Calam-me

Escrevo
Desbravo
Esquivo
Escravo

Agito
Reajo
O crivo
Um cravo

Cravam-me
Calam-me
Resvalo
Escapo

Travam-me
Barram-me
Reparo
Disparo

Gasto a letra na caneta ou digito
Tinta preta que não pinta, só escrito
Fico à margem desse ultraje infinito
A chantagem engrenagem onde habito

Não recluso, esse abuso eu relato
Não recuso, só acuso ou delato
Bolso cheio, só recreio em retrato
Vou no meio do recheio ou combato?

Sua posição, sua ação definirá
É aliado ou do outro lado, que lado está
Será o passado ultrapassado que voltará
Um novo Estado que deu errado retomará

Velho regime de novo imprime quem vai mandar
Não se redime e vem mais crime pra nos lembrar
Você nem finge, se não te atinge, o polegar
Que ele assassine a gente, assine pra nos calar
Tirar-nos a voz, devolver vosso ar

Combinando...

Roxo, branco, preto e cinza. Jaqueta com tênis e calça com mochila. Na ideia de iniciar a leitura de um livro de poesias de Fernando Pessoa, abri-o, mesmo ainda em pé no ônibus.

Opa, surgiu um lugar pra sentar. Última fileira. Banco do meio. Ombros largos que tenho, dificilmente me acomodo bem neste lugar. E desta vez, não foi diferente. Segui a leitura, de corpo inclinado para frente. Ao distrair a atenção ao livro, percebi a moça que usava os trajes que citei na primeira linha deste texto.

Tinha um corpo de chamar atenção. Não de parar o trânsito, mas, de fazer inveja às mulheres e de muitos homens virarem o pescoço para seguí-la quando passa. A combinação das cores, percebi primeiro pelas estampas de preto, branco e cinza da calça e mochila. Formas geométricas formavam imagens dispersas, como que pixeladas. Será que ela reparou a combinação da calça com a mochila? Eu sim.

As unhas pintadas de branco complementavam. Parecia estar a caminho da academia, pelos trajes que usava. Segui minha leitura, intercalando a atenção com outros detalhes que fui percebendo. Cabelos longos, alaranjados, uma aliança de espessura média (talvez igual a minha), prateada, na mão direita. Dois brincos delicados e dourados em cada orelha.

O rosto? Vi de perfil. De ambos. Mas, de frente, não. Rosto cravejado de espinhas, parecia bonita. Nariz um pouco mais saliente (talvez deu essa impressão de perfil). E um sorriso... esse mesmo de lado, visto pela metade já bastou, era bonito, com certeza. Segui lendo... em frente a prefeitura, ela e a amiga que conversavam, desceram. A amiga, de jeans e blusa rosa, aparentava estar a caminho do trabalho. Ouví-la dizer RH (deve ser a ocupação da moça). As duas saíram e eu continuei em minha leitura. Ah, só mais um detalhe: a moça de rosa usava um elástico preto no cabelo e ostentava um rabo de cavalo de significativo balanço nos movimentos.

Por esses dias, reconheci (após uns 8 meses) a moça da mochila preta no ponto de ônibus. E reconheci pela mochila, confesso. Com minha curiosidade jornalística incessante, aproximei-me, sem pretensão alguma para perguntar se por acaso, ela esperava o Osasco Centro há muito tempo. "uns 10 minutos, respondeu". Repliquei grato a resposta e perguntei o nome, por pura curiosidade. Karen, foi a resposta que obtive. Sabe quando dizemos que fulano tem cara de tal nome? Pois é, até nisso ela combinou. Tinha 'cara' de Karen mesmo.

É que a menina quando faz 15 anos...

Essa frase do título foi o impulso para o texto que segue. Calçadão de Osasco. Rumo ao trabalho. Não lembro se pela manhã ou no retorno da hora do almoço. Enfim, isso é o que menos importa. Ao passar por uma lanchonete de salgados a R$1,50 e outros exemplos de comida barata e, relativamente, pelo preço, boa, deparei-me com uma mulher morena e uma criança. Dela, só saberia dizer que deve ter entre 30 e 40 anos e pouco menos de 1,70m. 

Percebi rapidamente quando passou (aram) por mim. E nesse 1 segundo que cruzamos, ouvi a frase: “é que a menina quando faz 15 anos...”; e eles se foram. Ah, esqueci de dizer que a rua da lanchonete é conhecida em Osasco como Rua das Noivas. O nome mesmo, não sei. Mas, é chamada de Rua das Noivas por ter trocentas lojas de locação e venda de trajes para casamento e festas de debutante. 

Voltando à frase da mãe (provavelmente era) ao filho, segui meu caminho e por mais esses dois dias de intervalo entre o ocorrido e o relato escrito, fiquei pensando como continuaria a conversa. Como a mãe explicaria ao menino o porquê ou detalhes de uma festa dessa? E mais: como ele entenderia? São tantas opções e versões... 

Trabalho há seis anos com festas como essa e fiquei formulando maneiras de explicar ao garoto. Em vão, para ambos. Eles já se foram e eu não encontrei nada didático para explicar isso a um rapazinho de seus 8 anos, mais ou menos.

(27/03/2014)