Pra Que Tanta Foto?

Pra que tanta foto?
Ah, pra guardar a lembrança
Eu mesmo tinha na lembrança
Que tinha começado um poema assim:
Pra que tanta foto?
 
Mas, não achei
Não postei, não digitei
Mas, na minha lembrança
Eu tenho uma imagem
Num papel, de caneta azul escrito
Cheio de rabisco
Uma rascunhagem
 
Mas, a pergunta persiste:
Pra que tanta foto?
Pra fazer postagem
Os mais novos nem vão entender essa frase:
Lembra quando as fotos eram num filme?
12, 24, 36 poses
Era em pose a quantidade
Havia limite e autocontrole
 
Será que isso vale uma foto?
Hoje, tudo vale uma foto!
Sabe quando não se tira nenhuma?
Quando é algo de suma importância
E tão bom
Que nem vem na lembrança
Tirar foto alguma
Ninguém pergunta: vamos tirar uma foto?
 
Pra que tanta foto?
Se nem tem mais os albinhos da Kodak
Porta-retratos não têm mais lugar de destaque
Poses viraram Mega e Gigabytes
Pastas, microcards
Memórias quase infinitas
De tanta imagem que cabe
Nos celulares, fototecas e galerias
Ao encherem, viram links pro Drive
 
Fotos flutuam nas nuvens
Não olhamos nem uma nem outra
É tanta foto, de tanta coisa
Tremidas, desenquadradas
Na correria louca
Não vem na lembrança, apagá-las
 
Aí a gente abre
Arrasta, arrasta, arrasta
De tanto arrastar, dá tontura
Foto vídeo, download, captura
Você consegue organizar as pastas
E ter alguma ordem, estrutura?
Ou é só um monte de figura
Que essas, pelo menos,
o tempo não desgasta
 
Mas, também não bate sol
A gente mal bate o olho
Se de alguma foto bate saudade
A cansativa procura rebate
E nos perdemos no bolo
Nos perdemos no rolo (da câmera)
 
Não lembramos nem como procura...
Cronologicamente?
Pode ser, mas, logicamente, a gente se perde
É tanta foto e a gente nem percebe
A gente.
A lógica é que a gente não esquece
Os cliques da mente
Os cliques que as lentes não veem
Que as galerias digitais não têm
São as fotos que, de fato, duram pra sempre.

Fica pro Próximo

Eu me cobro escrever pra datas especiais
Natais, Ano Novo, Dia das Mães e dos Pais

Mas, quando o faço, fico sem graça

Porque cada linha que minha inspiração traça

Não são verdes e brilhantes

Verde é a cor da esperança, né?

Temo que meu verso seja frustrante

Não sou aquele otimista de fé

Meu versos desequilibram a balança

Eles enxergam tempestade

Às vezes, a quilômetros

Mas não esperam a bonança

Quando tudo passa

Espera o ferimento com a ponta de uma lança

Que crava

E tudo de melhor que isso que vier

Ótimo, pois nem esperava

Então, esse ano terrível, vinte vinte

Vai terminar, virá o vinte vinte e um

Incrível? Creio que apenas possível

Passível também de progresso nenhum

Eu comecei essa página

Com a intenção de uma boa mensagem

Sem os clichês na escala máxima

Queria dar outros votos pra passagem

Não o blá blá blá de boas festas

Tentarei no próximo poema

No próximo ano

Com menos dores manifestas

Virgínia

Tempo não te faltou

Pra nos ensinar

E agora que o tempo acabou

Não deixemos o tempo levar

As memórias do seu sorriso

De sua gargalhada

O tempo ideal é impreciso

Deus quem define a data

2020, 20 de abril

Mais uma manhã dolorosa

Sempre de manhã

Com mãe, soube de manhã

Que a noite não chegaria

Nunca uma manhã chuvosa

Deixaram a chuva pros nossos olhos

Contrariando a manhã que nascia

Despedimos com flores vistosas

Você, vó, foi nossa flor, foi o jardim inteiro

De sabedoria, de amor, primeiramente, à vida

Nessas ocasiões, vemos o quanto é costumeiro

Mesmo uma floricultura, sempre colorida

Ser muito mais procurada, quando é pra despedida

Dê mais flores nos vasos, por favor

Pois, assim estão vivas

Na terra, podem florescer

Precisam de sol e calor

Como as minhas manhãs tão sofridas

Nutridas de chuva ou do regador

Presentes em vida que possam viver

Meus avós e minha mãe, 3 almas unidas

Pelo menos nos meus sonhos, prometem vir me ver?

