A Face Racista da Bola

Na bola, já perdemos tanta coisa
Copas, competições, finais
Taças, amistoso, premiações
Nossos dribles eram diferenciais
O país do futebol perdeu o tempo da bola
O campo de terra não é mais escola
De improviso como era lá atrás
 
Num tapete preciso ninguém mais discute
Se saiu ou não nas laterais
A bola rola tanto fora do campo
Decisões, pra dizer pouco, imorais
Não importa mais o gol crucial
Nem títulos na galeria real
Outro degrau hoje importa mais
 
É claro, eles nunca dirão o motivo
Apenas preferências pessoais
Nem a camisa pesou o bastante
Com suas proporções mundiais
Há quem justifique comportamento
Que é violento, lacrador, mimizento
Esse negócio de pautas raciais
 
Só que vindo de onde vem
Socialmente em condições desleais
Aquela camisa 7 branca
Vista nos camelôs em varais
Era só sonho de criança
Hoje, seu nome a estampa
Nem assim, o branco é paz
 
Eu sei que na bola, já tivemos derrotas
Algumas até surreais
Temos perdido até nosso amarelo
A camisa se destacava das demais
É exatamente falando de cor,
Que a bola de ouro, a Balon D’Or
Armou seu time pra trás
 
Uma tática defensiva, conservadora
Num jogo de estratégias bem racionais
Como as seleções europeias antigamente
Tentavam copiar o que a gente faz
Ou fazia, em jogadas espetaculares
Mesmo ainda definindo placares
Nossos lugares não são iguais
 
São confederações, federações de toda Europa
Coniventes em esferas intercontinentais
Em plena Suíça, a FIFA se atrasa
Sob aplausos de eternos rivais
Sobrepõe-se um negócio que não se explica
Um sentimento como título que se unifica
E ninguém se prejudica nos tribunais
 
Realmente Vini, não é Junior o que você passa
Agressões, ofensas, ameaças verbais
Contra sua cor linda e retinta, que à camisa contrasta
Idêntico à letra preta que escreve brancos jornais
Só pra encerrar, era sua essa conquista
Marcou na bola, a face racista
Onde nessa estrofe, pus as letras iniciais

Cara da Madrugada

Depois de cumprida minha função
Voz e palavras, alegria e emoção
Entrei no carro, percorria uma avenida
Tive a atenção na via distraída
 
Reparei num bar já de porta abaixada
Long-necks nas mãos esquentavam
Uma mesa naquela vaga de calçada
Selfie sendo posicionada
Sorrisos se preparavam
 
No rádio, tocava Machuca Demais
Só Pra Contrariar
Eu só pensava em quantos casais
Quantos sozinhos em saudades individuais
Sentiam a canção machucar
 
Na mesma hora, pensei também
Em quem através do casco
Atrás do fardo
Parece bem
 
A noite na rua se vê de tudo
Numa escala de felicidade
Tem todos os graus se cruzando
Conforme a noite passa, vão trocando
Ideias, posições, intimidade
 
Num ponto de ônibus à frente, eu vi
A moça no colo do rapaz
Ele no traje do trampo, uniformizado
De branco, talvez, um açougue, bem capaz
 
Que o rapaz da moça era namorado
Sei lá, marido
No segundo que passei por eles,
Um selinho consentido
 
Em plena madrugada
Em meu retorno, no caminho
A rádio continuava
Com cara de madrugada
Com música de madrugada
Uma sequência inapelável
Por vinhetas da rádio emendada
 
Pra quem ouvisse lembrar
De uma época, de alguém que amou
Ou um amor presente aí contigo
Num aconchego, ao pé do ouvido
 
A música tocou
Meu carro passando
Naquele bar fechando
Aquela turma eternizando
Um story que se apagou

Pra Que Tanta Foto?

Pra que tanta foto?
Ah, pra guardar a lembrança
Eu mesmo tinha na lembrança
Que tinha começado um poema assim:
Pra que tanta foto?
 
