O Olhar Mais Distante da Turma

Ela tinha um olhar tão distante
Diria até indiferente

Eu falava em sua frente

Ela via outro horizonte

Seu olhar flutuante

Não estava presente

Sem rima suficiente

Pra trazê-la um instante

Era itinerante

Uma leitura nada fluente

Talvez nem o melhor palestrante

Na fala mais convincente

Seria o bastante

Bastante longe aquele olhar

Não sei se carente

De um vazio flagrante

Um silêncio gritante

Tão quanto valente

Era um olhar gigante

Escuros, pretos possivelmente

Eram arregalados constante

Esperavam algo relevante

Poesia é perfumaria

Nunca vista como urgente

Pra sua manga longa, estava quente

De mangas curtas, o restante

Ela não sentia o ambiente

Nem calor, nem verso

Nem uma batida dançante

Àquele olhar disperso 

Nenhuma prosa era atraente

Não achei nada que a encante

Não invadi seu universo

Minha poesia não deu acesso

Deu esse verso como ingresso frustrante

O Poema Que Não Houve

Eu estava nesta terça
Numa tristeza que vou te contar, viu?

Notei minha distância da poesia

De fevereiro até agora em abril

A distância em tempo e espaço

Nenhuma linha redigiu

Nesse tempo sem escrever

Houve cenas pra contar

Houve críticas a fazer

Teve até o que se admirar

O que não se ousou dizer

Ninguém irá imaginar

Não houve versos, rimas

Nem prosas, linhas corridas

Não houve (nem se ouvem) notas musicais

Não houve histórias escritas

O que não houve, não há mais

Sim, haverá outras paisagens

Dores então, nem se fala

Só que serão outras

Aquele sol na janela da sala

Não tem mais aquele, naquela escala

Aquela árvore bonita no outono

Não descrevi a folha ao deixá-la

Não é que eu fugi

De contar ao papel o que vi

Mas quando não escrevo

Acumulo o que senti

As palavras então se embaralham

Me embaraçam, ao ponto que eu nem consegui

Lembrar tudo, escrever tudo

Tanto que eu fiquei pensando

Não ficou uma palavra transcrita

Será que eu só guardei tristeza

E apaguei a parte bonita?

Bom, pelo menos agora, escrevendo, registra

O dia triste ontem foi certeza

A melancolia pra um poeta

Dá muito mais na vista

(12.04.2022)

Destrava o Gatilho

Ontem, destraquei meus olhos
Pras lágrimas chegarem

No caminho se perderam

Até secarem

Hoje, elas não molham as linhas azuis da folha

Somente a tinta preta da caneta que corre

A tristeza tem seus dias de escolha

Um gatilho que em um disparo resolve

Eu me afasto, conscientemente

Porque a vontade mesmo envolve arma

Coragem e munição no pente

Uma é suficiente, mas a gente para

Sente que a dor alarma

O alarme da sanidade desarma

E a gente tá de cabeça quente

Esfria, respira, não aperta

Se apertou, já era

Fim da dor, a minha

Pro mundo, nada se conserta

Só em mim

A dor que eu tinha

(12.04.2022)

Balas Amargas

Mais um corpo preto assassinado
Mais um corpo preto assassinado
A cada dia, um novo caso
Sem A pra virar acaso
Não é acaso, é descaso

Ou melhor dizendo, tem causa
Só não tem pausa
É um atras do outro
Em comum, a cor do corpo

Dessa vez, um vendedor de balas
Das doces, não das amargas
De por na boca, não nas armas

Balas todos os dias são vendidas
Algumas saboreadas
Outras perdidas
Algumas encontradas
Após perdermos vidas

Uma é 3, duas é cinco,
É um racismo cínico
À luz do dia em Niterói
E o que mais me destrói
É que não acabou
Logo terá outro, sempre preto,
Que, no susto, a arma disparou
 
E não tem idade,
Menino de 9 anos, mesma do meu filho
Também virou alvo do gatilho
Pra ferir o pai, líder na comunidade

