Um exemplo: Professor

Quanto você tem mudado o mundo?
Seu mundo aí, seu quintal de fundo
Quanto será que você é assunto?

Quantos podem contar que você caminha junto?

Onde está, aí, nesse lugar

Algo você pode contribuir,

Pra evoluir, melhorar

De aprender a ensinar

Consumir, experimentar

Pode se omitir ou levantar

Pensei aqui num exemplo: professor

Que razão a vida teria só acordar

Pra degustar pó de giz, por um X valor

Será que é só isso?

Um papel em branco amassado

Pra uns, é só lixo,

Pra outros, cada linha é espaço

Onde dá pra compor

Uma aula não é só tempo

É uma chance

De um acolhimento

E bem capaz de fazer alguém bem capaz

Mais autoconfiante

A sala é só um espaço de teoria

O mundo é a prática

Cheio de análise, não só sintática

Vista por ângulos não calculados na geometria

Pois, nosso saldo não é pura matemática

Requer sociologia, filosofia

Professor não é só didática

Nem só diploma em pedagogia

É alma empática, arte dramática

Serve-se até de poesia

Como é Grande meu Foda-se por Você

Sabe aquela música?
"Mas, com palavras, não sei dizer"

No caso, não é de um amor tão grande

Que pretendo escrever

Sim, é de algo gigante

Talvez até maior que aquele amor

Inegavelmente intrigante

Cada vez mais constante

É também um sentimento

A cada dia mais distante

O alheio sofrimento

Ignorado, irrelevante

Importante é o nosso

E só

Se não me atingem destroços

Que explodam, 

sem dó

Sem ré

Avança, sufoca

O nó

A corda enforca

Do fogo faz pó

Cinzas, sejam quartas, domingos ou quintas

Todos os dias têm

Lágrimas de despedidas

Só de alguns quando se vai alguém

Só que meu país, nesse assunto, já foi bem

Hoje, o mal tomou conta

A ponto de perder a conta

De perder a ponta... da meada

Não se sabe onde o mal acaba

Nem se o bem um dia vem

O verde matou a esperança

Quem disse que ela morre por último?

O amarelo da fartura e bonança

Estampou luito e infortúnio

Não foi por azar, foi previsto

Não faltou avisar, insisto

Rindo, cumpriu-se o intuito

A revolta já deu meia-volta

Inverteu o sentido

Não sente mais pra que lado tem ido

Nem importa

Quem se importa com gente morta?

A gente nem liga pro choro de quem tá vivo.

Cores Mortas

Sim, tem cor que mata
Corrigindo: tem cor que faz morrer

No Brasil multicor, dependendo a paleta

É valeta

Caixão, vela preta

Na vala a descer

E aqui é sortido, nada sortudo

Sem sorte, muito menos sorteado

É sempre o mesmo grupo

Colorido, todo preto e vermelho estrelado

Nosso verde da mata mata

Não amarela

Seu progresso desordenado

Deixa sequelas

A união de cores da aquarela

Num tom fosco apagado

Às vezes, é preciso, melhor assim

Que apagado, deletado, 

no sentido de dar fim

Sim, aqui se matam vermelhos

De pele ou de partido

Pretos na pele, e esse é o motivo

Quem é pelo arco-íris identificado

Também muito arriscado

Se está na sigla definido

Sim, é tudo disfarce

Esse país tropical que se fantasia de carnaval

A nossa real face

É ser o país mais perigoso

A quem busque o gozo no sexo igual

Morre pela origem do prazer

Com dolo e com aval

Inclusive eleitoral

Sim, o povo brasileiro se encontrou

Assumiu a postura, impostora

Hipócrita, conservadora

Que tenta se impor

Sem pudor de disparar e matar

Armada, em nome do Senhor

Cristo que nem ouse voltar

Iriam confundí-lo pela cor

As Verdades

O que seria a verdade?

O que se acredita?

Cada um teria a sua, podemos dizer, realidade?

Nem o que se publica

Nem a intimidade

São a verdade absoluta

Há verdades ocultas

E muitas

Talvez a verdade mesmo nem exista

Qual a sua? A que se avista? A do insta?

Ou do travesseiro? Elas falam mesma língua?

Há verdades tão distintas, tão distantes

Seu idioma de antes já virou estrangeiro

Há verdades atualizadas

Que não eram até então

O sistema te obriga a aceitá-las

O sistema te impõe nova versão

O sistema nunca te dá opção

Você já parou pra pensar...

quantas novas verdades você tem?

Por amor, pressão ou necessidade

Qual sua melhor versão já mostrou a alguém?

Qual nunca escondeu de ninguém?

Fala a verdade!

Não é falta de personalidade, nem vaidade

Ver o que nossa alma contém

Com os dados que o mundo retém

Do convívio em sociedade

O saldo é liberdade ou refém?

Sim, você mudou, eu também

Tenho ainda mais à pele a sensibilidade

Só quero propor que repense

Que se lembre de alguém de quem sinta saudade

Saudade não escolhe quem

Ela dói sem piedade

Nem precisa responder

Talvez já esteja até respondido

Sua vida, a minha, a de um desconhecido, 

será que o mesmo preço têm?