Mas, não achei
Não postei, não digitei
Mas, na minha lembrança
Eu tenho uma imagem
Num papel, de caneta azul escrito
Cheio de rabisco
Uma rascunhagem
 
Mas, a pergunta persiste:
Pra que tanta foto?
Pra fazer postagem
Os mais novos nem vão entender essa frase:
Lembra quando as fotos eram num filme?
12, 24, 36 poses
Era em pose a quantidade
Havia limite e autocontrole
 
Será que isso vale uma foto?
Hoje, tudo vale uma foto!
Sabe quando não se tira nenhuma?
Quando é algo de suma importância
E tão bom
Que nem vem na lembrança
Tirar foto alguma
Ninguém pergunta: vamos tirar uma foto?
 
Pra que tanta foto?
Se nem tem mais os albinhos da Kodak
Porta-retratos não têm mais lugar de destaque
Poses viraram Mega e Gigabytes
Pastas, microcards
Memórias quase infinitas
De tanta imagem que cabe
Nos celulares, fototecas e galerias
Ao encherem, viram links pro Drive
 
Fotos flutuam nas nuvens
Não olhamos nem uma nem outra
É tanta foto, de tanta coisa
Tremidas, desenquadradas
Na correria louca
Não vem na lembrança, apagá-las
 
Aí a gente abre
Arrasta, arrasta, arrasta
De tanto arrastar, dá tontura
Foto vídeo, download, captura
Você consegue organizar as pastas
E ter alguma ordem, estrutura?
Ou é só um monte de figura
Que essas, pelo menos,
o tempo não desgasta
 
Mas, também não bate sol
A gente mal bate o olho
Se de alguma foto bate saudade
A cansativa procura rebate
E nos perdemos no bolo
Nos perdemos no rolo (da câmera)
 
Não lembramos nem como procura...
Cronologicamente?
Pode ser, mas, logicamente, a gente se perde
É tanta foto e a gente nem percebe
A gente.
A lógica é que a gente não esquece
Os cliques da mente
Os cliques que as lentes não veem
Que as galerias digitais não têm
São as fotos que, de fato, duram pra sempre.

Como se mede o tempo?

Como se mede o tempo?
Pelo tempo que falta ou tempo vivido?
Há quem calcule em horas, minutos
Há quem nem calcula, pois é tempo perdido
Já que não se sabe o tempo restante
Põe na conta as fotos na estante
Cada sorriso, o tempo amarelou
As fotos de antes vão se embaçando
Nitidez e cores se misturando
O tempo exato ninguém marcou
 
São fotos mais ou menos de tal ano
Se nem o ano a gente consegue lembrar
Pra quê pressa pra tudo ser passado
Ao ponto de não poder escutar
A vida em velocidade real
A tecnologia nos fez achar normal
Acelerar vídeos e mensagens de voz
Ganha tempo, essa é a impressão
A fala perde toda inflexão
É um tanto faz tão atroz
 
Atrás de otimizar o tempo
Ninguém me diz como se mede
Como você repara que o tempo se foi?
Se nenhuma pausa se concede
Agora, eu vou te dizer como eu reparo
É pela mão do meu filho ao meu lado
Quando eu segurava aquela mãozinha
Ou ele a usava toda pra me segurar um dedo
Eu, ainda mais novo, morria de medo
De tudo que vinha
 
Mas, sabe como se mede o tempo?
É quando se repara na diminuição
Da distância proporcional
Da dele na minha mão
Os tamanhos vão se igualando
E vai passar, está se aproximando
Isso vale também pra altura
Pra beijar sua cabeça, eu abaixava
De cima pra baixo, olhava
Ainda te beijo, sem baixar a postura
 
E digo ainda... até você ter vergonha
Do pai querer ser carinhoso
Não sei quando o tempo vira essa chave
Vai doer, mas, eu vou entender, meu garoto
Sabe como mais se mede o tempo?
Quando a roupa é no mesmo departamento
E minha gaveta, percebo defasada
Minhas meias brancas, encardidas
Quando crianças, as claras eram proibidas
Pra patinar andando pela casa
 
Você nem liga que eu dou bronca
Você que está certo, fodam-se as meias brancas
Por mais que não vá esfrega-las no tanque
Meias nunca serão inteiras lembranças
O tempo, a gente não sabe o ponto final
Você já aprendeu sua conta ideal?
Afinal, cada um no seu tempo, mede o tempo pra si
Há tempos que queremos que dure uma vida, ou além
Há tempos que mostram quem é quem
Todo esse tempo me fez esse alguém que chegou até aqui
 
