O Poema Que Não Houve

Eu estava nesta terça
Numa tristeza que vou te contar, viu?

Notei minha distância da poesia

De fevereiro até agora em abril

A distância em tempo e espaço

Nenhuma linha redigiu

Nesse tempo sem escrever

Houve cenas pra contar

Houve críticas a fazer

Teve até o que se admirar

O que não se ousou dizer

Ninguém irá imaginar

Não houve versos, rimas

Nem prosas, linhas corridas

Não houve (nem se ouvem) notas musicais

Não houve histórias escritas

O que não houve, não há mais

Sim, haverá outras paisagens

Dores então, nem se fala

Só que serão outras

Aquele sol na janela da sala

Não tem mais aquele, naquela escala

Aquela árvore bonita no outono

Não descrevi a folha ao deixá-la

Não é que eu fugi

De contar ao papel o que vi

Mas quando não escrevo

Acumulo o que senti

As palavras então se embaralham

Me embaraçam, ao ponto que eu nem consegui

Lembrar tudo, escrever tudo

Tanto que eu fiquei pensando

Não ficou uma palavra transcrita

Será que eu só guardei tristeza

E apaguei a parte bonita?

Bom, pelo menos agora, escrevendo, registra

O dia triste ontem foi certeza

A melancolia pra um poeta

Dá muito mais na vista

(12.04.2022)

Destrava o Gatilho

Ontem, destraquei meus olhos
Pras lágrimas chegarem

No caminho se perderam

Até secarem

Hoje, elas não molham as linhas azuis da folha

Somente a tinta preta da caneta que corre

A tristeza tem seus dias de escolha

Um gatilho que em um disparo resolve

Eu me afasto, conscientemente

Porque a vontade mesmo envolve arma

Coragem e munição no pente

Uma é suficiente, mas a gente para

Sente que a dor alarma

O alarme da sanidade desarma

E a gente tá de cabeça quente

Esfria, respira, não aperta

Se apertou, já era

Fim da dor, a minha

Pro mundo, nada se conserta

Só em mim

A dor que eu tinha

(12.04.2022)

Enquanto Choro

Escrevo enquanto choro
Choro enquanto escrevo

A qualquer fé, eu imploro

Amenize essa dor no meu peito

Que não encontra termos, nem meio-termo

Que me faça fugir desse modo

Um modo extremo

Com qualquer água, me afogo

Escrevo em meio ao barulho intenso

Aspirador, avião, teclas, notificações

Uma janela de metal em movimento

A colcha da cama, molhada em porções

Nas tristezas, sempre vem à cabeça, canções

"Mas, a minha lágrima o vento seca"

A lágrima que seca com o vento

A causa, que nem sempre tem claras razões

Só desaguam a dor por dentro

Dor que solta o choro preso

Choro que às vezes nem se entende

Choro que se cobre no leito

Ao travesseiro se prende

A fronha não questiona, compreende

A linha do caderno faz o mesmo

Hoje, eu chorei novamente

E novamente chorando, eu escrevo

Navegando...

Nesses últimos dias, me peguei numa situação tão agoniante que é até difícil de descrever com precisão o tamanho da aflição. Claro, é difícil mesmo dimensionar sentimento, seja ele bom ou ruim. Quando é bom, nem é bom (perdoe a repetição do adjetivo) falarmos mesmo. Não fale muito das coisas boas. Os ouvidos são geralmente agourentos. Mas, quando é ruim, muitas vezes (como agora) é necessário dizer, escrever, enfim, botar pra fora de algum jeito.
 
Sem tentar usar métricas ou unidades de medida, aliás, nem sei qual seria mais adequada para a agonia, ela chegou, se instalou e se pendurou em meu pescoço, mais precisamente em meus dedos que, involuntariamente, repetiam movimentos sem que meu cérebro os comandasse.
 
