Óbito Também é Alta

Óbito também é Alta
Óbito é alta

Entendeu?
Óbito – alta
 
Sim, é alto o número de mortes
A sorte nos falta
Mas não é só sorte
É fruto de um golpe
De missão incauta
 
Tiram-se os lençóis
Tira-se a terra
Fecham-se paletós
Pais, tios, avós
Tira o ar e já era
 
Siglas: UTI, IML
Do leito ao luto
Do quarto aos sete
Palmos que despede
O fim absoluto
 
Respiro curto
Versos breves
Crime absurdo
Que nenhum insulto
Descreve
 
Tem nome, sobrenome e assinatura
Prevent, Senior, Bolsonaro
Essa foi a postura
Cada um pague a sepultura
Previdência é algo caro
 
Óbito também é alta
Deixar o hospital e o leito
O plano de saúde contrasta
O kit morte já não basta
Tirar o ar está no preceito
 
Já não bastasse Mandetta, Pazuelo, Teich
Queiroga e a cloroquina
Usaram a máxima do Reich
Lealdade e Obediência
Lema da ação assassina
 
Será que vivo pra vê-lo pagar?
Milhares de adeus
Mortes como alta hospitalar
Um plano sem carência pra matar
É esse povo que se diz de Deus?
 
Era, pra hoje, a Prevent estar em chamas
A sede queimando, derretendo
Seria uma calorosa vingança
A quem eles ceifaram a esperança
De uma avó se restabelecendo
 
Slogans replicados
Inclusive na crueldade
Brasil acima dos enterrados
Incinerando os cremados
Testando a humanidade
 
Nem precisa testar
Já fomos reprovados
Prontuários pra ocultar
Sem nem velórios pra chorar
Pra eles, só resultados
 
Nós perdemos
Braços que não dão mais abraços
Somos a cada dia um pouco menos
A cada dia, um pouco mais, morremos
Com tantos crimes macabros
 
Quero deixar público meu prontuário
Minha dose é a escrita frequente
Desabafo sempre que necessário
Eles mataram e nada diz o contrário
Só a corja de Jair e a Prevent

TRÊS MIL SEISCENTOS E CINQUENTA

Hoje eu também colaborei
No mar salgado
Enxugado por ombros e lenços
Enlutados
Eu chorei
 
Derramei lágrimas
Enquanto há sátiras
De pessoas sádicas
Em posição estratégica
Pra aumentar a trágica
Situação histórica
Uma figura patética
Abaixo da crítica
Que parece ouvir música
Em choros de dor
Em seus ouvidos, a marcha fúnebre
Soa como cântico clássico
No caixão sem acústica
 
Não se ouve o hino dizer do impávido
Colosso, nossa terra, nosso povo, ao contrário
Está pávido, pálido, ávido
Pelo remédio, pela vida do próximo
 
Chegou sua vez
Mas nossa vez, hoje matou 3
4 dígitos
TRÊS MIL, SEISCENTOS E CINQUENTA
Numeral, escrito por extenso
Assim como nomes
Que não são números
Com exceção ao 01, 02, 03 e 04
Aqueles são inomináveis
No sobrenome, igualmente abomináveis
Mas, esses números diários
Na casa do terceiro milhar
Parecem que ainda não reúnem
Dados necessários pra desengavetar
 
Pedidos em gavetas
Corpos em gavetas
Roupas de 300 mil mortos em gavetas
E as roupas dos vivos, pretas.

Esse poema escrevi antes até do que está postado anterior a esse 'Escalada'. Mas, como fiz esse em vídeo em rede social, nem o redigi para publicá-lo aqui na data. Espero que independente da dor que estamos vivendo com as perdas por Covid no Brasil, você possa apreciar o poema.

Escalada

Escalada é a manchetada do jornal
Mas, no Brasil tem outros sentidos
No Brasil, se escala pra baixo
No Brasil, nos sobram motivos
Não é só uma fala que “eu acho”
 
No Brasil, a morte virou quantia banal
Seguimos inertes e passivos
Passamos os 4 mil naturalmente
Matar sempre foi o objetivo
E com ironia do presidente
 
É genocídio
Sem alívio,
Sem auxílio
Com dízimo
 
É Genocida
É contra vida
É descabida
A covardia
 
Estamos em escalada
Quando morriam centenas na Itália
Era comoção, dor verdadeira
Hoje, o símbolo mundial da mortalha
É o verde-amarelo bandeira
 
Está sem estrelas na esfera azulada
Elas se descosturaram
Estão no universo, cada uma por si
Algumas, como decadentes figuraram
Do céu se descolaram, enquanto ele ri
 
Ri da morte em escalada
Ri sem termos piada
Ri e passa a boiada
Ri, porque a nossa dor é a parte engraçada
 
Ri de pedirmos vacina
Ri sob efeito de cloroquina
Ri receita ivermectina
Ri de sua obra assassina
 