Por fim, pra não perder mais tempo
Nem são perdas usados em versos
Pauso
Encontros, áudios, cafés expressos
Expressos? Sentimentos ninguém expressa
A mais nenhum ouvido interessa
Tem tanta mensagem não dita
Em respiração, em silêncio
Fração de segundo, um tempo imenso
Se dor aflita grita e não se escuta... imagina escrita

Acontece Poesia

Pra começar a contar
Não ando mais prevenido
Sempre tinha um caderno na bolsa
Pro caso d’um poema sentido
 
É... sentido... os versos estão aí pelo ar
Quem os enxergar , que canete
Aí peguei a folha na impressora do trampo
Antes que a mente o mote disperse
 
E, pensando agora, nem lembro da última vez
Que botei papel e caneta pra conversar
Faz tempo e é curioso
Parecia que a poesia flutuava em outro lugar
 
A gente não vinha se trombando
E nem é porque eu não queria
Cheguei até pensar que era idade
Naturalidade, ah, o tempo distancia
 
Mas, não era nada disso
De cabeça baixa, o raio é curto
Aí a poesia, mesmo ali em volta
E eu andando outro percurso
 
Sem visão panorâmica, periférica
Não sente nem o cheiro, nem escuta
E poesia tem tudo isso?
Quando te chamam de amor, um aroma de flor
O sabor de uma pele, a língua desfruta
 
Eu andava sem palavras
A todas essas delícias da vida
E esses dias, o que me lembrou de procurá-las
Foi uma bobagem assim percebida
 
Uma mesa pra família tomar café
Me passa a manteiga aí do seu lado
Meu filho, pela irmã acolhido
Amor, traz aquilo do mercado
 
A poesia ficou me lembrando
Dos encontros que sempre tivemos
Do quanto ela me alivia
Da dor desses tempos modernos
 
O buscar um pão é meu carinho
Minha rima traduzida em ato
No dia, a situação corriqueira
Quase nunca se faz retrato
 
Só que ao escrever, eternizo
Do café, o cheiro e a fumaça
O simples dia que amanhece
O dia inteiro acontece
Poesia
Diante dos meus olhos, passa
 
Às vezes, tudo bem, a gente não vê
Esquecido na caneca, o café esfria
Pro céu, nada muda se eu não olhar
O sol nunca será ou foi escuridão
Mesmo quando eu não o via

Alvenarias e Sentimentos

Desastre, desespero, descuido, descaso
Tudo desapropriado
Pelo tão próprio temporal
Impróprio
Ele cheio de propriedade
Impõe-se a quem não estava a postos
A quem estava posto em documento
E ele sem nem deixar lenços
Decompõe em água
Alvenarias e sentimentos
 
Diz seu nome, o atual estado
Rio Grande, como pode um rio ilhado?
Cercado de... as cercas se arrebentaram
As barragens cederam
As ruas inundaram
Pros telhados, as pessoas correram
E, do alto, não se enxergavam
Geralmente, é assim
De cima, não vemos pessoas
Não encontramos olhares
Só que dessa vez, telhados eram patamares
O nível das águas invadindo lares
A água, essencial à vida,
Tirando a vida de familiares
 
Solidariedade é comum ao brasileiro
Quando algo assim acontece
O que de fato minha alma adoece
É ver que o poder verdadeiro
E sim, eu falo de recurso, de dinheiro
Está com quem pouco se oferece
Fala-se muito em oração e prece
São bem-vindas também
Mas, se antes desse ‘em nome do pai’, desse amém
Humanidade houvesse
As previsões, nada santificadas
Cartas descritas e marcadas
Deveriam ter sido lidas e aplicadas
Seriam vidas protegidas
Mortes não privatizadas
 
As mortes vêm em PPPs
Parcerias público-privadas
Mortos, tanto faz, tanto fez
A culpa é somente das águas
Sim, ela é invasora
Só não é sem aviso
Nem um caso avulso
Ela nos avilta
E, nesse caso, sem volta
A revolta mesmo
É que não será a última
O último desastre
Sem vazão
Morre-se na correnteza
E por mais forte que seja a corrente
De solidariedade, de arrecadação
A razão não se represa
Ela transborda
Nos interesses da empresa
E a família presa
Espera resgate
Jet-skis, helicópteros, qualquer coisa que salve
Que os céus os salve
Que a chuva pare
Que por todos nós seja entendido
Que o céu não está dando castigo
A tempestade não é covarde
Não vem à toa
O temporal não é vingativo
A dor e o pranto que nos ressoa
Tem legendas, cifrões repartidos
Culpado? Tem, pô!

