão louco das ideia que os seus andam defendendo tortura

Imagino que seja um assunto delicado pra Ti, esse tema é sofrido, doído

E aí, nós, de boa, temos que quase desenhar que esse proceder na postura

Matou inclusive o Senhor e mais um monte que nem foi defendido, protegido

Aí os 'matadô', 'torturadô' são condecorados por bravura

Até contexto pra pedofilia, sua turma hoje em dia procura

A gente que lute pra argumentar com sentido, tamo fudido

Deus, vê se salva a próxima safra, qual insumo tá faltando?

Multiplica aí, 'cê' não é o bichão? O 'oni' tudo? E ó, credita os cashback dessa vida

A gente nem tá evitando a fadiga, tá real se desgastando, eu fico me perguntando

Se a cada reencarnação dá uma evoluída, a gente avança e tu castiga?

Ou o ponto de evolução dessa é dar murro em ponta de faca tentando

A gente até tenta falar, só que até o Papa andam xingando

A mão de tanto murro, tá ferida

Deus, se quiser, dá uma força aí e, se for o caso, 

Se não derem uns bicos nela, pede ajuda pra Aparecida.

Sorriso Sem Clique

Tem frase dita sem pretensão
Que provoca reflexão

É difícil expressar felicidade

Mais fácil a dor ter expressão

Ela parece ter mais necessidade

Se felizes, podemos sorrir

Gritar, pular, dançar

Mas traduzir com propriedade

No escrever e falar

Tem outra dificuldade

Já a tristeza

Transborda adjetivos

Advérbios, metáforas

Versos contínuos

Rimas, mágoas

Já reparou em quais momentos

Nem foto você tirou?

Lembra aí o sentimento...

Daquele instante...

Alguém 'printou'?

O clique não era importante

Só que a imagem marcou

Como é Grande meu Foda-se por Você

Sabe aquela música?
"Mas, com palavras, não sei dizer"

No caso, não é de um amor tão grande

Que pretendo escrever

Sim, é de algo gigante

Talvez até maior que aquele amor

Inegavelmente intrigante

Cada vez mais constante

É também um sentimento

A cada dia mais distante

O alheio sofrimento

Ignorado, irrelevante

Importante é o nosso

E só

Se não me atingem destroços

Que explodam, 

sem dó

Sem ré

Avança, sufoca

O nó

A corda enforca

Do fogo faz pó

Cinzas, sejam quartas, domingos ou quintas

Todos os dias têm

Lágrimas de despedidas

Só de alguns quando se vai alguém

Só que meu país, nesse assunto, já foi bem

Hoje, o mal tomou conta

A ponto de perder a conta

De perder a ponta... da meada

Não se sabe onde o mal acaba

Nem se o bem um dia vem

O verde matou a esperança

Quem disse que ela morre por último?

O amarelo da fartura e bonança

Estampou luito e infortúnio

Não foi por azar, foi previsto

Não faltou avisar, insisto

Rindo, cumpriu-se o intuito

A revolta já deu meia-volta

Inverteu o sentido

Não sente mais pra que lado tem ido

Nem importa

Quem se importa com gente morta?

A gente nem liga pro choro de quem tá vivo.

Cores Mortas

Sim, tem cor que mata
Corrigindo: tem cor que faz morrer

No Brasil multicor, dependendo a paleta

É valeta

Caixão, vela preta

Na vala a descer

E aqui é sortido, nada sortudo

Sem sorte, muito menos sorteado

É sempre o mesmo grupo

Colorido, todo preto e vermelho estrelado

Nosso verde da mata mata

Não amarela

Seu progresso desordenado

Deixa sequelas

A união de cores da aquarela

Num tom fosco apagado

Às vezes, é preciso, melhor assim

Que apagado, deletado, 

no sentido de dar fim

Sim, aqui se matam vermelhos

De pele ou de partido

Pretos na pele, e esse é o motivo

Quem é pelo arco-íris identificado

Também muito arriscado

Se está na sigla definido

Sim, é tudo disfarce

Esse país tropical que se fantasia de carnaval

A nossa real face

É ser o país mais perigoso

A quem busque o gozo no sexo igual

Morre pela origem do prazer

Com dolo e com aval

Inclusive eleitoral

Sim, o povo brasileiro se encontrou

Assumiu a postura, impostora

Hipócrita, conservadora

Que tenta se impor

Sem pudor de disparar e matar

Armada, em nome do Senhor

Cristo que nem ouse voltar

Iriam confundí-lo pela cor

O Último

Eu queria que cada um
A quem esse verso chegasse

Pelo menos, um instante pensasse

Que é a última vez que vai lê-lo (ou ouví-lo)

Sabe por que digo isso?