Estou falando de celular e rede social. Certo de que as redes em nada me agregam no uso pessoal, repito constantes acessos quase que involuntários. Há num sub do sub do subconsciente uma necessidade de estar ali e se revezando naquela do “F” para sua filial de fotos e vídeos, da camerazinha, e fico nesse ping-pong, caçando... o quê? Não sei. Não sei mesmo, eu nem queria estar lá. Há pouco mais de 1 mês, excluí meu perfil da outra rede azul do passarinho. Nela, passava também horas, mas, como são textos, eu os lia, ria em muitos, compartilhava outros e me indignava a ponto de responder em vários deles. Percebendo minha indignação infrutífera e minha insignificante relevância social naquele meio, preferi falar comigo mesmo em meus pensamentos do que falar pra ninguém. Escrevendo agora isso, estou pensando qual seria pior. Não tem melhor, ambas são ruins.
 
Aliás, qual rede é boa? E boa pra quem? Durante a formação em jornalismo, aprendi que sol não é tempo bom se a referência é um vendedor de guarda-chuvas. Acredito piamente que as personalidades das redes têm uma convivência menos dolorosa, pois fazem dela sua vitrine, sua gôndola de produtos e de lá, recolhem a sangria do caixa. Se bem que... pensando bem... não sei não se esse pessoal sofre menos porque, mesmo sendo de onde tiram o pão e o champanhe através de @s e menções, recolhem também todo o ódio peculiar a esse campo tão colorido cheio de sorrisos expostos em lágrimas que escorrem nas fronhas ou se misturam na água do banho.
 
Nesses acessos quase adestrados que por incontáveis vezes ao dia somamos índices aos algoritmos, entregamos nosso bem mais precioso, a vida. Sim, a vida é o tempo que você tem nesse plano terrestre e, muitas vezes, sem qualquer resistência, vamos entregando parcelinhas e mais parcelinhas até virarem parcelas ou até parcelonas significativas. Só que minha agonia surgiu exatamente desta resistência a essa entrega. No meu caso, a tentativa de resistir perdeu o cabo-de-guerra e a tristeza desta derrota que foi a vencedora.
 
Navegar é o verbo usado para o tempo de viagem em redes sociais. Sem motor ou remo, estamos todos à deriva, tentando chamar atenção num mar bravio onde só se enxergam transatlânticos iluminados, enquanto náufragos (nem sei se a definição cabe, pois, todo mundo se jogou no mar por vontade própria e não está por acidente) tentam chamar atenção como podem, cada um a seu modo, com seus talentos, com suas habilidades, com boias mais coloridas para serem vistos na neblina. São tantos ao mar, buscando a luz do farol para ter o resgate que muitos acabam se afogando no percurso. São mares de marés cada vez mais altas, cada vez mais salgados, água do mar com lágrima mistura fácil.
 
Há outros rios de menor movimento pela correnteza, porém, diversas vezes, esse passeio se faz sozinho, aí também perde a graça. O passeio é melhor com todo mundo junto. Por falar em graça, sinto que é necessário rir, mesmo se afogando, afinal, lá também aprendemos com inúmeros exemplos de sabedoria que é necessário levar a vida com entusiasmo e alegria. Sabe aquele lance de meritocracia? Não, não é necessário ficar rindo e ao dizer isso, você ganha acolhimento ou acolhe pessoas? Não. Você se mostra um mal-agradecido, afinal, você poderia estar no deserto e morrendo seco. Agradeça ter água, mesmo que seja do mar. Parece graça, mas, não é. Mas, parecer já está bom, pois é disso que vive o algoritmo. Que se diverte conosco. Rindo da nossa cara.
 
Ah, mas é bom rir. Concordo, é ótimo. Há quem ri de uma gracinha de um bebê, há quem ri de uma fofura de um pet, de uma piada, de uma encenação qualquer e há quem foi condicionado a rir e rir, sem nem saber por quê. E eu me peguei rindo repetidamente da mesma piada, juro, incontáveis vezes. E pior, eu nem queria. Esse condicionamento a fazermos os mesmos movimentos ao interesse alheio ao nosso consciente me doeu muito. Quis mudar e não estava/ estou conseguindo. Parece que estamos fazendo parte de um ballet, que inconscientemente nos ensina uma coreografia que só vamos imitando e repetindo. Todos. Todos ligam as câmeras, ensaiam, ensaiam e ensaiam para um espetáculo que não tem plateia. Os mesmos movimentos, as mesmas cenas, sem criatividade alguma, sem nada de artístico e a arte é o inovar. A arte é o inesperado que arrepia a pele, seja de um prazer indescritível como a agonia que me afligiu desde a primeira linha desse texto, seja de uma alegria proposital de satisfação, e não dessa alegria de sorrisos e risadas fabricadas em nada com verdadeira graça, seja o arrepio de algo que nos causa nojo ou repugnância. A propósito, nossa rede tão americanizada, com termos estrangeiros que aprendemos a transformar até em verbo e conjugá-los como floppar, hitar e por aí vai, essa mesma língua tem o termo disgusting, que, pra mim, tem som e me traduz como poucas palavras em português tal sensação de asco.
 