Culpa do tempo? 

Ao mesmo tempo, violento e passivo

Meu/ Teu Espelho

Não gosto do que vejo
Meu rosto no espelho
O corpo traz um peso
O rosto também confirma
Que não desejo
 
O olhar tem certo desespero
Corre, visando dinheiro
Faz-se cego para vê-lo
Cego para além do vidro
No papel de espelho
 
A passada é ofegante
Contínua, frustrante
Repetitiva, agoniante
Silenciosa de boca
De alma gritante
 
Teu espelho te agrada o bastante?
Tua imagem, teu semblante
Tua dor sufocante
Tem que esperar
Falar nem sempre é relevante
 
No meu espelho, fico triste em dizer
A imagem que está me obriga ver
Uma versão que eu não queria ter
Uma estrada cansada, esgotada
Dos passos em vão, não do ser
 
Seja o teu ou o meu espelho, a missão é proteger
Da trinca, do azar que a maldição pode abater
Espelhos refletem sonhos que deixamos se esconder
Você, no teu espelho, tua alma te lembra
Reflexo é o que se perde, o que que morreu
E reflexão é o que ousou sobreviver

Sentido do Amor

Amor tem que fazer sentido
Sem fazer sentido
Essa frase parece que não faz o menor sentido, mas faz
Faz muito sentido
 
Qual o sentido do amor?
Estamos falando de qual perspectiva
O sentido da mão que ele vai?
Sentido bairro, sentido centro...
Ou o sentido é no sentido de razão pelo qual ele existe?
 
Amor é pra sentir, pra que o outro sinta
E o sentido seja de mão dupla
Na mesma quantidade de faixas de subida ou descida da serra
Claro, pode haver operações pontuais,
de uma faixa estar carregada e a outra cede
Conforme a sazonalidade
 
Amor é sentido. Você sente? Por quem? Pelo quê?
Você sente que sentem por você?
Amor, senta comigo, me conta o que sente
Sinta minha preocupação pra que você se sinta bem comigo
Centenas, milhares, se preciso,
quero que sentemos à mesa pra realinhar os sentidos
 
Amor é carro potente na estrada, muita velocidade, pé no talo
Mal vê placas e, numa dessas, desvios podem causar retornos bem complexos
Amor tem trilha, tem estrada, chão de paralelepípedo e lugares pouco habitados e bem remotos, chão de terra. Nesse caso, não adianta a velocidade ou quantidade de cavalos do motor.
Amor é jeito, é saber pilotar, é dividir a direção
 
Se a rota está certa, e eu sinto que está, basta seguirmos nosso GPS chamado de coração e na nossa frequência, no norro ritmo, tudo, acredite, vai continuar fazendo sentido

Sem Nem Citá-lo

Não vou ter a pretensão de ser inovador
De reinventar falar dele
Será só mais um poema, talvez sem valor
Servirá só pra que eu desanuvie o peito
Já falaram, já cantaram, nada novo pra se expor
 
De novo, novo mesmo, só a quentura, o fervor
De quando ele aparece de repente
Aí a gente nem sabe se seu codinome é beija-flor
Como segredos daquela canção de antigamente
 
É assim que a linha flui ao escritor
Sem nem entender se vem de longe
Pra quem ouve no ar um som se compor
Pra quem prepara um prato
Sem tempero pronto pra dar mais sabor
 
Ele é força, às vezes de vontade, às vezes, motor
Mas, é também jangada, um barco à vela
Ao soprar do vento, êh vento que nem sempre sopra a favor
O vento seca desde tinta na tela
Até a lágrima de um dissabor
 
Carregam nas tintas, fazem combinar toda cor
Ele se sustenta na infinitude
Tim Maia pedia motivos pra dor
Chico tem uma pedra no peito pela mentira
Jobim e Vinícius, como cenário, o Redentor
 
Agora, me diz, adianta apelo ao Senhor?
Apelo pra nunca mais ou pra sempre?
Imagina responder isso, vamos supor
Nunca mais ou pra sempre, vazio ou presente
Prisioneiro, libertador
 
Há quem tenta não dormir e o sonhador
Que faz questão do risco
Poeta tem que ser o risco e o rabiscado
Senão, nem faz sentido a poesia
Tantos versos sobre ele, sem nem citá-lo
Desculpe, sou só um amador.