Protejam o Artur, pra evitar minha partida

Antes da gente se encontrar,

Esperem-no, pelo menos, crescer.


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Publico este poema no Dia das Mães,20 dias após a despedida de minha 'vózinha'.

Não Tem Volta

Será que tudo volta ao normal?

Qualquer dia, amigo, a gente vai se encontrar

Será?

Quando eu falo de reencontrar

Falo da gente combinar de se ver

Eu hoje desabei de chorar

Comecei a me perguntar

Quando é que isso vai ser?

Quando é que eu vou poder voltar

Pro Morumbi pra torcer

Ver o Dani Alves jogar

Ver o São Paulo vencer

Será que meu banjo eu vou afinar

Pr’aquele samba no entardecer

Ou essas emoções só vamos lembrar

E não voltaremos a viver

No último jogo, eu estava lá

Levei meu filho pra ver

Era Libertadores e não estamos libertos

3 a 0; contra a LDU, lá do Equador

Os corpos lá estão com destinos incertos

Abandonados em calçadas, nada joga a favor

E o samba que eu nem lembro

Desse último sabor?

Da cerveja no copo americano

De puxar aquele antigo ao lado de um amigo

Batucando num tambor

Eu ali, relembrando no meu banjo

Um velho samba esquecido

Será que foi meu último, Senhor?

Eu confesso que hoje peguei meu cavaquinho

E as notas que toquei trouxeram canções

Que só na mumunha balbuciei

Desafinei, cantei baixinho

Temi as recordações

Pois vi um futuro como a canção do Peninha: Sozinho

Sem arranjos no plural

Violão, cavaquinho e percussões

Os refrões sem multidões

Somente um vocal, sem coral

Um link com alcance universal

Os views batem e geram milhões

Todo mundo assistindo

Conectados em TVs, celulares

Só temos ideia do que vem vindo

Nem certezas, nem verdades

E pensei: quando abraçarei

Novamente meus familiares

Sei que muitos nem os via tanto

O trabalho, a correria

Juro que não é porque eu não queria

Mas, agora, fico me perguntando

O que seria hoje voltar como era

Penso que aquele mundo acabou

O valor de cada coisa mudou

Só a Terra que continua uma esfera

Em seus giros nunca parou

E na nova era, já era tempo

Que o tempo que nos desespera

Desesperava, agora espera

E agora vemos acontecendo

A vida passando

E as roupas, não

Relógios de pulso ocupando espaço

No móvel, e o braço livre da pressão

As calças jeans e os paletós

Pendurados nos cabides

Poderoso Covid

Das gravatas desfizemos os nós

Preocupados estão os avós

Porque nessa faixa etária

Não se permitem vacilos

Eles querem viver para ver crescer

Os filhos dos filhos

Isolamento, fecha a área

Pra não deixar nos abater

A chegada desse vírus

Futuro é o maior inimigo do Corona

Nossa luta é no presente, pra que lá na frente

Eu tenho fé que a vida um dia retoma

Pra saudade, remédio não funciona

Saúde, saudade, só um ‘ad’ de diferente

Não, uma subtrai, a outra soma.

O vão entre o trem e a plataforma

Anunciou uma voz na estação
Cuidado com o vão entre o trem e a plataforma
Enquanto, repetidamente a voz informa
Eu foquei exclusivamente no vão

Há uma queda boa dali pro chão
Ratos no trilho, a distância conforta
Não vai descer, não fica na porta
Outra sonora orientação

No trem, mercadorias sem nota que vão
Outras tantas não se sabem de onde vêm
"Não compre de ambulantes", ouço a recomendação
O rapa faz vista grossa se pinga aqueles cem

Allan da Rosa tem esse nome numa publicação:
VÃO, poesias que abrem feridas
Grafite e caligrafia na exata medida
Vão é vazio? Pra mim, não!

Há tantos vãos que nos levam a outra dimensão
O vão entre a corda e o braço do instrumento
Essa pressão faz expressão no movimento
Do rouco, do silêncio, do pulsar à vibração

Do sol que com uma mísera fresta, faz invasão
Vãos são as linhas que pulo, as vírgulas de um verso
O vão não é o nada, ele pode ser o inverso
Do vazio se cria um novo universo, às vezes, em vão.