A arte precisa ser inovadora e causar algo. Quanto mais se tem igual, menos valor se dá e menos valor se tem quem a produz. Quando foi a última ocasião que você ouviu alguém cantar pela primeira vez e te provocou a apurar melhor os ouvidos pra apreciar aquela identidade vocal? Qual foi a última vez que você viu alguma obra artística e visual que te instigou a dedicar sua visão aos detalhes? Nas redes, está cheio de ‘Criadores de Conteúdo’. Só esse termo já me caberia mais um texto do tamanho do que escrevi até agora. Quando se dizia até certo tempo que alguém tinha conteúdo era um elogio similar a inteligente, que a pessoa sabia conversar sobre vários assuntos com certa propriedade. Hoje, a pessoa cria conteúdo às vezes até sem ter. E deste nada, surgem compradores deste produto. O preço? A vida, as horas, os minutos e até os sorrisos que se desperdiçam. Compram e indicam. Mais gente compra e o vendedor de vários nadas vira referência, vira espelho, inspiração para aspirantes a ter sua lojinha também procurada para consumo de um conteúdo que se tem de graça e em fartura.
 
Assim como disse que entramos nas redes porque quisemos, ela parece convidativa, afinal, está todo mundo lá, nós encontramos nela onde falarmos o que pensamos, não importa se alguém quer ouvir. Aliás, importa sim. Causa frustração o vácuo. Mas, não importa. Fala-se, não ecoa, frustra e esse círculo se replica continuamente. Falamos só porque queremos falar. Ela acaba sendo nossa confidente de nossas maiores fragilidades e só nos devolve mais dor a essas angústias e, mesmo assim, há quem recuse o bote que leve à praia. Sempre vale tentar mais um pouco a luz do farol por alguns segundos em roupas coloridas, movimentos coordenados, dancinhas e vozes que nem são as nossas pedindo socorro, no caso, atenção.
 
Não importa quanto você tenha remado pra chegar nesse alto mar, não importa se você é um náufrago de uma embarcação mesmo, se você estava num transatlântico e resolveu pular, não importa se você, de fato, nem precisava estar ali por já ter seu próprio barco, por ser bom nadador, por saber remar jangadas ou canoas. Não importa sua habilidade, ali o farol só dá luz a quem dança no embalo da maré.

Numericamente

No dia que tivemos 1910 mortos por COVID-19, tivemos um clássico na capital de um dos times fundado exatamente nesse ano, 1910, de cores branca e preta, um time de massa. Mas não é da bola que rolou na grama verde, cor do seu adversário, que quero falar. 

Concentro-me nas cores de um dos times: o branco de quem luta pela vida, dos médicos e aventais estafados numa saga que não termina. E o preto do luto que vai tomando a bandeira tão viva em suas cores verde, amarela e azul. O jogo teve 4 gols, um pra cada dígito de mortes em um só dia. Um pra cada ponto percentual negativo do resultado do nosso PIB também divulgado hoje. Aqui, o gol tem sido sempre contra. Contra a nossa meta. E a meta de quem deveria defender é rir, caçoar, zombar das mortes e antes ironizavam uma fala que não havia uma meta, mas, quando se alcançasse, 'dobraríamos a meta'. Hoje, a meta é a morte. Já dobramos, triplicamos, multiplicamos por 10 e vamos seguir avançando para outro lema: "BRASIL ACIMA DE TODOS", no ranking de vítimas fatais da COVID-19.

Hoje bateram 10 aviões da TAM, como o voo 3054, em 2007. Nove deles cheios e um com pouco mais da metade da capacidade. Se você não sente o peito doer com isso, vá se tratar urgente.