Não Se Pinta

Sabe o que se pinta?

Quadros, paredes, gravuras

A lápis, verniz, spray, tintas

Primárias, secundárias, misturas

Tonalidades claras ou escuras

Pintam-se também muros

Grafitam cor e suavidade

Nem a arte os deixam menos duros

Pelo duro papel na sociedade

Um obstáculo à propriedade

Sabe o que não se pinta?

A verdade; é sem pintura ou maquiagem

Em idade de adolescência ainda

A inocência toma ciência do homem selvagem

Imposta à convivência, obriga a coragem

Sabe o que também não se pinta?

Clima com menores de idade

Esse clima é uma tempestade infinda

Pintar um clima não tem contexto que cabe

Não tem clima, é um quadro covarde

O nome do quadro?

Deus, Pátria, Família e Liberdade

Nem Só Uma Segunda, Nem Só Uma Letra

É uma segunda-feira
Como qualquer outra

Uma manhã costumeira

Em que toca o despertador

E a gente se apronta

Pra luta diária, semanal, mensal...

Pra cair aquele valor

Que a gente ajeita a conta

Pra zerar no final

Só que hoje, essa segunda

Não é primeira, nem terceira,

Nem a última de luta

É uma segunda corriqueira?

Também não, de forma alguma

É uma segunda diferente

Pra alguns, pode estar alegre

Em outras expressões se percebe

A tristeza mais presente

Pode ser decepção, ter sido ilusão

Pode não ser nada disso

Pode estar indiferente

Mas, aquele com sorriso

Pode estampar estar contente

Minha estampa hoje é com letra

Feita à mão, na caneta, na sulfite

E acredite, ou não, a letra que faço

Em palavras não se omite

Sim, é o caso, faço questão

A letra que minha mão esquerda redige

Começa com L: luta como se exige

Liberdade, sim, mas antes,

Libertação!

(escrito dia 03.10.2022 - 1 dia depois do 1º turno)

Um exemplo: Professor

Quanto você tem mudado o mundo?
Seu mundo aí, seu quintal de fundo
Quanto será que você é assunto?

Quantos podem contar que você caminha junto?

Onde está, aí, nesse lugar

Algo você pode contribuir,

Pra evoluir, melhorar

De aprender a ensinar

Consumir, experimentar

Pode se omitir ou levantar

Pensei aqui num exemplo: professor

Que razão a vida teria só acordar

Pra degustar pó de giz, por um X valor

Será que é só isso?

Um papel em branco amassado

Pra uns, é só lixo,

Pra outros, cada linha é espaço

Onde dá pra compor

Uma aula não é só tempo

É uma chance

De um acolhimento

E bem capaz de fazer alguém bem capaz

Mais autoconfiante

A sala é só um espaço de teoria

O mundo é a prática

Cheio de análise, não só sintática

Vista por ângulos não calculados na geometria

Pois, nosso saldo não é pura matemática

Requer sociologia, filosofia

Professor não é só didática

Nem só diploma em pedagogia

É alma empática, arte dramática

Serve-se até de poesia

Como é Grande meu Foda-se por Você

Sabe aquela música?
"Mas, com palavras, não sei dizer"

No caso, não é de um amor tão grande

Que pretendo escrever

Sim, é de algo gigante

Talvez até maior que aquele amor

Inegavelmente intrigante

Cada vez mais constante

É também um sentimento

A cada dia mais distante

O alheio sofrimento

Ignorado, irrelevante

Importante é o nosso

E só

Se não me atingem destroços

Que explodam, 

sem dó

Sem ré

Avança, sufoca

O nó

A corda enforca

Do fogo faz pó

Cinzas, sejam quartas, domingos ou quintas

Todos os dias têm

Lágrimas de despedidas

Só de alguns quando se vai alguém

Só que meu país, nesse assunto, já foi bem

Hoje, o mal tomou conta

A ponto de perder a conta

De perder a ponta... da meada

Não se sabe onde o mal acaba

Nem se o bem um dia vem

O verde matou a esperança

Quem disse que ela morre por último?