Porque eu queria ter um aviso

Um alarme ativo de última vez

Pra que ao despedirmo-nos num abraço

Soubéssemos que não haveria um próximo

Quando acabaram as aulas no colégio

Quando se despediu na formatura da faculdade

Quando mudou daquele prédio

Ou deixou uma cidade

Hoje, não importa o dia que está

Pode ser a última vez

Eu não podia imaginar

Que aquele seria o último dos pavês

Sim, o pavê de limão da minha mãe

É meu doce preferido na vida

E eu que nem fotografo comida

Registrei aquela tigela já na metade

Tamanha minha felicidade

Ter devorado além da medida

Ficou a foto, a última foto

No facebook, ano a ano revivida

Meu avô e minha mãe partiram num sábado

Em ambos eu os vi na quinta

Dei um beijo e o último abraço

O de despedida

Saí pela porta sem ter noção

Como eu queria

Que nossos encontros dia a dia

Trouxessem a notificação

Que o último seria

Já que tudo hoje nos notifica

Quem sabe a gente notaria

E desse mais atenção

Já que dizem que tudo está no destino

Nossos últimos encontros devem estar lá

Talvez ilustrado, tudo escrito

Certeza que está

É esse o último capítulo

Desse personagem atuar

A página avança

Próxima linha no sumário

A gente só não lê no rodapé

O asterisco necessário

Nem ao fim lá no glossário

A definição exata

Alerta de última data

Último almoço, última janta

Última trepada

Sempre haverá novos últimos

Aqui, ao seu redor, tem muitos

A gente só não vai saber o número da página

Antes de dar o ponto final

O último e consciente ponto final desse poema

Qual a última vez que você lembra

Que fez algo pela última vez

E nunca mais fará igual

Um último beijo, um último adeus

Um último encontro, o último tchau

Últimos...

Escrevi certa vez que o último "eu te amo"

Foi mais fácil que o primeiro de dizer

Quando não se diz mais

O último já foi dito

Nada mais a se fazer

Tem últimos que são livramentos, desapegos

Só que tem últimos disfarçados de primeiros

Disfarçam tão bem que viram últimos costumeiros

Repetimos que é o último e nunca é de verdade

Pois, tem últimos que deixam saudades

Últimos sabores como o toque de limão do pavê

Último toque de um incomparável prazer

Últimos giros do ponteiro

Não alertam da validade

Da última vez, da última chance

Da última página do romance

Da última onda que invade

Pra que o castelo de areia desmanche

A vírgula dá pausa à frase

Na vida, não há esse sinal

Só que respira e segue adiante

Meu poema eu defino, ponto final.

Mais Difícil Falar da Alegria

É mais difícil falar da alegria
Que da tristeza
Você já reparou?

Não é só coisa da minha cabeça

Uma amiga me contou

Que ouviu isso outro dia

Eu concordei

Argumentar o contrário, nem poderia

Afinal, minha própria poesia

Poucas vezes contemplou

O amor de um casal feliz

De lábios em beijos sutis

Ter um amor pra dar bom dia

Lembranças doces, pueris,

Ou o orgasmo que sacia

Tristezas são lindas em versos

Chorosos, minguantes, contidos

A felicidade, repleta de superlativos

Adjetivos e excessos

Tristeza, o poeta decifra

De tão habitual, verbaliza

A linha do verso, sucinta

Uma palavra e a pausa, respira

Já a felicidade

Com seu quê de rara

Embaralha a frase

Às vezes, nem sai

O poeta começa e para

O verso não vem 

A caneta não vai

Navegando...