 

Se você não dorme e acorda todo dia com ódio do negacionismo do presidente em relutar na aquisição de vacinas, você realmente está vivendo em um mundo paralelo. Vá se tratar também. 

Bons tempos que o que mais doía era um 7x1, ou melhor, o jogo era aqui, 1x7. Agora, vc tira o x desse meio e usa pra representar o negacionismo, o X em relação a termos vacina. Nada, só X em todo lugar. E quantos nomes, pais, avós se foram deixando o X da questão: quem é o culpado?

O nosso 1 a 7 não foi assinalado com X.  Foi apertado o botão verde, como nossa bandeira, escrito CONFIRMA.

E HOJE? 

VOCÊ SE CONFORMA?

Você está no Presente?

Um belo dia, você acorda e se enxerga no presente mesmo. Acredito que não sou só eu que vive a maior parte do tempo revisitando o passado nas ideias e vislumbrando o futuro nos sonhos. Sempre fiz muito isso e, enquanto faço, o presente vai virando passado; o futuro vai virando presente, em seguida, passado, e nem o vi. Hoje, não simbolicamente falando, a data de hoje mesmo, é um marco na minha vida. O dia que eu tomei a atitude de deixar o passado no lugar dele e quanto ao futuro, claro, tenho que ir fazendo meus planinhos, mas, esses planos não podem ir ocupando meu presente de forma que eu nem o sinta. 

Eu vivi muitos anos no tal saudosismo. Tudo isso que estou contando acontece dentro da minha cabeça, não é uma coisa de vivências, no mundo externo, visível a todos. É tudo aqui dentro. Parei! Parei mesmo. Não é fala emocionada de um dia qualquer. É fazer de um dia qualquer interessante o bastante pra ter o que falar com emoção. Hoje, eu não quero mais. Hoje, eu quero isso pra sempre. Sim, tudo hoje. Hoje mesmo. Dá pra gente acordar num dia qualquer, como hoje amanheceu com sol e falar: nisso eu quero ponto final. Nisso, eu quero reticências. E assim como o sol que clareou o dia às 6 da manhã, agora, 6h06 da tarde, ele ainda está lá, mas, totalmente escondido pelas nuvens escuras que já dão tom noturno aqui, na Zona Oeste de São Paulo e também, na minha querida Osasco, como informou um amigo poucos minutos atrás. Chove forte aqui, chove forte em Oz, chove forte em muitos olhos todos os dias.

As cidades alagam. Os travesseiros também. Corações flutuam. E quando o seu flutuar, você saberá de fato para que margem do rio irá. São muitas correntezas, o tempo todo. Mas, o remo está na sua mão e, por mais que a água tenha a sua força, você pode escolher se vai se permitir nadar, se molhar, se vai remar de cima da canoa ou se vai só ficar admirando a água passando com a correnteza.

Já fui mais contemplativo. Vi tanta água correr e eu seco, na beira, hoje, mergulho. Não imaginei que mergulharia novamente disposto a encarar a correnteza.

Choro Isolado

Hoje eu só quero chorar

E não estou passando vontade

Em meio à calamidade, por toda cidade

Parece que vai acabar

Acabar de nos destruir

Parece que vai chegar

E contaminar, nos matar

Sem direito a despedir

Nas despedidas, pessoas se abraçam

Lágrimas são derramadas

Pessoas consoladas, mãos dadas

E os vírus passam

Vão se multiplicando

E o cerco cada vez mais fechado

Meu caixão tampado, lacrado

Não é mais questão de “se”, mas, quando?