O amarelo da fartura e bonança

Estampou luito e infortúnio

Não foi por azar, foi previsto

Não faltou avisar, insisto

Rindo, cumpriu-se o intuito

A revolta já deu meia-volta

Inverteu o sentido

Não sente mais pra que lado tem ido

Nem importa

Quem se importa com gente morta?

A gente nem liga pro choro de quem tá vivo.

Cores Mortas

Sim, tem cor que mata
Corrigindo: tem cor que faz morrer

No Brasil multicor, dependendo a paleta

É valeta

Caixão, vela preta

Na vala a descer

E aqui é sortido, nada sortudo

Sem sorte, muito menos sorteado

É sempre o mesmo grupo

Colorido, todo preto e vermelho estrelado

Nosso verde da mata mata

Não amarela

Seu progresso desordenado

Deixa sequelas

A união de cores da aquarela

Num tom fosco apagado

Às vezes, é preciso, melhor assim

Que apagado, deletado, 

no sentido de dar fim

Sim, aqui se matam vermelhos

De pele ou de partido

Pretos na pele, e esse é o motivo

Quem é pelo arco-íris identificado

Também muito arriscado

Se está na sigla definido

Sim, é tudo disfarce

Esse país tropical que se fantasia de carnaval

A nossa real face

É ser o país mais perigoso

A quem busque o gozo no sexo igual

Morre pela origem do prazer

Com dolo e com aval

Inclusive eleitoral

Sim, o povo brasileiro se encontrou

Assumiu a postura, impostora

Hipócrita, conservadora

Que tenta se impor

Sem pudor de disparar e matar

Armada, em nome do Senhor

Cristo que nem ouse voltar

Iriam confundí-lo pela cor

As Verdades

O que seria a verdade?

O que se acredita?

Cada um teria a sua, podemos dizer, realidade?

Nem o que se publica

Nem a intimidade

São a verdade absoluta

Há verdades ocultas

E muitas

Talvez a verdade mesmo nem exista

Qual a sua? A que se avista? A do insta?

Ou do travesseiro? Elas falam mesma língua?

Há verdades tão distintas, tão distantes

Seu idioma de antes já virou estrangeiro

Há verdades atualizadas

Que não eram até então

O sistema te obriga a aceitá-las

O sistema te impõe nova versão

O sistema nunca te dá opção

Você já parou pra pensar...

quantas novas verdades você tem?

Por amor, pressão ou necessidade

Qual sua melhor versão já mostrou a alguém?

Qual nunca escondeu de ninguém?

Fala a verdade!

Não é falta de personalidade, nem vaidade

Ver o que nossa alma contém

Com os dados que o mundo retém

Do convívio em sociedade

O saldo é liberdade ou refém?

Sim, você mudou, eu também

Tenho ainda mais à pele a sensibilidade

Só quero propor que repense

Que se lembre de alguém de quem sinta saudade

Saudade não escolhe quem

Ela dói sem piedade

Nem precisa responder

Talvez já esteja até respondido

Sua vida, a minha, a de um desconhecido, 

será que o mesmo preço têm?

Diz aí: sua verdade de hoje

De verdade, te faz bem?

Poesia ao Moisés da Rocha

Não, não é só 'Questão de Opinião'
O samba é uma das mais autênticas formas de expressão

Da cultura da nossa nação

Quem não ama nem preza pela preservação

Contribui com quem nunca quis nossa libertação

Falo das amarras além das correntes

Que carregaram pedras e ninguém ouviu

O soluçar de dor da nossa gente

Hoje se escuta, nos fazemos presentes

Contra quem sempre nos omitiu

Não, nossa história é rocha de castelo

Tem alicerce, tem chão firme pra pisar

Nossa rocha, Moisés, é a voz que faz eco

Moisés, sem cajado, com mic ligado é o elo

Entre a história e quem há de chegar

O talento do músico brasileiro

E a música instrumental

A fonte de aprendizado e conhecimento

Deu passagem ao Fundo de Quintal

Nelson Gonçalves, o Sinatra nacional

E uma seleção pro amor tem seu momento

Olha aí, paixão

Rádios ligados geração pós-geração

Conscientemente apaixonados por sua missão

O samba ser preservado nossa identificação

O Samba Pede Passagem, mas arromba o portão

Moisés da Rocha, o samba de escuta

Do cambaraximbacam ao axé, minha gente, muito axé

Você lapida nossa arte mais bruta

Você é o próprio samba que dá passagem à luta

A resistência, por isso, o samba é o que é

Mais Difícil Falar da Alegria

É mais difícil falar da alegria
Que da tristeza
Você já reparou?

