As Verdades

O que seria a verdade?

O que se acredita?

Cada um teria a sua, podemos dizer, realidade?

Nem o que se publica

Nem a intimidade

São a verdade absoluta

Há verdades ocultas

E muitas

Talvez a verdade mesmo nem exista

Qual a sua? A que se avista? A do insta?

Ou do travesseiro? Elas falam mesma língua?

Há verdades tão distintas, tão distantes

Seu idioma de antes já virou estrangeiro

Há verdades atualizadas

Que não eram até então

O sistema te obriga a aceitá-las

O sistema te impõe nova versão

O sistema nunca te dá opção

Você já parou pra pensar...

quantas novas verdades você tem?

Por amor, pressão ou necessidade

Qual sua melhor versão já mostrou a alguém?

Qual nunca escondeu de ninguém?

Fala a verdade!

Não é falta de personalidade, nem vaidade

Ver o que nossa alma contém

Com os dados que o mundo retém

Do convívio em sociedade

O saldo é liberdade ou refém?

Sim, você mudou, eu também

Tenho ainda mais à pele a sensibilidade

Só quero propor que repense

Que se lembre de alguém de quem sinta saudade

Saudade não escolhe quem

Ela dói sem piedade

Nem precisa responder

Talvez já esteja até respondido

Sua vida, a minha, a de um desconhecido, 

será que o mesmo preço têm?

Diz aí: sua verdade de hoje

De verdade, te faz bem?

Poesia ao Moisés da Rocha

Não, não é só 'Questão de Opinião'
O samba é uma das mais autênticas formas de expressão

Da cultura da nossa nação

Quem não ama nem preza pela preservação

Contribui com quem nunca quis nossa libertação

Falo das amarras além das correntes

Que carregaram pedras e ninguém ouviu

O soluçar de dor da nossa gente

Hoje se escuta, nos fazemos presentes

Contra quem sempre nos omitiu

Não, nossa história é rocha de castelo

Tem alicerce, tem chão firme pra pisar

Nossa rocha, Moisés, é a voz que faz eco

Moisés, sem cajado, com mic ligado é o elo

Entre a história e quem há de chegar

O talento do músico brasileiro

E a música instrumental

A fonte de aprendizado e conhecimento

Deu passagem ao Fundo de Quintal

Nelson Gonçalves, o Sinatra nacional

E uma seleção pro amor tem seu momento

Olha aí, paixão

Rádios ligados geração pós-geração

Conscientemente apaixonados por sua missão

O samba ser preservado nossa identificação

O Samba Pede Passagem, mas arromba o portão

Moisés da Rocha, o samba de escuta

Do cambaraximbacam ao axé, minha gente, muito axé

Você lapida nossa arte mais bruta

Você é o próprio samba que dá passagem à luta

A resistência, por isso, o samba é o que é

O Último

Eu queria que cada um
A quem esse verso chegasse

Pelo menos, um instante pensasse

Que é a última vez que vai lê-lo (ou ouví-lo)

Sabe por que digo isso?

Porque eu queria ter um aviso

Um alarme ativo de última vez

Pra que ao despedirmo-nos num abraço

Soubéssemos que não haveria um próximo

Quando acabaram as aulas no colégio

Quando se despediu na formatura da faculdade

Quando mudou daquele prédio

Ou deixou uma cidade

Hoje, não importa o dia que está

Pode ser a última vez

Eu não podia imaginar

Que aquele seria o último dos pavês

Sim, o pavê de limão da minha mãe

É meu doce preferido na vida

E eu que nem fotografo comida

Registrei aquela tigela já na metade

Tamanha minha felicidade

Ter devorado além da medida

Ficou a foto, a última foto

No facebook, ano a ano revivida

Meu avô e minha mãe partiram num sábado

Em ambos eu os vi na quinta

Dei um beijo e o último abraço

O de despedida

Saí pela porta sem ter noção

Como eu queria

Que nossos encontros dia a dia

Trouxessem a notificação

Que o último seria

Já que tudo hoje nos notifica

Quem sabe a gente notaria

E desse mais atenção

Já que dizem que tudo está no destino

Nossos últimos encontros devem estar lá

Talvez ilustrado, tudo escrito

Certeza que está

É esse o último capítulo

Desse personagem atuar

A página avança

Próxima linha no sumário

A gente só não lê no rodapé

O asterisco necessário

Nem ao fim lá no glossário

A definição exata

Alerta de última data

Último almoço, última janta

Última trepada

Sempre haverá novos últimos

Aqui, ao seu redor, tem muitos

A gente só não vai saber o número da página

Antes de dar o ponto final

O último e consciente ponto final desse poema

Qual a última vez que você lembra

Que fez algo pela última vez

E nunca mais fará igual

Um último beijo, um último adeus

Um último encontro, o último tchau

Últimos...