Há poucos meses andava agoniado

Acordava pensando que morreria

A cada sol que nascia, meu último dia

A terapia tinha me tranquilizado

Hoje, parece que nada ameniza

É a morte nas imediações

Não chega a 3 conexões, só 2 ligações

Um vizinho do seu prédio, o marido da sua amiga

Quando era só no estrangeiro

A gente, inocentemente, achava

Que gringo que pegava, que aqui não chegava

Isso era nada pro brasileiro

Até que o Coronavírus se instalou

Politizaram as medidas de prevenção

Dos cientistas, a recomendação: fique em casa é solução

O presidente contrariou

Nem vou gastar muita linha

Pra não perder a linha de raciocínio

O cara tem fascínio pelo extermínio

Pra ele, é gripezinha

Estou num medo de morrer

Que o ar que falta enquanto choro

Eu peço a Deus, eu oro, eu imploro

Que nada mais grave há de ser

E há quem ainda duvide

Que é um truque, um golpe chinês

Que parou o mundo há um mês, e põe no mínimo mais três

Esse tal de COVID

Meu medo de morrer até que é um bom sinal

Em dezembro, eu queria por fim

Mas, cuidei de mim e não quero assim

Entubado por um vírus mortal

Medo de morrer no Brasil, já é comum a nós

Violência, desemprego, fome, e abandono

Tudo aqui sempre teve dono, desde o trono

E o tronco é o troco que tranca muita voz.

Ninguém liga pra poesia

Na real, na real mesmo, nem sei porque eu escrevo poesia. E olha que, na minha memória, eu já até escrevi uma sobre esse tema, mas, agora, é prosa. É pra trocar essa ideia com você que me lê, com você que me ouve.

Pra que escrever poesia? Na real, na real mesmo, ninguém liga. É exótico, é bonitinho, quando você viaja, até compra alguns exemplares da literatura de cordel, naqueles livretinhos. E acha caro pagar 2 ou 3 reais porque a qualidade do papel isso, o material pra fazer, aquilo, e por aí vai.

Na real mesmo, sabe quem liga pra poesia? Você que veio ao sarau, você que, propositalmente parou em algum texto meu ou de qualquer outro escritor por aí. Sabe quem mais gosta de poesia? Um músico ou outro...

Sim, tem músico que não gosta de poesia, e pior, nem entende que o que ele interpreta é poesia. Às vezes e não é raro, não tem a menor ideia do que está cantando. Hoje onde se vê poesia e versinhos rimados? Em comerciais, propagandas, mas, ninguém nem percebe. Sabe onde mais tem poesia? Em alguns programas e desenhos infantis que rimam e rimam e rimam sem parar. E se você é um ou uma que gosta, ganha a fita e pode até se perder no conteúdo só pra viajar na construção das rimas. Sou desses.

Eu sou da rima, da poesia e pra piorar o pacote de coisas que ninguém liga, sou ainda do samba. Ah, mas você vai me dizer: o samba é popular, muita gente gosta. Sim, o pessoal gosta da festa, do carnaval, dos pagodjé (obrigado Thiaguinho, não poderia nos oferecer termo mais sonoro e adequado pra distinguir samba, pagode e esse som descendente do que um dia foi nosso som original).

O samba é ou era pra ser poesia, história (o samba enredo, mesmo comercializado, ainda cumpre esse papel). A poesia do samba fica só pros termos: Jorge Aragão, o poeta do samba. Fulano de tal é “um dos poetas do samba”, como cantou Zeca Pagodinho, em 1992, no disco que leva exatamente esse nome.

O samba, em sua essência de poesia, sabe quem liga? Alguns poucos poetas, muitos especialistas na poesia talvez não conheçam o mundo do samba internamente. Então, é assim: o músico nem sempre gosta de poesia. O poeta nem gosta de samba e, às vezes, nem o próprio poeta gosta de poesia. Como assim?

Se possível, você ouve as músicas dos seus amigos? Você lê o que a galera do seu quarteirão, do seu bairro, da sua cidade escreve?

Por muita gente não gostar de verdade de poesia, o espaço fica reduzido ao formato microfone aberto, batalhas disso, batalhas daquilo, saraus e slams. O próprio slam é um contraponto: o formato de confronto, duelo de textos traz a seguinte reflexão: escrever para desabafar, pra contar o que sinto ou para lacrar no rolê? E falo isso sem demérito algum, ok? A galera que conheço de slams são ultra mega power escritores. Mas, o intuito pode se modificar. A palavra pode ser outra para arrancar um pow pow pow com suas rimas. E de forma racional, pensado exclusivamente pra isso.

Quando assisti ao filme-documentário ‘Slam: A Voz de Levante’, entendi a origem: o dono do bar que rolava o microfone aberto para poesias percebeu que havia uma debandada de público nessa hora e, como todo mundo gosta de uma treta, que tal confrontar poesias? Hoje, sucesso com o formato, slammers alçaram voos lindos e histórias inspiradoras. Poesia, por si só, ninguém liga. Se não houver confronto, duelo... Duelar versos, ideias, sentimentos... já não bastam os confrontos internos que nos fazem escrever poesias?