Não é só coisa da minha cabeça

Uma amiga me contou

Que ouviu isso outro dia

Eu concordei

Argumentar o contrário, nem poderia

Afinal, minha própria poesia

Poucas vezes contemplou

O amor de um casal feliz

De lábios em beijos sutis

Ter um amor pra dar bom dia

Lembranças doces, pueris,

Ou o orgasmo que sacia

Tristezas são lindas em versos

Chorosos, minguantes, contidos

A felicidade, repleta de superlativos

Adjetivos e excessos

Tristeza, o poeta decifra

De tão habitual, verbaliza

A linha do verso, sucinta

Uma palavra e a pausa, respira

Já a felicidade

Com seu quê de rara

Embaralha a frase

Às vezes, nem sai

O poeta começa e para

O verso não vem 

A caneta não vai

O Olhar Mais Distante da Turma

Ela tinha um olhar tão distante
Diria até indiferente

Eu falava em sua frente

Ela via outro horizonte

Seu olhar flutuante

Não estava presente

Sem rima suficiente

Pra trazê-la um instante

Era itinerante

Uma leitura nada fluente

Talvez nem o melhor palestrante

Na fala mais convincente

Seria o bastante

Bastante longe aquele olhar

Não sei se carente

De um vazio flagrante

Um silêncio gritante

Tão quanto valente

Era um olhar gigante

Escuros, pretos possivelmente

Eram arregalados constante

Esperavam algo relevante

Poesia é perfumaria

Nunca vista como urgente

Pra sua manga longa, estava quente

De mangas curtas, o restante

Ela não sentia o ambiente

Nem calor, nem verso

Nem uma batida dançante

Àquele olhar disperso 

Nenhuma prosa era atraente

Não achei nada que a encante

Não invadi seu universo

Minha poesia não deu acesso

Deu esse verso como ingresso frustrante

Destrava o Gatilho

Ontem, destraquei meus olhos
Pras lágrimas chegarem

No caminho se perderam

Até secarem

Hoje, elas não molham as linhas azuis da folha

Somente a tinta preta da caneta que corre

A tristeza tem seus dias de escolha

Um gatilho que em um disparo resolve

Eu me afasto, conscientemente

Porque a vontade mesmo envolve arma

Coragem e munição no pente

Uma é suficiente, mas a gente para

Sente que a dor alarma

O alarme da sanidade desarma

E a gente tá de cabeça quente

Esfria, respira, não aperta

Se apertou, já era

Fim da dor, a minha

Pro mundo, nada se conserta

Só em mim

A dor que eu tinha

(12.04.2022)

Balas Amargas

Mais um corpo preto assassinado
Mais um corpo preto assassinado
A cada dia, um novo caso
Sem A pra virar acaso
Não é acaso, é descaso

Ou melhor dizendo, tem causa
Só não tem pausa
É um atras do outro
Em comum, a cor do corpo

Dessa vez, um vendedor de balas
Das doces, não das amargas
De por na boca, não nas armas

Balas todos os dias são vendidas
Algumas saboreadas
Outras perdidas
Algumas encontradas
Após perdermos vidas

Uma é 3, duas é cinco,
É um racismo cínico
À luz do dia em Niterói
E o que mais me destrói
É que não acabou
Logo terá outro, sempre preto,
Que, no susto, a arma disparou
 
E não tem idade,
Menino de 9 anos, mesma do meu filho
Também virou alvo do gatilho
Pra ferir o pai, líder na comunidade

Disputas territoriais
Litígio agrário, áreas rurais
Anunciaram-se policiais
Invadiram a casa e sem menos nem mais
Pegaram o moleque embaixo da cama
E mataram na frente dos pais
Nesse caso, vingança, mais que desumana

mas, adivinhe a cor do rapaz
 
Esse, em Pernambuco, Barreiros
De criança, tinha uma charada que eu ouvia
Qual dos estados brasileiros
Com 10 letras e nenhuma repetia
O que de fato o estado brasileiro repete
É o R-A-C-I-S-M-O
Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete