O Meme do Morgan

Chegou aquele dia
Que a galera pega o meme do Morgan e posta
Que é a favor da Consciência Humana
Consciência Negra é racismo reverso
Ô meu Deus, só uma coisa te peço
Dai-me sabedoria pra aguentar essa bosta
Na porra da bandeira, além de ordem, está escrito progresso

Até pokémon evolui e você nesse argumento
Ultrapassado é pouco, chegado
O racismo é enraizado
E não sai pelo esquecimento

Aliás, eu tenho uma sugestão
Se você acha que parando de falar de negritude
Vai acabar o racismo e mudar atitude
Comece por você, guarde seu meme lá
Imprime, enrola bem enroladinho

E se você já é bem resolvido
com a sua Consciência dos Seres Humanos
Saiba que criticar o 20 de novembro
Não passa de passar um pano
Ao preconceito violento
E a cor da paz ainda é o branco?


(texto feito em 20.11.2018) demorei pra publicar, mas, vale deixar aqui para leitura e views

Ao Entregar Uma Rosa

A sacada nem é minha, é do Criolo

‘Buquês são flores mortas, num lindo arranjo’

Aí eu me pego pensando

Ao entregar uma rosa

Eu sei que a atitude é generosa

É boa de coração

Mas, voa comigo na reflexão

Ao entregar uma rosa

Presenteamos em botão

Por vezes, nascente

Alguns decadentes

Na boa intenção

Ao entregar uma rosa

Embalamos.

Os espinhos? Retiramos

Depois que da terra arrancamos

Começa a contagem regressiva

O vaso com água amortiza

Mais um tempinho de sobrevida

Até secar a conexão

Com a natureza e seu habitat, o chão

Onde, por dias, cresceu

Até ser arrancada, toda lapidada

Pra ser entregue

Esperando retorno

O sorriso no rosto

De quem recebe

Ao entregar uma rosa

Será, de fato, que a intenção, por melhor que seja

Não vale que a gente reveja

Que, ao entregar uma rosa

Presenteamos-na morta

Toda emperiquitada, artificial

Artificializada, nem sei se essa palavra existe

Ao entregar uma rosa,

Começa a contagem do quanto ela resiste

E a gente insiste entregar uma rosa

Já sem coração, sem terra e pulsação, sem veias

Ao entregar uma rosa

Sejamos viscerais, integrais no ato

Entreguemos com vaso e tudo

Terra, semente e adubo,

Pra que ela floresça

Não padeça sem futuro

Ao entregar uma rosa

Deseje vida e continuidade

Não, o sorriso em troca para sua vaidade

Entregar uma rosa ou um buquê

Não faz o menor sentido

Se desejamos vida

Com tempo pra morrer

Em poucos dias definido

Ao entregar uma rosa

Não é essa a proposta

Seja rosa ou qualquer flor que ela gosta

Entregamos num gesto lindo, como o arranjo

Mas, será que ao entregar uma rosa

Entregamos em essência?

Essência do perfume e a nossa

Ou disfarçamos nossos espinhos e origem

Não são todos que se exibem

Nus, sem poupar imperfeições

Sua beleza e a de entregar uma rosa

Estão mais na terra e na história

Que no buquê de enfeitados botões

E se desse Haddad

Gente, imagine se tivesse dado Haddad
Da nossa parte, seria felicidade
Se bem que... não sei se seria assim
Imagine quanta coisa ruim
Eles teriam capacidade
Adversidade seria o estopim

Bom, se a eleição eles tivessem perdido
Seria a urna, a fraude, o motivo
E se já mataram na comemoração
Imaginem na frustração,
na aceitação de ser vencido
Não estaríamos em vibração

Proteção seria a palavra de ordem
Pra que em nossos livros não recortem
Os tempos hoje exaltados, pretérito sombrio
No país tropical, por Deus abençoado, está frio
Esperando que as tropas aportem
Mesmo vitoriosos, a sensação seria um vazio

Pois se viu que muito civil se revelou
À paisana que nunca de fato aceitou
Queria ostentar a farda racista
Não fazia pra não dar na vista
Que o politicamente correto cercou
Agora o retrocesso virou conquista

Essa gente de bem brincalhona que só ela
Quer definir o limite do que flagela
Isso é mimimi, não é pra levar na maldade
Estarão com dedo em riste pra impor a verdade
Ai de quem não se curvar nessa era
Ou sequer questionar autoridade

Eles desfilarão orgulhosos batendo no peito
Fala sério! Isso não é preconceito
Ou não temos direito à liberdade
Livres, pra declará-las à vontade
Mesmo que seja ódio
Imagine se desse Haddad

Vários Nãos

Não queria começar esse poema

Pedindo a você empatia

Por algo que não é seu problema

Não adianta eu pedir seu cuidado

Com quem sofre pelo que é, todo dia

E pedir que você fique ao lado

Não posso esperar sua comoção

Em um discurso pela democracia

Se não viveu sob opressão

Não despertarei seu sentimento

Sobre preconceituosas fobias

Em cada ataque violento

Não creio que assumirá tal postura

Quem releva, se abstém ou silencia

Posiciona-se: a opressão atura

Não ouvirei levantar sua voz

Por quem sofre covardia

De ataque como agora, feroz

Seus vários nãos são positivos

Indicativos de sua posição

Omitir-se, jeito um tanto expressivo

É uma forma de corrupção

Há o consciente infrator ativo

E o que encobre a visão

Há quem não veja motivo

Pra tanta preocupação

Curiosamente, se chama passivo

Ao discurso sem paz, ELE NÃO

Madeira de Lei

Meu sono anda perturbado

Por um sombrio passado

E a iminente volta

Tanto que massacre, tortura

Têm sido abrandados

Com nome de movimento e revolta

Revolta, reviravolta, revólver

Radical de revolução se dissolve

Sob a batuta nada musical do canadura

Será tudo como o tempo bom de antes

Anuncia: Se der no jornal, remove

Das bibliotecas, das escolas, das estantes

Militantes! Gritam e gritam os militares

Militar a limitar conteúdos escolares

O tira retira, raso como a patente

Afronte à sua pretensa postura

História não é Exatas, então são incontáveis

A dor de um passado, se faz tão presente, tristemente perdura

Transparente, sem gente no  cavalo de madeira

O pau vai cantar, não como na missão de Nogueira

Madeira de lei ou a lei da madeira, brutal?

Troncos quebrados por fúria

Publica-se um bolo de macaxeira

Versão espúria, editada a mando: ‘sim senhor, general’

O Olhar ao Sol

Olhar o sol nos fere

A vista, e com tempo, a pele

Acostumamos estranhá-lo

Escuridão prevalece

Quando se ousa encará-lo

Ao invés de luz, escurece

O olho estranha claridade

Luz que nos mostra verdade

Porque o escuro é o natural

Luz? Artificial, digital

Nosso olho se torna covarde

Retraído no mundo real

Encolhe-se ao sol, conforta-se à luz

À noite, o que aflige é o temor na rua

Cruel rotina que nos blinda do sol

Faz de nós escondidos, um figurante que atua

Ofuscados no holofote, ou no caso, um farol

O breu nos rende da forma mais crua; e nua

Mãos formam aba ou sobem em proteção

Espalmadas ao alto, têm maior dimensão

Perspectiva que o sol dá pra segurar

Nem na mão, nem no olhar cabe a imensidão

Nem o sol, nem o mundo podem se limitar

Se optar pela luz que se acende em botão

Quando você diz: “eu sou do samba...”

Saiba que a cada acorde que suas cordas executam, a cada ‘tum’ de sua percussão, você carrega com você o samba ‘do tempo que quem fazia corria do camburão’. Se hoje você curte samba, é porque muita gente plantou e hoje você só semeia e balança a bandeira num ritmo diferenciado do que os pioneiros fizeram.

Muito antes do período de autoritarismo e bem pouco depois do registro do primeiro samba, nos anos 1910 e 1920, o preconceito com nossa música, com nossa dança, com nossa origem já eram tão presentes que calos nas mãos e até vestimentas eram os crachás de músico, razão suficiente para aprisionar um dos nossos como vagabundo.

Se você não sabe que sua música resistiu à ditadura, à repressão policial e sua principal razão é denunciar nossas dificuldades e toda a opressão que sofreu ao longo dos anos, militar ostensiva e política, por que você faz samba?

Ser do samba é ser combate à repressão, combate ao preconceito e acima de tudo, ser combatente. Contra quem queira diminuir nossas origens territoriais, culturais e religiosas.

Quando você cita Bezerra da Silva, você trata de denúncia das agruras do nosso povo. Zeca Pagodinho não fica atrás em seu microfone aberto berrando ao mundo tudo o que passamos aqui. Nosso samba não é só ‘mania da gente’. Invadimos os casarões, as avenidas e, a cada passo, repressão, preconceito e luta. O espaço só foi conquistado assim. Ninguém saiu abrindo as portas pra gente. Se não fossem os ‘números baixo’ meterem o pé na porta, ainda estaríamos restritos lá nos quintais da casa-grande.

Hoje, você paga VIP pra ouvir um ‘pagodin’ e tomar suas bebidas medidas em anos e energéticos. O Bar da Esquina não faz mais sentido pra você, jovem sambista.

A cada samba que você ‘exalta’ (sem demérito na referência, de verdade), lembre-se que, se não fosse Martinho, teríamos sido suplantados pelo iê-iê-iê e pelas guitarras da década de 70. Ah, se não fosse a batida de partido-alto e a resistência.

Se você diz que é do samba, você PRECISA saber que o samba ‘perdeu sua voz de lamento’. Se você nem sabe do que se trata isso, todos esses trechos em itálico contam um pouco do que me refiro. ‘Quem faz samba, faz a história de um lugar’. Se você só curte a música pela festa com os ‘parça’, pela balada e por ser um som agradável num churrasco com os amigos, você nunca vai entender que “NINGUÉM FAZ SAMBA SÓ PORQUE PREFERE”.