Diz aí: sua verdade de hoje

De verdade, te faz bem?

Poesia ao Moisés da Rocha

Não, não é só 'Questão de Opinião'
O samba é uma das mais autênticas formas de expressão

Da cultura da nossa nação

Quem não ama nem preza pela preservação

Contribui com quem nunca quis nossa libertação

Falo das amarras além das correntes

Que carregaram pedras e ninguém ouviu

O soluçar de dor da nossa gente

Hoje se escuta, nos fazemos presentes

Contra quem sempre nos omitiu

Não, nossa história é rocha de castelo

Tem alicerce, tem chão firme pra pisar

Nossa rocha, Moisés, é a voz que faz eco

Moisés, sem cajado, com mic ligado é o elo

Entre a história e quem há de chegar

O talento do músico brasileiro

E a música instrumental

A fonte de aprendizado e conhecimento

Deu passagem ao Fundo de Quintal

Nelson Gonçalves, o Sinatra nacional

E uma seleção pro amor tem seu momento

Olha aí, paixão

Rádios ligados geração pós-geração

Conscientemente apaixonados por sua missão

O samba ser preservado nossa identificação

O Samba Pede Passagem, mas arromba o portão

Moisés da Rocha, o samba de escuta

Do cambaraximbacam ao axé, minha gente, muito axé

Você lapida nossa arte mais bruta

Você é o próprio samba que dá passagem à luta

A resistência, por isso, o samba é o que é

O Último

Eu queria que cada um
A quem esse verso chegasse

Pelo menos, um instante pensasse

Que é a última vez que vai lê-lo (ou ouví-lo)

Sabe por que digo isso?

Porque eu queria ter um aviso

Um alarme ativo de última vez

Pra que ao despedirmo-nos num abraço

Soubéssemos que não haveria um próximo

Quando acabaram as aulas no colégio

Quando se despediu na formatura da faculdade

Quando mudou daquele prédio

Ou deixou uma cidade

Hoje, não importa o dia que está

Pode ser a última vez

Eu não podia imaginar

Que aquele seria o último dos pavês

Sim, o pavê de limão da minha mãe

É meu doce preferido na vida

E eu que nem fotografo comida

Registrei aquela tigela já na metade

Tamanha minha felicidade

Ter devorado além da medida

Ficou a foto, a última foto

No facebook, ano a ano revivida

Meu avô e minha mãe partiram num sábado

Em ambos eu os vi na quinta

Dei um beijo e o último abraço

O de despedida

Saí pela porta sem ter noção

Como eu queria

Que nossos encontros dia a dia

Trouxessem a notificação

Que o último seria

Já que tudo hoje nos notifica

Quem sabe a gente notaria

E desse mais atenção

Já que dizem que tudo está no destino

Nossos últimos encontros devem estar lá

Talvez ilustrado, tudo escrito

Certeza que está

É esse o último capítulo

Desse personagem atuar

A página avança

Próxima linha no sumário

A gente só não lê no rodapé

O asterisco necessário

Nem ao fim lá no glossário

A definição exata

Alerta de última data

Último almoço, última janta

Última trepada

Sempre haverá novos últimos

Aqui, ao seu redor, tem muitos

A gente só não vai saber o número da página

Antes de dar o ponto final

O último e consciente ponto final desse poema

Qual a última vez que você lembra

Que fez algo pela última vez

E nunca mais fará igual

Um último beijo, um último adeus

Um último encontro, o último tchau

Últimos...

Escrevi certa vez que o último "eu te amo"

Foi mais fácil que o primeiro de dizer

Quando não se diz mais

O último já foi dito

Nada mais a se fazer

Tem últimos que são livramentos, desapegos

Só que tem últimos disfarçados de primeiros

Disfarçam tão bem que viram últimos costumeiros

Repetimos que é o último e nunca é de verdade

Pois, tem últimos que deixam saudades

Últimos sabores como o toque de limão do pavê

Último toque de um incomparável prazer

Últimos giros do ponteiro

Não alertam da validade

Da última vez, da última chance

Da última página do romance

Da última onda que invade

Pra que o castelo de areia desmanche

A vírgula dá pausa à frase

Na vida, não há esse sinal

Só que respira e segue adiante

Meu poema eu defino, ponto final.

Mais Difícil Falar da Alegria

É mais difícil falar da alegria
Que da tristeza
Você já reparou?

Não é só coisa da minha cabeça

Uma amiga me contou

Que ouviu isso outro dia

Eu concordei

Argumentar o contrário, nem poderia

Afinal, minha própria poesia

Poucas vezes contemplou

O amor de um casal feliz

De lábios em beijos sutis

Ter um amor pra dar bom dia

Lembranças doces, pueris,

Ou o orgasmo que sacia

Tristezas são lindas em versos

Chorosos, minguantes, contidos

A felicidade, repleta de superlativos

Adjetivos e excessos

Tristeza, o poeta decifra

De tão habitual, verbaliza

A linha do verso, sucinta

Uma palavra e a pausa, respira

Já a felicidade

Com seu quê de rara

Embaralha a frase

Às vezes, nem sai

O poeta começa e para

O verso não vem 

A caneta não vai