quinta-feira, janeiro 27, 2011

Deixar-se Amar

Amor não tem cara
Não define perfil
Chega e nem se repara
Intenso, porém sutil

Amar é muito complicado
Primeiro passo é assumir
O jeito e rosto apaixonado
Depois, deixar-se evoluir

Controlar a ansiedade
Novas maneiras e manias
Suportar a enorme saudade
A cada hora, se contam dias

Mas a volta é ato certo
O mundo insiste em girar
Quando novamente estiver perto
Não quero mais distanciar 

domingo, janeiro 23, 2011

Escassa Coragem

Decisões
Dizem que a vida é feita delas
Concordo. Agir ou chorar mazelas?

Opções
Temos infinitas, estas, aquelas
Mais invernos ou primaveras?

Realizações
Ação da opção para então conseguir
Senão não há. Fazer ou sucumbir

Reações
Possíveis, cômodas, pra não desistir
Insistir, persistir ou esperar o dia cair?

Missões
Metas e retas que visamos vencer
Resta a escassa coragem de viver

E fazer acontecer.

quarta-feira, janeiro 19, 2011

Voltar?

Encantador
Canto de paz
De gentilezas
De sorrisos fáceis

Jequi, calor
Do amor que faz
As fartas mesas
Intermináveis

Acolhedor
Local apraz
Faz sutilezas
Tão improváveis

Esse poema surgiu d’uma frase
De um mestre, trovador sem querer
Que na alegria cheia de um copo
Proclamou, ousou dizer

Que amava sua terra
E queria após morrer
Mesmo depois de uma era
Ter opção de renascer

E sendo assim, voltaria
Se pudesse, escolheria
No seu registro teria
Ou melhor, seria,
Ah, e como seria...
Bem diferente
Além de outro nome de gente
A cidade natal mudaria

Ser de novo araçuaiense?
Isso não gostaria
Outra localidade preferia
Tanto faz, indiferente

Não nasceria nessa terra quente
Não pisaria no chão fervente
Mas até conheceria
a pobreza que por aí se noticia

Pois teria o prazer de um forasteiro
E por esse canto tão brasileiro
Novamente se apaixonaria

E ao pisar nesse terreiro
Nesse índice em primeiro
Sua imagem construiria
A realidade constataria

E esse amor tão verdadeiro
Se expandiria e abrangeria
O Jequitinhonha inteiro

E pensar na agonia
De viver no estrangeiro
A saudade consumia

E sempre,
Sempre mesmo, prometia
Vou voltar pra cá um dia
Pra ser mais um ‘kaiauzêro’.

terça-feira, janeiro 11, 2011

Distância do coração

O sal que escorreu no braço
Não foi o mar em movimento
Molhou palavras, borrou o traço
Simbolizara o sofrimento

Que a doçura da água não tem
Que um sorriso pode mostrar
Pois no sal desse mar tem alguém
Que a saudade procura encontrar

E findar de uma vez solidão
Distância infinita de chão
Superar a razão e emoção
Que lonjura de fato é a do coração

Branco-paz???

Branco é a cor da paz
E nos remete à tranqüilidade
Branca nuvem que o céu nos traz
Sua cor oposta, adversidade

Inversão cromática no sentido
Cabelos brancos, maturidade
Experiente, é corrompido
Quem sabe o novo tenha vontade?

Aqui, o congresso é um asilo
Câmara e Senado, a velha falsidade
Progresso? Impossível consegui-lo
Sem a coragem da novidade

Nesse covil preto e branco
Fios, ternos desigualdade
Intenções, um anseio franco
Ignorar a sociedade.

Por décadas, mandatos, uma vida
Crime é pensar em felicidade
Exceto a própria, que é garantida
Legisla em prol da social iniqüidade

Da goma do colarinho ao alvo fio
Empolada fala pedante, nojenta sagacidade
Sarcasmo é prêmio na eleição civil
No Brasil, que desconhece
Ou inventa honestidade

sexta-feira, dezembro 17, 2010

Amor, de novo

O amor... tema tão polêmico, tão batido... mas, infinito. Canções, poesias, cartas, lembranças, histórias, declarações... E mesmo assim, muitos ainda duvidam que ele exista de verdade.

- Tá bom, vai. Eu assumo. Já duvidei também.

E quem não blasfemou contra o amor na hora da dor? Quem não o atacou e não se perguntou se amar é realmente bom, enquanto o peito doía por amor?

Olha, não sou nenhum ‘expert’ no assunto, mas recomendo: Ame sempre!