E a gente segue escrevendo, mesmo que ninguém ligue.

Fala de Mim

Eu tenho tanto pra te falar
Eu tenho tanto pra te dizer
Só que às vezes, prefiro calar
E em outras, escrever

Eu preciso me comunicar
Eu preciso me expressar
Nem sempre foi assim
Teve vez que eu queria gritar
O que iriam pensar de mim?

Ah, se eu nem me preocupasse
Se eu nem ligasse
Que alguém me julgasse
Falem bem ou falem mal, falem de mim

Não, não mesmo!
Já pus muito na frente o silêncio
Pra não entrar no rol do ruim
É uma necessidade vital, saca?

Penso muito, tenho altas viagens
Minha opinião não emplaca
Eu calculo a dosagem
Da hora de estampa-la na placa
Da hora de guardá-la em bagagem

Hoje, sou MC
Nem de rap, nem de funk
Preparo e faço cerimônias por aí
De bodas, casório e debutante
Bem diferente de antes
Que, diante de outros estudantes
Recolhia-me insignificante
Gordo, baleia, elefante

Tá aí, coisa que nunca aceitei
Sentia, sofria, calei
Guardei no quarto solitário
Onde tanto me esquivei

Entrei, tranquei, horas e dias, passei

Desabafei, foi necessário
Muitas, muitas vezes, pensei
Eu e a vida, eu e a morte, belo páreo
Seja qual for sua dor, sua chaga
A ferida que traga
Você vai superar, eu sei

Sentido

Uma arma na mão
na cabeça, pressão
agonia sem dimensão

Dedo no gatilho
comprimido
Pulso ferido

És vã, depressão
dada a condição
Agradeça em oração

Não faz sentido
Um infeliz sucedido
num disparo destruído

Sentido, palavra de ampla visão
Pode ter razão sem coração?
O que nos mantém vivo é pulsação
cabe a reflexão

Se você tem resistido
Merece ser aplaudido
Tem se mostrado aguerrido

Ao render-se à situação
O lado dor é o campeão
Sem comemoração

É um livramento concedido
Pros outros sofrido
Pro autor, sentido

Sentido no sentido de lesão
e sentido de por fim à depressão
É exatamente o contrário
Eu não quis chamar atenção

Ninguém desiste pra ser percebido
O descaso é a causa de ter desistido
É um triste combate definido
Não mais respirar em vão
O vão do disparo e no peito atingido

Leco Fez Nossa Vez

Leco, você fez
Chegar nossa vez
Mundiais são três
Brasileirão, são seis

Você está conseguindo sua missão
Sofrimento à nossa nação
Rebaixar-nos de divisão
Omisso, sequer tem culhão

E fala com uma soberba nojenta
Humilhação que o torcedor aguenta
Veste o manto, o vexame enfrenta
Em nada, há anos, nos representa

Você não tem a dimensão do que é o Tricolor
Hoje presidente; há uma década, diretor
Década triste, da qual é o autor
Recolha sua corja e se vá, por favor

Nossas estrelas te representam nada
Nossa torcida na arquibancada
Nossa trajetória menosprezada
Sua incompetência arquitetada

O São Paulo que faz bater meu coração
É aquele que em 3 vezes no Japão
Em todas, voltou campeão
Time inglês, italiano e o catalão

Será que quando chega ao seu lar
Ninguém o ousa questionar?
Papai, vovô, o São Paulo como está?
Confiem, eu sei administrar

Olhe no espelho e essa frase repita
Eu sei administrar. Realmente acredita?
Se é que consegue, por favor, reflita
Ou será o nome dessa herança maldita?

