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quarta-feira, novembro 10, 2021

Sofrência No Ar

A voz que cantava a sofrência
Agora, sim, no silêncio, entristece
Uma dor em sequência
Nada simples como suas canções
E multidões
Que viram sua trajetória
Cantaram seus refrões
Que o amor era a história
Na maioria, sofrida
Por traições,
Por despedida
 
Quem diria que um sonho comporia
O mais triste verso que você fez parte
Cachoeira de lágrimas, como sua arte
E você parte, hoje conta mais um dia
 
Sua música tinha identidade
A sua e de um monte de gente
Milhões em sua casa na live
Sua voz feminina e potente
Trouxe a quem ama suas verdades
Trouxe a quem sofre, um colo quente
Um aconchego, cumplicidade
Daquele amor que se arrepende
 
Sabiam de cor suas letras e melodia
E justamente no ar onde ecoavam
Desse mesmo ar, cada acorde caía
Chegou a notícia e todos pensavam
E esse filho que há pouco tempo nascia?
E essa mãe que ontem comemoravam
Era aniversário da Mãe de Marília
Mal sabia que em um dia se separavam
 
Não adianta maquiagem à prova d’água
Era uma cachoeira,
Caratinga, cidade mineira
Marília levou uma nação inteira
A chorar, não pelo amor mal resolvido
Mas, pela dor derradeira
De não ter dado nem tempo
Da gente ter se despedido
Tão nova, tão popular
Parecia ter um jeito divertido
Respeitada por várias tribos
Que ousava interpretar
Cantou uns pagodes, uns raps
Cantou de tudo, foi divertido
Não é por que do ar se foi
Que você não vai ficar
Nos bares, nos violões, 
nas rádios, NO AR!
 

Menções aos outros quatro falecidos neste acidente:
Henrique Ribeiro, Abicieli Silveira, Geraldo Martins e Tarciso Viana

segunda-feira, abril 26, 2021

TRÊS MIL SEISCENTOS E CINQUENTA

Hoje eu também colaborei
No mar salgado
Enxugado por ombros e lenços
Enlutados
Eu chorei
 
Derramei lágrimas
Enquanto há sátiras
De pessoas sádicas
Em posição estratégica
Pra aumentar a trágica
Situação histórica
Uma figura patética
Abaixo da crítica
Que parece ouvir música
Em choros de dor
Em seus ouvidos, a marcha fúnebre
Soa como cântico clássico
No caixão sem acústica
 
Não se ouve o hino dizer do impávido
Colosso, nossa terra, nosso povo, ao contrário
Está pávido, pálido, ávido
Pelo remédio, pela vida do próximo
 
Chegou sua vez
Mas nossa vez, hoje matou 3
4 dígitos
TRÊS MIL, SEISCENTOS E CINQUENTA
Numeral, escrito por extenso
Assim como nomes
Que não são números
Com exceção ao 01, 02, 03 e 04
Aqueles são inomináveis
No sobrenome, igualmente abomináveis
Mas, esses números diários
Na casa do terceiro milhar
Parecem que ainda não reúnem
Dados necessários pra desengavetar
 
Pedidos em gavetas
Corpos em gavetas
Roupas de 300 mil mortos em gavetas
E as roupas dos vivos, pretas.


Esse poema escrevi antes até do que está postado anterior a esse 'Escalada'. Mas, como fiz esse em vídeo em rede social, nem o redigi para publicá-lo aqui na data. Espero que independente da dor que estamos vivendo com as perdas por Covid no Brasil, você possa apreciar o poema.