Nesses últimos dias, me peguei numa situação tão agoniante que é até difícil de descrever com precisão o tamanho da aflição. Claro, é difícil mesmo dimensionar sentimento, seja ele bom ou ruim. Quando é bom, nem é bom (perdoe a repetição do adjetivo) falarmos mesmo. Não fale muito das coisas boas. Os ouvidos são geralmente agourentos. Mas, quando é ruim, muitas vezes (como agora) é necessário dizer, escrever, enfim, botar pra fora de algum jeito.
 
Sem tentar usar métricas ou unidades de medida, aliás, nem sei qual seria mais adequada para a agonia, ela chegou, se instalou e se pendurou em meu pescoço, mais precisamente em meus dedos que, involuntariamente, repetiam movimentos sem que meu cérebro os comandasse.
 
Estou falando de celular e rede social. Certo de que as redes em nada me agregam no uso pessoal, repito constantes acessos quase que involuntários. Há num sub do sub do subconsciente uma necessidade de estar ali e se revezando naquela do “F” para sua filial de fotos e vídeos, da camerazinha, e fico nesse ping-pong, caçando... o quê? Não sei. Não sei mesmo, eu nem queria estar lá. Há pouco mais de 1 mês, excluí meu perfil da outra rede azul do passarinho. Nela, passava também horas, mas, como são textos, eu os lia, ria em muitos, compartilhava outros e me indignava a ponto de responder em vários deles. Percebendo minha indignação infrutífera e minha insignificante relevância social naquele meio, preferi falar comigo mesmo em meus pensamentos do que falar pra ninguém. Escrevendo agora isso, estou pensando qual seria pior. Não tem melhor, ambas são ruins.
 
Aliás, qual rede é boa? E boa pra quem? Durante a formação em jornalismo, aprendi que sol não é tempo bom se a referência é um vendedor de guarda-chuvas. Acredito piamente que as personalidades das redes têm uma convivência menos dolorosa, pois fazem dela sua vitrine, sua gôndola de produtos e de lá, recolhem a sangria do caixa. Se bem que... pensando bem... não sei não se esse pessoal sofre menos porque, mesmo sendo de onde tiram o pão e o champanhe através de @s e menções, recolhem também todo o ódio peculiar a esse campo tão colorido cheio de sorrisos expostos em lágrimas que escorrem nas fronhas ou se misturam na água do banho.
 
Nesses acessos quase adestrados que por incontáveis vezes ao dia somamos índices aos algoritmos, entregamos nosso bem mais precioso, a vida. Sim, a vida é o tempo que você tem nesse plano terrestre e, muitas vezes, sem qualquer resistência, vamos entregando parcelinhas e mais parcelinhas até virarem parcelas ou até parcelonas significativas. Só que minha agonia surgiu exatamente desta resistência a essa entrega. No meu caso, a tentativa de resistir perdeu o cabo-de-guerra e a tristeza desta derrota que foi a vencedora.
 
Navegar é o verbo usado para o tempo de viagem em redes sociais. Sem motor ou remo, estamos todos à deriva, tentando chamar atenção num mar bravio onde só se enxergam transatlânticos iluminados, enquanto náufragos (nem sei se a definição cabe, pois, todo mundo se jogou no mar por vontade própria e não está por acidente) tentam chamar atenção como podem, cada um a seu modo, com seus talentos, com suas habilidades, com boias mais coloridas para serem vistos na neblina. São tantos ao mar, buscando a luz do farol para ter o resgate que muitos acabam se afogando no percurso. São mares de marés cada vez mais altas, cada vez mais salgados, água do mar com lágrima mistura fácil.
 