Escrevi certa vez que o último "eu te amo"

Foi mais fácil que o primeiro de dizer

Quando não se diz mais

O último já foi dito

Nada mais a se fazer

Tem últimos que são livramentos, desapegos

Só que tem últimos disfarçados de primeiros

Disfarçam tão bem que viram últimos costumeiros

Repetimos que é o último e nunca é de verdade

Pois, tem últimos que deixam saudades

Últimos sabores como o toque de limão do pavê

Último toque de um incomparável prazer

Últimos giros do ponteiro

Não alertam da validade

Da última vez, da última chance

Da última página do romance

Da última onda que invade

Pra que o castelo de areia desmanche

A vírgula dá pausa à frase

Na vida, não há esse sinal

Só que respira e segue adiante

Meu poema eu defino, ponto final.

Mais Difícil Falar da Alegria

É mais difícil falar da alegria
Que da tristeza
Você já reparou?

Não é só coisa da minha cabeça

Uma amiga me contou

Que ouviu isso outro dia

Eu concordei

Argumentar o contrário, nem poderia

Afinal, minha própria poesia

Poucas vezes contemplou

O amor de um casal feliz

De lábios em beijos sutis

Ter um amor pra dar bom dia

Lembranças doces, pueris,

Ou o orgasmo que sacia

Tristezas são lindas em versos

Chorosos, minguantes, contidos

A felicidade, repleta de superlativos

Adjetivos e excessos

Tristeza, o poeta decifra

De tão habitual, verbaliza

A linha do verso, sucinta

Uma palavra e a pausa, respira

Já a felicidade

Com seu quê de rara

Embaralha a frase

Às vezes, nem sai

O poeta começa e para

O verso não vem 

A caneta não vai

O Olhar Mais Distante da Turma

Ela tinha um olhar tão distante
Diria até indiferente

Eu falava em sua frente

Ela via outro horizonte

Seu olhar flutuante

Não estava presente

Sem rima suficiente

Pra trazê-la um instante

Era itinerante

Uma leitura nada fluente

Talvez nem o melhor palestrante

Na fala mais convincente

Seria o bastante

Bastante longe aquele olhar

Não sei se carente

De um vazio flagrante

Um silêncio gritante

Tão quanto valente

Era um olhar gigante

Escuros, pretos possivelmente

Eram arregalados constante

Esperavam algo relevante

Poesia é perfumaria

Nunca vista como urgente

Pra sua manga longa, estava quente

De mangas curtas, o restante

Ela não sentia o ambiente

Nem calor, nem verso

Nem uma batida dançante

Àquele olhar disperso 

Nenhuma prosa era atraente

Não achei nada que a encante

Não invadi seu universo

Minha poesia não deu acesso

Deu esse verso como ingresso frustrante

O Poema Que Não Houve

Eu estava nesta terça
Numa tristeza que vou te contar, viu?

Notei minha distância da poesia

De fevereiro até agora em abril

A distância em tempo e espaço

Nenhuma linha redigiu

Nesse tempo sem escrever

Houve cenas pra contar

Houve críticas a fazer

Teve até o que se admirar

O que não se ousou dizer

Ninguém irá imaginar

Não houve versos, rimas

Nem prosas, linhas corridas

Não houve (nem se ouvem) notas musicais

Não houve histórias escritas

O que não houve, não há mais

Sim, haverá outras paisagens

Dores então, nem se fala

Só que serão outras

Aquele sol na janela da sala

Não tem mais aquele, naquela escala

Aquela árvore bonita no outono

Não descrevi a folha ao deixá-la

Não é que eu fugi

De contar ao papel o que vi

Mas quando não escrevo

Acumulo o que senti

As palavras então se embaralham

Me embaraçam, ao ponto que eu nem consegui

Lembrar tudo, escrever tudo

Tanto que eu fiquei pensando

Não ficou uma palavra transcrita

Será que eu só guardei tristeza

E apaguei a parte bonita?

Bom, pelo menos agora, escrevendo, registra

O dia triste ontem foi certeza

A melancolia pra um poeta

Dá muito mais na vista

(12.04.2022)

Destrava o Gatilho

Ontem, destraquei meus olhos
Pras lágrimas chegarem

No caminho se perderam

Até secarem

Hoje, elas não molham as linhas azuis da folha

Somente a tinta preta da caneta que corre

A tristeza tem seus dias de escolha

Um gatilho que em um disparo resolve

Eu me afasto, conscientemente

Porque a vontade mesmo envolve arma

Coragem e munição no pente

Uma é suficiente, mas a gente para

Sente que a dor alarma

O alarme da sanidade desarma

E a gente tá de cabeça quente

Esfria, respira, não aperta

Se apertou, já era

Fim da dor, a minha

Pro mundo, nada se conserta

Só em mim

A dor que eu tinha

(12.04.2022)