Enquanto a vacina segue atrasada
O Congresso aprova o fura-fila
Vacina pra empresas e patrões
Se era pequena a esperança de consegui-la
Ela reduz e se reduz em frações

Com a parte que importa vacinada
A notícia perderá força na crítica
Enquanto ainda navegamos no mesmo mar
Em iates, botes, a nado, a se afogar
Há intensa cobertura jornalística
E ela aos poucos se acaba
Quando a vez de quem tem voz chegar
 
A fila... fura
A vacina... fura
Havia cura
A faca... não
 
O que não houve foi procura
Lisura
E há genocídio
Uns vão dizer que foi surpreendente
De um presidente que sempre idolatrou tortura
 
Pra COVID, falta ar
Pro Brasil, falta ar
Pra esperança, falta ar
Em vacinas, aplicam ar
 
Faltam leitos pra deitar
Faltam carros pros corpos levar
Tiveram a ideia
De como amontoar
Em uma das imagens mais tristes
Mortos e mais mortos por COVID

Empilhados numa perua escolar

Minha Sombra

Reencontrei minha sombra
Deitada, um vulto, um luto
Por desistir da luta
Minha alma, por mais que se esconda
Dominou meu lado mais oculto
Desculpa
No lençol que meu corpo repousa
Fechou minha respiração de modo abrupto
A falta do ar me tirou do inferno
Desconheço o destino da fuga

Ponto Final do Ônibus

Sim, eu já pensei em por um fim
Covardia ou coragem?
Tanto faz o que os outros falassem
Eu já quis que fosse assim

Uma cápsula colorida pra virar cinza
A se espalhar em um jardim
Da última vez, esperei um ônibus
Que quando chegasse, ao ponto final me levasse
Passasse por cima de mim

Novo Caderno

Não é por acaso que começo esse poema

Na 1ª folha de um novo caderno

Justo esse, justo hoje

De quinta pra sexta, madrugada

E justo nessa 1ª página pautada

Externo

Um conflito interno

Que quase me interna

Não foi preciso

A angústia que me consterna

Travou minha perna

Já depois do meio fio

Na rua, na beirada

Pouco passei da calçada

Via movimentada

E nada do transporte chegar

Pra me levar ao céu

Ou inferno

Nem sei onde ia parar

E parei

Quando lembrei do meu filho em casa

Chorei e retomei a caminhada

2019, era dezembro

Mal sabia o que me esperava

A saudade de mãe doía, machucava

E quando relembro

Sinto como se tivesse sobrado só eu

Não deu 10 meses

Mais um pouco de mim morreu

Quando o câncer venceu

Minha mãe deixou seu jeito alegre e extrovertido

Com minha vó, a despedida se avisava

E nada mais deu pra fazer

Só agradecer por tudo o que ensinara

Ensinara, no pretérito mais que perfeito

Mais que perfeitas elas foram

E com elas aprendi o melhor que posso ser

Até um cara boa gente

Mas, diferente do que cada uma esperava

Não é só metáfora, não

O caderno que usava, terminei

Este, onde crio estes versos

Começaram sem introdução

Mas, o que eu quero começar, eu sei

Como dizia Nelson Gonçalves

Não quero a tristeza cantando

“Aqui me tens de regresso”

Quero chegar no meu auge

Pra que eu me salve

Eu estava me entregando

Querer viver já é um puta sucesso

Que as próximas linhas tragam

Novas linhas de pensamento

Linhas de coletivos, de conduções

Ao conhecimento, ao reconhecimento

Às vezes afagam, às vezes esmagam

As nossas convicções

O nosso sentimento.

No leito

Paraisópolis = 17 - 9

Paraisópolis, quanta ironia
Cidade Paraíso
Que nome mais impreciso
Pro cenário da agonia

Lá, como em qualquer outro lugar
Se mata, se morre, se sobrevive
Nem precisa dos 'Steve', de detetive
Lá se julga, lá se apaga, dão o nome de limpar

Sim, eles que ficam do muro pra dentro
Não conseguem conceber
Que ali, Morumbi, ao redor possa ter
Nem digo gente, seres sem rendimento

Pulando da mansão pra favela
É tudo numeral
O baile da 17
Morreram 9
Do lado policial, prenderam 6
A idade dos mortos: 14 a 23
38 PMs na ação
5 mil na confusão
Saldo: medo, alguns corpos feridos
Encurralados, pisoteados, resumidos
A sangue, sem vida, no chão

Na Paraisópolis, o paraíso passou longe
Pra quem não é do bonde
O pancadão é um inferno
Só que a droga lá vendida
Também é consumida e escondida
Em alinhados bolsos de terno

"Lá tinha o quê? Só droga e putaria
A polícia tinha que agir, como faria?"
De verdade, verdade mesmo, eu só queria
Que houvesse a mesma valentia
O mesmo riso de ironia
Quando o baile é na periferia
E nos pico de patrão e diretoria

Que a cor não fosse fator
Que o breu pudesse se impor
Ao contrário, mesmo no escuro
No paraíso do senhor
Ele é alvo sem um muro
Afinal, o muro é pra deixar seguro
Quem tem o jardim com flor

Cerca elétrica, choque, armas, cassetete
"O que estava num baile funk, com 14, esse pivete?"
O Estado não mudará a forma de policiamento
"É isso aí" - aquela galera repete
É o que eu chamo de discurso de alinhamento
Talvez pro moleque, o único divertimento
O último... o baile da 17

Mais uma vez, mortes e 17 na mesma frase.