Há outros rios de menor movimento pela correnteza, porém, diversas vezes, esse passeio se faz sozinho, aí também perde a graça. O passeio é melhor com todo mundo junto. Por falar em graça, sinto que é necessário rir, mesmo se afogando, afinal, lá também aprendemos com inúmeros exemplos de sabedoria que é necessário levar a vida com entusiasmo e alegria. Sabe aquele lance de meritocracia? Não, não é necessário ficar rindo e ao dizer isso, você ganha acolhimento ou acolhe pessoas? Não. Você se mostra um mal-agradecido, afinal, você poderia estar no deserto e morrendo seco. Agradeça ter água, mesmo que seja do mar. Parece graça, mas, não é. Mas, parecer já está bom, pois é disso que vive o algoritmo. Que se diverte conosco. Rindo da nossa cara.
 
Ah, mas é bom rir. Concordo, é ótimo. Há quem ri de uma gracinha de um bebê, há quem ri de uma fofura de um pet, de uma piada, de uma encenação qualquer e há quem foi condicionado a rir e rir, sem nem saber por quê. E eu me peguei rindo repetidamente da mesma piada, juro, incontáveis vezes. E pior, eu nem queria. Esse condicionamento a fazermos os mesmos movimentos ao interesse alheio ao nosso consciente me doeu muito. Quis mudar e não estava/ estou conseguindo. Parece que estamos fazendo parte de um ballet, que inconscientemente nos ensina uma coreografia que só vamos imitando e repetindo. Todos. Todos ligam as câmeras, ensaiam, ensaiam e ensaiam para um espetáculo que não tem plateia. Os mesmos movimentos, as mesmas cenas, sem criatividade alguma, sem nada de artístico e a arte é o inovar. A arte é o inesperado que arrepia a pele, seja de um prazer indescritível como a agonia que me afligiu desde a primeira linha desse texto, seja de uma alegria proposital de satisfação, e não dessa alegria de sorrisos e risadas fabricadas em nada com verdadeira graça, seja o arrepio de algo que nos causa nojo ou repugnância. A propósito, nossa rede tão americanizada, com termos estrangeiros que aprendemos a transformar até em verbo e conjugá-los como floppar, hitar e por aí vai, essa mesma língua tem o termo disgusting, que, pra mim, tem som e me traduz como poucas palavras em português tal sensação de asco.
 
A arte precisa ser inovadora e causar algo. Quanto mais se tem igual, menos valor se dá e menos valor se tem quem a produz. Quando foi a última ocasião que você ouviu alguém cantar pela primeira vez e te provocou a apurar melhor os ouvidos pra apreciar aquela identidade vocal? Qual foi a última vez que você viu alguma obra artística e visual que te instigou a dedicar sua visão aos detalhes? Nas redes, está cheio de ‘Criadores de Conteúdo’. Só esse termo já me caberia mais um texto do tamanho do que escrevi até agora. Quando se dizia até certo tempo que alguém tinha conteúdo era um elogio similar a inteligente, que a pessoa sabia conversar sobre vários assuntos com certa propriedade. Hoje, a pessoa cria conteúdo às vezes até sem ter. E deste nada, surgem compradores deste produto. O preço? A vida, as horas, os minutos e até os sorrisos que se desperdiçam. Compram e indicam. Mais gente compra e o vendedor de vários nadas vira referência, vira espelho, inspiração para aspirantes a ter sua lojinha também procurada para consumo de um conteúdo que se tem de graça e em fartura.
 
Assim como disse que entramos nas redes porque quisemos, ela parece convidativa, afinal, está todo mundo lá, nós encontramos nela onde falarmos o que pensamos, não importa se alguém quer ouvir. Aliás, importa sim. Causa frustração o vácuo. Mas, não importa. Fala-se, não ecoa, frustra e esse círculo se replica continuamente. Falamos só porque queremos falar. Ela acaba sendo nossa confidente de nossas maiores fragilidades e só nos devolve mais dor a essas angústias e, mesmo assim, há quem recuse o bote que leve à praia. Sempre vale tentar mais um pouco a luz do farol por alguns segundos em roupas coloridas, movimentos coordenados, dancinhas e vozes que nem são as nossas pedindo socorro, no caso, atenção.
 
Não importa quanto você tenha remado pra chegar nesse alto mar, não importa se você é um náufrago de uma embarcação mesmo, se você estava num transatlântico e resolveu pular, não importa se você, de fato, nem precisava estar ali por já ter seu próprio barco, por ser bom nadador, por saber remar jangadas ou canoas. Não importa sua habilidade, ali o farol só dá luz a quem dança no embalo da maré.