Tem aqueles que acham que amor de verdade só acontece uma vez. Outra bobagem!
- Tá bom, confesso. Também já achei isso. Amar é sentir-se completo e a cada momento em nossa vida, realidades diferentes nos fazem sentir assim: plenos.

Isso significa que não existe amor eterno?

Claro que não! A cada momento, nós somos diferentes e quem amamos também; e essas diferenças nos completarem. Ou não. O que não deixa de ser um amor que nos completa. Amar é muito mais que um momento.

Quem já amou? Ou pensou que amou? Essa segunda pergunta é fundamental. Muitas vezes só sabemos ou percebemos que amamos, na perda, no fim. Amor também é o conforto de um ombro, que recebe cada lágrima, resultados normais da vivência de cada um, ou de cada dois em forma de um.

Deixemos os fins, as dores para trás. Pensemos no amor de hoje. É muito bom, além de amar, aprender a amar. Com o tempo, percebemos que amor ér diferente de paixão, que é diferente do desejo, que é diferente de tantas outras coisas que são partes de um sentimento infinitamente maior.

Com o tempo e com amor, aprendemos também a viver. Por conseqüência, amamos melhor. E amar melhor não é ter uma invejável performance na hora do prazer; e sim, ter prazer contínuo em uma invejável performance de viver o dia a dia.

Amor é um eterno companheirismo enquanto dura, é ma cumplicidade e compaixão ao nosso semelhante ( que não é tão semelhante assim), afinal não amamos seres iguais, o amor acontece quando encontramos em alguém o que não temos, contudo, desejamos, buscamos alguém que tenha o que nos completa. E que esperamos eternidade na sensação de plenitude.

Quando amamos, assim como eu (que já amei antes) usando o aprendizado, as cicatrizes das outras dores, reconhecemos uma parte de nós mesmos que só nos é mostrada com a experiência. Não sou uma “expert” – reafirmo. Aprendi (amando) que esse sentimento vai além das formas idealizadas, dos desenhos, dos moldes, dos modelos que criamos da forma perfeita de amor. Como disse: “Nós criamos”. A forma perfeita do amor está na excitação... do coração. Lembre-se sempre que a cada momento, mudamos nós e nossas preferências. O tempo nos muda e muda quem amamos. Então, ao amar, esqueça quando seu corpo gritar e se expressar em desejos profanos e infiéis, pois o prazer está em saborear a sensação de plenitude de felicidade, de sentirmo-nos completos quando reconhecemos o amor, e não em um prazeroso instante de uma vazia companhia. Como é bom ter reencontrado, reconhecido e aprendido mais do amor com você.

sexta-feira, dezembro 10, 2010

Matar vale uma nota

Foi por acaso, talvez até coincidência, que só achei uma caneta preta (esta que uso para escrever neste caderno agora). Mas, o pior é que até faz sentido. É um risco preto de luto nestas páginas. Poderia escrever em azul, vermelho ou até nesta cor (provavelmente em preto para quem lê por qualquer meio eletrônico também), só que o azul poderia parecer que está tudo realmente azul, tudo bem. E não está. De vermelho, talvez. Violência, sangue.
Enfim, trégua ao assunto da cor da caneta... A vida, além deste tubo escritor, também está preta. Roupa preta. Velas pretas. Dor. Lamento. Luto.
Tudo é motivo. Trânsito, rixas, notas, amor. Amor?! Não. De forma alguma. Amor, não. E notas... de falecimento. Notas tristes, assim como as vermelhas que se tiram na escola. Se as vermelhas são negativas e as azuis, positiva, o que seriam as pretas? Poderia ser a nota da vida, da realidade, inclusive da escuridão que não se vê a um palmo do rosto, o futuro da educação, que deveria ser a primeira atividade do dia, deveria ser o nosso cabeçalho da vida. Não é. “Repete de ano” direto. Nem beira a recuperação. Não será resolvida com uma prova nas férias. E até as provas por aqui... deixa quieto, melhor nem alongar esse papo.
Provas são fraudes criadas para enumerar outra fraude: seu nível, definir quem você é, quantificar seu conhecimento e classificar sua qualidade. E os resultados ou notas, para dizer se você é notável perante os outros. Traduzindo: se você será notável ou o contrário, em tom de ameaça, de ser um despercebido, um Zé Ninguém mesmo. E nessa sequência de fraudes, criamos metas e vale tudo nesta luta. Até matar. E matar vale uma nota.
Pena mesmo que as vermelhas e pretas têm superado as azuis. Nas mais diversas avaliações. Nas escolas, as vermelhas cada vez mais vermelhas, andam escurecendo e formando as cascas nas feridas, cada vez mais comuns; e daqui, do vermelho-sangue para o preto-luto, não vai um bimestre.