'Me' Deixa Chorar

Setembro, 11, 2019

Data que a história marcou

E não há o que volte

Os ataques, os prédios, as mortes

E o concreto se desmanchou

Mas, a coincidência da data

Foi mesmo um acaso

Com que componho esta ata

Minha poesia relata

A dor que toma espaço

Desabei também, mas no final do mês

Não de setembro, de junho, mês 6

Minha estrutura desabou

O horizonte desbarrancou

Fez cinzas da rigidez

E de lá pra cá

A tristeza imperou

A alegria do rosto, tirou

O rosto pro beijo, acabou

O resto de luz, apagou

O resto de fé, se rezou

O resto do resto, o que sou

Chorar é tão corriqueiro

Que o motivo, se me perguntar

Eu vou te pedir um tempo

Organizar as ideias primeiro

Pra então enumerar

Como olhar lá na frente

Se acha que o 'lá na frente' não haverá

Como ouvir "tenha força"

Se às vezes faltam até pra chorar

E, na boa, me deixa chorar

Me deixa desaguar,

Me deixa desabar

Esfarelar como cimento implodido

Pra dentro, caindo

Calculado

M i l i m e t r i c a m e n t e

O que eu ando sentindo?

Desespero, dor, desesperança

Sem cálculo estimado

De milímetros e centímetros,

coração não entende

De profundezas, talvez

E de céu

Num primeiro beijo ou no adeus,

Certamente.

Palmeiras / Mortes Banais / Quem matou o Max?

Palmeiras

Sem hipocrisia. Estou torcendo pela queda do Palmeiras, assim como torci pelo título da Copa do Brasil há poucos meses. Contraditório? Talvez.

Com a vitória do título nacional,  postagens como 'em 98, conquistamos a Copa do Brasil com o Felipão e em 99, a Libertadores; agora vai ser igual' extrapolaram o bom senso na minha opinião. O Palmeiras está limitado. Não é. Está.

Quando o São Paulo ainda disputava a Copa do Brasil, preferia no caso de uma final, o Palmeiras ao Grêmio. O tricolor gaúcho tinha mais condições de bater o meu São Paulo, mas enfim, voltando. O assunto é Palmeiras.

Com alegria de ver um rival motivo de piada, mas com certo saudosismo de certos tempos, lembro uma escalação dentre os que vi dos melhores craques que vestiram o uniforme palestrino.

Vou montar no 4-3-3 para tentar ser mais justo com o meio-ofensivo e ataque; e também, minha memória.
Marcos; Arce, Gamarra, Antonio Carlos, Roberto Carlos; César Sampaio, Alex e Rivaldo; Edmundo, Edilson e Evair.

Há tempos não se teme mais o alviverde, nem tão imponente. No gramado, a luta existe, porém só luta não resolve. Falta muito... É engraçado enquanto rival, mas, há alguns anos, a única propriedade no termo aumentativo que esteve no Palmeiras foi FelipÃO. Só. E convenhamos, desde 2002 não ganhava nada. Conquistou a Copa do Brasil que nem ele, nem o Palmeiras sabem como.

Hoje, com espírito esportivo muito mais presente em mim, respeito muito mais e quero ver meus rivais pelo menos em condições de embates dignos das potências que representam. Esse troço de que precisa cair para se reerguer, para mim não cola.

O Palmeiras precisa de uma boa sacudida. Pena que isso só deve acontecer quando cair a ficha de uns aí... E por falar em cair...

   
Mortes banais

Hoje vi uma matéria sobre a menina que encontrou um revólver na casa da prima e brincando, disparou contra a própria cabeça e morreu. Em outra matéria, com apenas o intervalo de uma curta vinheta, policiais e mais policiais morrendo às toneladas. Impressão minha ou a morte ficou tão banal quanto ir à padaria e pedir 10 'pãozin'?

Essa banalidade à morte tem incomodado tanto... pelas mortes em si, claro; e pela sensação de insegurança cada vez mais presente, seja onde for. Não há justificativas para explicar a 'chacina comunitária ou social' que temos que nos esquivar a cada minuto. Explicações e algumas até com certo fundamento se tornam vagas quando se mata alguém e, consequentemente, mata as razões pelas quais aquele coração batia.

Quem matou o Max?
Ninguém fala, mas acho que quem matou o Max foi o Picolé. Ninguém fala dele. O Genésio já tá na Guerra dos Sexos...