Quando Eu Escrevo

Quem dera eu tivesse o poder
De ser tudo o que eu escrevo
De ter vivido todas as cenas
Umas eu nem queria viver
Vivi algumas, apenas
 
Muitas vezes, é sobre dor
Algumas que vejo
Outras, a empatia me faz supor
E passar por elas, não desejo
As de amor,
Aí que eu não quero mesmo
 
Quando escrevo, eu posso olhar um casal na rua
Imaginar que são amigos, namorados
Posso criar um personagem que atua
Ou de fora, assiste calado
 
Posso ser narrador de um ato
Posso ser um terceiro
O amante,
o traído
Posso nem ser percebido
Como um mero figurante
 
Quando do papel e caneta me aposso
Se eu quiser, posso ser
O par da atriz principal da novela das nove
No meu texto eu posso
 
Posso amar, posso estar num romance
Que só um lado sofre
Posso escrever, escrever
E às vezes, o enredo não desenvolve
 
Tudo isso que eu posso, eu faço, eu verso
Quando eu escrevo, eu posso hoje
Do ontem ser o inverso
E do amanhã, ser o avesso do avesso
 
Vão se acabando as folhas
Até os cadernos
Mas, pra um poeta
O que nos pauta é o universo.

A Esperança é a Última

Desde criança
Aprendemos um ditado
Que a última que morre
É a esperança
Crescemos repetindo
Esse aprendizado
 
Com o tempo, até perdemos um pouco
Deixamos nos levar
Porque só na frase se apegar
Cansa...
Aí a gente para e faz um repouso
Encontra um no ombro do outro
Onde se apoiar
Aí a gente avança
 
Já imaginou desistir de quem se ama
E pode estar em qualquer lugar
Podemos o mundo circular
Como quem dança ciranda
Sem nenhuma das mãos soltar
 
Trazendo na fé a frase de infância
A última que morre é a esperança
Então, eu vou procurar
Por maior que seja a desconfiança
Nós vamos achar.

Das Ideias Que Eu Queria Ter Tido

Fala aí, quantas vezes já viu esse tema discutido?
Pr'um compositor, sempre se questiona

Quais canções queria ter escrito

Quais versos queriam que fossem de sua autoria

Por sua mente fosse concebido

E, como um alguém da poesia, brisei nessa ideia outro dia

Das ideias que eu queria ter tido

Nesse curto instante que comecei a enumerar

Já pensei que a poesia está solta no ar

Ao alcance de qualquer um

As ideias que não pude pegar

Ocuparam a folha de algum...

Alguma compositora, poetisa

Das ideias que não consegui rabiscar

Faltou-me a vivência daquele olhar

Aquele repertório pra observar

É disso que a linha de um verso precisa

Das ideias que eu queria ter tido

Dataria em meu registro, outra década de nascido

Outro Estado ou cidade, talvez

Em vez do meu instrumento com quatro

Ter aprendido aquele mais clássico, com seis

Trocado meus calos das cordas de aço

Por nylon e timbres mais versáteis

As ideias que eu queria ter tido

Eu não poderia ter tido

O ângulo que enxergo o mar

Estaria em outro andar

Ou até por posição invertido

Ao de quem pôs-se a versar

Eu não poderia ter escrito

As coisas de um lugar

De um ambiente não vivido

Nem o que eu não acredito

Mas, o que eu não escrevi, eu repito

Eu canto, mesmo sem saber

Eu declamo, eu recito

Eu admito

Que mesmo não tendo escrito

Como eu queria ter tido

Aquela ideia pra escrever

Eu queria ter escrito a Magia Negra, do Sergio Vaz

E tantos outros poemas dele, fenomenais

E aquele que faz os versos na Fátima,

Sabe aquele rapaz? Bráulio Bessa

Das ideias que eu queria ter tido

Está aquele cordel

Se o Brasil fosse dividido

E o Nordeste ficasse independente

Eu queria ter propriedade

Junto com versatilidade

Pra falar de terra seca e quente

Como falo do frio asfalto da cidade (Não existe amor em SP...)