Não creio ser coincidência
Seu período na presidência
Tamanha decadência
Vergonha em evidência

Amoroso declarou: 'viraremos MorumTri'
Nossa camisa 10 foi usada por Raí
No tri nacional, comandante Muricy
Tratou o Mito como qualquer um por aí

Nosso escudo tem estrelas e três cores
Ilustram conquistas, nossos valores
Somos formadores
Éramos referência como administradores

Porém na mão dos senhores
Indignos, incapazes diretores
Repleto de juristas, doutores
Na bola, não passam de amadores

A cada jogo, temores
A cada gol, as dores
Culpa de projetos devastadores
Intencionais destruidores

Nós somos os construtores
Dessa fé, mantenedores
O maior entre os amores

Vocês não, não são torcedores
Talvez de times de outras cores
Que as glórias não fiquem no passado
Como no hino é cantado

Nós sim, somos tricolores
São Paulo Futebol Clube
Clube bem amado
De glórias e vencedores

Outro Beat

Que todos em casa me perdoem
Por mais que meus versos destoem
Das trilhas que me mostraram
O beat que vocês ouvem
Nos meus, nunca afinaram

E não tem o propósito dissonante
Exerço a pausa, silêncio constante
A ponto de ser apenas introdução
Ouço um a um, em seu tom vibrante
Não acrescento uma nota à canção

Se o fizesse, fora de tempo estaria
Pois ouço outra melodia
Que não adiantaria
Tentar detalhar, explicar

Pois já tentei isso dia após dia
Tamanha foi a apatia
Parece até que não se ouvia
Tanto faz meu calar ou falar

Já pensei calar de vez
Emudecer definitivo
Meu verso foi proibitivo

Ele me ouviu, foi cortês
Também mudo, compreensivo
Ao desabafo depressivo

Poesia no ar, no papel
Cada vez, menos linhas

Menos palavras ao léu
Menos conversas só minhas

Sozinhas

Não isso, não aquilo

Não é de propósito, nem opcional, é o que sinto. Contra minha vontade, contra meu poder de reação nos dias de baixa. É algo que vem de dentro pra fora; algo como a sensação de um problema no funcionamento interno. Não é descaso ou qualquer outra situação de desprezo ou o clássico "tô nem aí".

Tô aí, cá, lá, aqui, acolá; e, por vezes, queria simplesmente não estar, não ser, não existir.




(esse é um texto que quem alguns anos. Revirando escritos antigos, encontrei...)

Trilhos nos braços

Ao mesmo tempo que me fascina o fluxo das manhãs, 
sinto-me como parte de uma boiada, 
sendo tocada pelos apitos dos trens 
e ruídos das escadas rolantes

Entre os pontos mais fascinantes 
está a diversidade de fluxos
Não apenas as plataformas, 
com ida e volta 
São infinitas variantes

Uns indo amar, talvez com pressa. 
Outros, voltando cansados de amar ou labutar
Há os que encontramos com ar de quem vai; 
outros de quem vem, seja no ônibus, metrô ou trem, 
(como esse, sentido Osasco, em que estou)

E eu ainda vou. Vou com o sol e volto sem ele
(que saudade do horário de verão)
Eu vou com um livro, olhos atentos e sempre aberto à poesia que 
"está no ar, ao alcance de qualquer um" (como escreveu Ricardo Dias). 


Nessa intersecção de destinos, cruzamos de tudo um pouco. 
Tinha até um cara,  de camisa,  calça social, com seus 50 e alguma coisa, 
e ele carregava, embalados em papel branco, dois braços de guitarra Dolphin (novinhos)

Como vejo poesia em quase tudo, fiquei pensando quanta história futura ele carregava ali
Quanto som, quanto bem aqueles dois singelos braços fariam a alguém, que faça o som ou o ouça.  
E quantas horas cada músico leva pra aprender a tocar guitarra. 
Que os dedos percorram mais linhas/ cordas que o trem que eu peguei outro dia, 
com uma placa que datava 1997.
Quanta história e quanta poesia ele já carregou... caberia em um solo de guitarra?

Três pontos

Manhã comum como qualquer outra
Sol porém nem frio nem calor de arder logo cedo
Contudo, é apenas mais um dia
Rotina
E como gosto de transporte público...
Todo mundo estranha
Mas vejo no aperto tanta história que a curiosidade me fascina
Assim como a beleza feminina e sua variedade
A primeira a entrar foi uma negra escultural, cada curva do corpo desenhada à mão.
A pele chegava a brilhar, assim como os lábios, também desenhados, 
contornados em um tom mais escuro que a pele. 
Não sei seu nome, mas tem 'cara' de Regina. A primeira a entrar e a primeira a sair. 
A blusa branca a contrastar, calça vermelha a colorir.