Disputas territoriais
Litígio agrário, áreas rurais
Anunciaram-se policiais
Invadiram a casa e sem menos nem mais
Pegaram o moleque embaixo da cama
E mataram na frente dos pais
Nesse caso, vingança, mais que desumana

mas, adivinhe a cor do rapaz
 
Esse, em Pernambuco, Barreiros
De criança, tinha uma charada que eu ouvia
Qual dos estados brasileiros
Com 10 letras e nenhuma repetia
O que de fato o estado brasileiro repete
É o R-A-C-I-S-M-O
Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete

Empatia Sem Empate

Congolês morto a pauladas
Ao cobrar duas diárias ao patrão

Outro, com 3 balas disparadas

Ao pegar a chave no próprio portão

Um comete crime em palavras

Que o nazismo deve ter seu quinhão

É um direito à opinião

Enquanto o presidente ameaça

Deputados envenenam nosso arroz com feijão

Só que a casa que preocupa é a da tela

De vidro mesmo é nosso telhado

Das paredes ao teto, apedrejado

Com nossa cara na janela

Aí surge a palavra empatia

Apelos e vídeos de arrependimento

Eu não me rendo a essa hipocrisia

De desconstruído e aprendendo

Juro, de boa, que eu até me esforçaria

Se houvesse humanidade aí dentro

Se não causasse ou vibrasse nossa agonia

Não empata, não dá harmonia, 

A fala vazia com o procedimento

Enquanto Choro

Escrevo enquanto choro
Choro enquanto escrevo

A qualquer fé, eu imploro

Amenize essa dor no meu peito

Que não encontra termos, nem meio-termo

Que me faça fugir desse modo

Um modo extremo

Com qualquer água, me afogo

Escrevo em meio ao barulho intenso

Aspirador, avião, teclas, notificações

Uma janela de metal em movimento

A colcha da cama, molhada em porções

Nas tristezas, sempre vem à cabeça, canções

"Mas, a minha lágrima o vento seca"

A lágrima que seca com o vento

A causa, que nem sempre tem claras razões

Só desaguam a dor por dentro

Dor que solta o choro preso

Choro que às vezes nem se entende

Choro que se cobre no leito

Ao travesseiro se prende

A fronha não questiona, compreende

A linha do caderno faz o mesmo

Hoje, eu chorei novamente

E novamente chorando, eu escrevo

Por Moïse Kabangabe

Quanto vale o seu dia?
É exatamente isso que eu ‘tô’ perguntando
Quanto vale seu dia?
É... custa quanto?
 
E seu dissesse que seu expediente vale uma vida?
Eu ouviria: como assim? Que exagero...
Pois, eu vivo no Brasil brasileiro
Onde um congolês fez cobrança devida
A grana de 2 dias de lida
Trampando no Rio de Janeiro
 
A cobrança não foi bem recebida
Ali mesmo fizeram o acerto
Espancaram até a morte um corpo preto
Em covardia mais descabida
Eram 5 na mesma batida
Sem prestações
Racismo aqui não é segredo
Ripa de madeira e bastões
15 minutos de agressões
Mataram sem medo
 
Naturalizou-se a tal ponto
Um imigrante morrer espancado
Ainda por cima, amarrado
Por alguns poucos contos
Que o país, mesmo noticiado
Não está em luto pelo rapaz do Congo
Nem se encontra inflamado
Pronto para o confronto
 
E olha que ironia
Quiosque Tropicália
Nem o movimento referencia
Nem o sentimento de um País Tropical
Abençoado por Deus
Ao contrário, parece que fomos abandonados
Cada um que se vire com os seus
 
Barra da Tijuca, 24 de janeiro
24 também a idade
De Moïse Kabangabe
Rio, do mês que ele morreu
Pra ele não será o Rio de fevereiro e março
Pra essa família, o Rio não continua lindo
Ele continua indo
Como se nada tivesse acontecido
Só que aconteceu, eu não disfarço
Meu verso grita escrito
Mas não faz estardalhaço