Eu queria ter ideias do Nei Lopes, do Chico

O Buarque, do GOG, do Brazza e Mano Brown

Ou pelo menos em um pouco dessa fonte ter bebido

Ter visto de perto, assistido

Tudo o que fazem de genial

Das ideias que eu queria ter tido

Eu tive outra

Aguçar meu ouvido

Meu faro, visão, paladar e o tato

Um por um, cada sentido

Pra que tudo que eu senti, de fato

Em cada verso, escutado ou lido

Tenha em mim assimilado, acumulado

Pra que, na próxima ideia,

Não seja mais a que eu queria

Num tempo imperfeito e passado

Será a ideia que eu tive

Que escrevi e trouxe comigo

De um pretérito, agora perfeito

Que eu trago ao presente do indicativo

Que ao me lerem, eu tenha um pouco de cada

Das ideias que eu queria ter tido

Perdida

A palavra PERDIDA
Me achou, me confundiu, me perturbou
A bala, só costumamos citá-la
Se ela se alojou
 
Em um corpo,
geralmente,
quase sempre todos
Da mesma cor
 
Até ela tem endereço
O destino do seu feito
Recebe até flor
 
Perdida
Quando se fala em vida
Pega a via em qualquer mão
Dizia que perdida era a da prostituição
Perdida? Como perdida?
Tão achada e consumida
Por um troco de tostão
Perdida é a partida sem razão
Que poderia ser prevenida
Perdemos de um em um
Mais de meio milhão
A mensagem ficou perdida
 
Ignorada, não respondida
Por omissão
GE-NO-CI-DA
Vidas que poderiam ser encontradas,
abraçadas, nem tiveram despedida
Aproximação proibida
Distâncias limitadas
Só que perdemos a medida
 
Rotas
Entramos em ruas erradas
Contornamos pontes e avenidas
Os GPSs indicam
Recalculando
Para, encosta e retoma
O caminho ali se desenhando
 
Enquanto há caminhos no escuro
A gente segue estudando
Se formando, trabalhando
Tudo em nome do futuro, inseguro
Construindo nosso chão
Mesmo com ele nos pisando
 
E toda condição sofrida
É vista como etapa
Que vai ser vencida
Na frase mais contraditória
Uma vitória perdida
 
Vencem boletos, meses
E cai o salário
A gente ainda sonha, às vezes
E desperta pro mundo contrário
Quem levanta pra levantar o necessário
Faz da rotina seu pão,
O alimento diário
Matutino
E a palavra perdida, quando vai pro masculino
Ganha um tom intencional
Uma fuga pra não ser percebida
Por alguma ação escondida
No mundo filmado e transmitido
Em tempo real
Do perdido planejado
Ao nada plano, social
 
Socialmente pensada
Pra não ser dividida
Duelo de mão contra espada
Arma contra alma, L ou R na parada
Para! Essa luta, só por existir já está definida
 
Se uma munição está preparada
Engatilhada
Nem a bala nem a mira
Que deveria se chamar de perdida

Você está no Presente?

Um belo dia, você acorda e se enxerga no presente mesmo. Acredito que não sou só eu que vive a maior parte do tempo revisitando o passado nas ideias e vislumbrando o futuro nos sonhos. Sempre fiz muito isso e, enquanto faço, o presente vai virando passado; o futuro vai virando presente, em seguida, passado, e nem o vi. Hoje, não simbolicamente falando, a data de hoje mesmo, é um marco na minha vida. O dia que eu tomei a atitude de deixar o passado no lugar dele e quanto ao futuro, claro, tenho que ir fazendo meus planinhos, mas, esses planos não podem ir ocupando meu presente de forma que eu nem o sinta. 