Uns 3 pontos depois, desceu uma jovem estudante. 
Mochila nas costas,  com quem por vezes já pouco conversei, se bem me lembro, de nome Bianca. 
Deve ter seus 19. Jovem, rosto inocente e com jeito de guerreira. 
Deve trabalhar, estudar, levar no peito a canseira. 
Desceu, acho que hoje sem me ver por aqui.


E mais alguns pontos depois, desceu a que estava em minha frente. 
E nessa altura do percurso, o sol entrava pela janela e nela brilhava. 
No sorriso bonito,  nos olhos amarelados como o sol que nasce,  
nos cabelos cacheados nesta manhã sem vento que o balançasse
Usava tênis, calça colorida e uma mochila cinza estourando de tão cheia
Pela roupa parecia ir à academia, mas pela maquiagem, não.
Bem feita como quem vai ao trabalho ou a uma importante reunião.
A moça era bonita, talvez entre seus 28 e 32. Parecia tranquila e feliz. 
É bom ver gente assim. E logo depois deu sinal e saiu. 
O nome Não sei talvez Renata, Fernanda ou Marilia. 
As três partiram, eu segui com um livro de poemas
e inspirado, por agora, pelo menos, esqueci os problemas 
e os dilemas que em vez de inspiração têm me trazido agonia.
Mas não da tempo pra isso desci do ônibus, peguei trem, metrô e assim continua o dia.  
E ainda são 8h13 da manhã...

Tô aí

Não é de propósito, nem opcional, é o que sinto, contra minha vontade, contra meu poder de reação nos dias de baixa. É algo que vem de dentro pra fora, mas, algo como a sensação de um problema no meu funcionamento. Não é descaso ou qualquer outra situação de desprezo ou o clássico “to nem aí”. Tô aí, cá, lá, aqui, e, por vezes, queria simplesmente não estar, não ser, muito menos existir.

Sem opinião

Indignação
Sentimento que demanda consciência
O que restringe essa sensação
A quem tenha inteligência

Para discutir e debater
Questões diversas
Política, sociais
O que exclui ainda mais
Quem é capaz de entender

Palavras que vão além
E muito podem dizer
Sem sequer pronunciá-las
Ou saber usá-las bem

Amenizam o caos
Criam o terror
Mocinhos, vilões
No poder das expressões
Formam opiniões...

Não! Apenas reproduções
De quem tem na mão
E propaga ideias com reflexão
Proliferadas sem opinião
Sem individualidade
Já que não há a capacidade
De uma autoral posição

Resultado: aceitação
Dos modelos da televisão
(como exemplo pra questão)

Sem discutir esses padrões
Há quem se espelhe
Nas incoerentes definições
Nas imagens perfeitas
No que dizem ser bem

E independente da vontade
Isto é, de que quem as têm...
Respaldam a barbaridade
Cultuam o Zé Ninguém

Antes daquele papo de humildade, oportunidade
Volto ao termo capacidade
Este sim, com ou sem palavras
Sem a chance, o espaço do coitado
Diz muito sobre alguém.

Medo Presente do Tempo

Ouça o poema na voz de Diego Machado
Medo
São tantos
Tantas fobias
Tanto pavor que agonia
Mas o medo muda, varia

Hoje é conformado
E outro problema se cria
Aceitos os medos
Conformando-se com eles
Resta descobrir
Como se portar, como reagir

Surge então outro problema
O medo cede seu espaço
Para seu próprio combate
Reação vingativa e revolta
Enfrentar sentimento covarde

Que a vida, com tempo esgota
todas as possibilidades
Do problema maior que apavora
Numa cadeia de relações
Entre atos e omissões
Que o tempo deteriora

Com a cruel concordância
Inércia em constância
Com o que se pune
Nossa estima e capacidade
De ver sempre tão imune
A ilegal sagacidade

E por mais que se apure
Por mais que se acuse
A triste verdade
É faltar atitude
Inclusive pra reagir a isso

Mas, parece inevitável
O tempo me torna domável
Não muito amável
Quando me vejo de fora
Torna o absurdo aceitável
Viro um ser domesticável