O Metrô e a CPTM nunca vão
Entender o quanto é estressante
Viajar esmagado e ouvir que o problema é o ambulante

Nunca vão
Dar espaço à arte itinerante
Eles vão
Dar desculpa pra falha constante
Eles vão aumentar a passagem logo adiante

E adiante dos pés, o vão
Um passo, fecham-se as portas
Cheios vagões se vão

No leito

Paraisópolis = 17 - 9

Paraisópolis, quanta ironia
Cidade Paraíso
Que nome mais impreciso
Pro cenário da agonia

Lá, como em qualquer outro lugar
Se mata, se morre, se sobrevive
Nem precisa dos 'Steve', de detetive
Lá se julga, lá se apaga, dão o nome de limpar

Sim, eles que ficam do muro pra dentro
Não conseguem conceber
Que ali, Morumbi, ao redor possa ter
Nem digo gente, seres sem rendimento

Pulando da mansão pra favela
É tudo numeral
O baile da 17
Morreram 9
Do lado policial, prenderam 6
A idade dos mortos: 14 a 23
38 PMs na ação
5 mil na confusão
Saldo: medo, alguns corpos feridos
Encurralados, pisoteados, resumidos
A sangue, sem vida, no chão

Na Paraisópolis, o paraíso passou longe
Pra quem não é do bonde
O pancadão é um inferno
Só que a droga lá vendida
Também é consumida e escondida
Em alinhados bolsos de terno

"Lá tinha o quê? Só droga e putaria
A polícia tinha que agir, como faria?"
De verdade, verdade mesmo, eu só queria
Que houvesse a mesma valentia
O mesmo riso de ironia
Quando o baile é na periferia
E nos pico de patrão e diretoria

Que a cor não fosse fator
Que o breu pudesse se impor
Ao contrário, mesmo no escuro
No paraíso do senhor
Ele é alvo sem um muro
Afinal, o muro é pra deixar seguro
Quem tem o jardim com flor

Cerca elétrica, choque, armas, cassetete
"O que estava num baile funk, com 14, esse pivete?"
O Estado não mudará a forma de policiamento
"É isso aí" - aquela galera repete
É o que eu chamo de discurso de alinhamento
Talvez pro moleque, o único divertimento
O último... o baile da 17

Mais uma vez, mortes e 17 na mesma frase.

Beth foi essa Voz

O samba perdeu sua voz de lamento
Compôs Paulo Cesar Pinheiro
Beth Carvalho foi essa voz
Das coisas da gente, cantava por nós
Cantava a vida do brasileiro
e apontava o algoz

Beth não se americanizou
Era Brasil inteiramente
Saco de Feijão, Corda no Pescoço, quando cantou
Ela ali denunciou
O que se vive diariamente

E ela, com sua humildade
Que tive a oportunidade
De conhecer e entrevistar
Dizia que o samba se perdeu no tempo
que pagode não era novidade
Ela havia empregado o termo
Pôs na capa pra mostrar,
a certa forma de usar

A mulher Beth Carvalho, sambista
Foi madrinha de nomes, grupos e da história
Se o samba vive ou viveu sua glória
Foi essa mulher nesse meio machista
Que abriu cada porta
Gravou disco só do samba paulista
Sem rixa, com seu sotaque carioca

Beth nos deixou Sem Defesa com sua partida
A madrinha que pelas Andanças empunhava um cavaquinho
E Nelson no peito
Levava Cartola e a Mangueira pra avenida
Isso, Beth, fique tranquila, não será desfeito
Seu legado foi perfeito
Obrigado por sua vida

Março é delas

Março,
Mês da Mulher
Pela vida delas
Pela luta de todas elas
Exaltadas em março
Fecha em abril

Logo, dia 1º
Da Mentira
E as frases que inspira
No passado mês de março
Eu me uni, fui à luta
Em março, eu marcho
Nesse marco por elas

Eu, macho, depois desmarco,
Remarco, demarco
O meu espaço e a área dela
Abril?
Ela nem sabe o que a espera

Vários Nãos

Não queria começar esse poema

Pedindo a você empatia

Por algo que não é seu problema

Não adianta eu pedir seu cuidado

Com quem sofre pelo que é, todo dia

E pedir que você fique ao lado

Não posso esperar sua comoção

Em um discurso pela democracia

Se não viveu sob opressão

Não despertarei seu sentimento

Sobre preconceituosas fobias

Em cada ataque violento

Não creio que assumirá tal postura

Quem releva, se abstém ou silencia

Posiciona-se: a opressão atura

Não ouvirei levantar sua voz

Por quem sofre covardia

De ataque como agora, feroz

Seus vários nãos são positivos

Indicativos de sua posição

Omitir-se, jeito um tanto expressivo

É uma forma de corrupção

Há o consciente infrator ativo

E o que encobre a visão

Há quem não veja motivo

Pra tanta preocupação

Curiosamente, se chama passivo

Ao discurso sem paz, ELE NÃO