Eu vivi muitos anos no tal saudosismo. Tudo isso que estou contando acontece dentro da minha cabeça, não é uma coisa de vivências, no mundo externo, visível a todos. É tudo aqui dentro. Parei! Parei mesmo. Não é fala emocionada de um dia qualquer. É fazer de um dia qualquer interessante o bastante pra ter o que falar com emoção. Hoje, eu não quero mais. Hoje, eu quero isso pra sempre. Sim, tudo hoje. Hoje mesmo. Dá pra gente acordar num dia qualquer, como hoje amanheceu com sol e falar: nisso eu quero ponto final. Nisso, eu quero reticências. E assim como o sol que clareou o dia às 6 da manhã, agora, 6h06 da tarde, ele ainda está lá, mas, totalmente escondido pelas nuvens escuras que já dão tom noturno aqui, na Zona Oeste de São Paulo e também, na minha querida Osasco, como informou um amigo poucos minutos atrás. Chove forte aqui, chove forte em Oz, chove forte em muitos olhos todos os dias.

As cidades alagam. Os travesseiros também. Corações flutuam. E quando o seu flutuar, você saberá de fato para que margem do rio irá. São muitas correntezas, o tempo todo. Mas, o remo está na sua mão e, por mais que a água tenha a sua força, você pode escolher se vai se permitir nadar, se molhar, se vai remar de cima da canoa ou se vai só ficar admirando a água passando com a correnteza.

Já fui mais contemplativo. Vi tanta água correr e eu seco, na beira, hoje, mergulho. Não imaginei que mergulharia novamente disposto a encarar a correnteza.

Desisto... e tudo bem!

Às vezes, a gente só desiste
E é tão bom quando isso acontece
Não, não falo que é pra ser frouxo, sem revide
É só que às vezes não vale mesmo o estresse

A gente com tempo ganha maturidade
Que não é só o tempo que traz
É a vivência que dá essa liberdade
De só se afastar de quem nos tira a paz

Julgamentos sempre nos cercarão
Isso, te garanto, é inevitável
Mas, o poder que damos à opinião
Esse pode ser bem mutável

Quantas vezes nos magoamos por adjetivos
Que nem pedimos e recebemos
Administramos com nossas dores e crivos
E seguimos. Caminhemos!

A treta é sempre sobre tamanho e quantia
Tamanho dos óculos, da cabeça, do nariz
Quanto a gente se importa com o que o outro diz

Quantia de grana, na conta e no bolso

de liberdade pra ser quem quiser,
quantia de coragem pra beijar qualquer gosto
Qualquer gênero ou letra que houver

Quantia de melanina na pele

Não só repele, como expele as palavras
E impede que a identidade se revele
Alguns preferem ocultá-las
Pra evitar a dor da rejeição que fere

Quando não se encaixa em si
É preciso reformar
Nosso espaço, que é o mundo
Ninguém virá medir
Onde eu devo me encaixar
Ou me delimitar o fundo

Pode ser que não dê pé
Farei dar
Megulhadas, braçadas, respiradas
Puxo todo ar que em meu peito couber

Mas, não deixarei sufocar
Pela água ou pelas paredes que me desenham em volta
O que me desdenham, isso que não tem volta
Tem revolta

E tem uma porta que quando se bate de fora
Tem aquele seu mundo em frente
E se você não o afronta e o desafora
Ele te encaixa milimetricamente

No que ele permitiu: até aqui você explora
Dali em diante, nem tente.

Sim, a gente tenta, e vai na caruda
Mas a desistência também pode ser positiva
Um amor que com tempo muda
Deixa muda a relação, nada mais ativa

Um sonho de uma profissão
Permite que, jovem, a gente se iluda
Com toda a garra combativa
Mas, a vida te desperta e te imputa
Trilhas por onde sobreviva

São nesses caminhos que se abrem
Que antes a gente nem cogitava
Que nossos 'eus' se definem onde cabem
Onde faltam espaços, mesmo que nem internamente sabem
Onde se começa e onde se acaba

O que não acaba é o nosso espaço
Não importa onde comece
Ninguém me define,
Por mais que desenhe ou escreva meus traços
Nenhuma fórmula que se conhece
Mesmo que com expressões se combine

Será o seu eu, sempre serão escassos
Os verbos, adjetivos, os sujeitos
Em Humanos, nem tudo são resultados
Entre os incertos, são todos aceitos