Vários Nãos

Não queria começar esse poema

Pedindo a você empatia

Por algo que não é seu problema

Não adianta eu pedir seu cuidado

Com quem sofre pelo que é, todo dia

E pedir que você fique ao lado

Não posso esperar sua comoção

Em um discurso pela democracia

Se não viveu sob opressão

Não despertarei seu sentimento

Sobre preconceituosas fobias

Em cada ataque violento

Não creio que assumirá tal postura

Quem releva, se abstém ou silencia

Posiciona-se: a opressão atura

Não ouvirei levantar sua voz

Por quem sofre covardia

De ataque como agora, feroz

Seus vários nãos são positivos

Indicativos de sua posição

Omitir-se, jeito um tanto expressivo

É uma forma de corrupção

Há o consciente infrator ativo

E o que encobre a visão

Há quem não veja motivo

Pra tanta preocupação

Curiosamente, se chama passivo

Ao discurso sem paz, ELE NÃO

Madeira de Lei

Meu sono anda perturbado

Por um sombrio passado

E a iminente volta

Tanto que massacre, tortura

Têm sido abrandados

Com nome de movimento e revolta

Revolta, reviravolta, revólver

Radical de revolução se dissolve

Sob a batuta nada musical do canadura

Será tudo como o tempo bom de antes

Anuncia: Se der no jornal, remove

Das bibliotecas, das escolas, das estantes

Militantes! Gritam e gritam os militares

Militar a limitar conteúdos escolares

O tira retira, raso como a patente

Afronte à sua pretensa postura

História não é Exatas, então são incontáveis

A dor de um passado, se faz tão presente, tristemente perdura

Transparente, sem gente no  cavalo de madeira

O pau vai cantar, não como na missão de Nogueira

Madeira de lei ou a lei da madeira, brutal?

Troncos quebrados por fúria

Publica-se um bolo de macaxeira

Versão espúria, editada a mando: ‘sim senhor, general’

O Olhar ao Sol

Olhar o sol nos fere

A vista, e com tempo, a pele

Acostumamos estranhá-lo

Escuridão prevalece

Quando se ousa encará-lo

Ao invés de luz, escurece

O olho estranha claridade

Luz que nos mostra verdade

Porque o escuro é o natural

Luz? Artificial, digital

Nosso olho se torna covarde

Retraído no mundo real

Encolhe-se ao sol, conforta-se à luz

À noite, o que aflige é o temor na rua

Cruel rotina que nos blinda do sol

Faz de nós escondidos, um figurante que atua

Ofuscados no holofote, ou no caso, um farol

O breu nos rende da forma mais crua; e nua

Mãos formam aba ou sobem em proteção

Espalmadas ao alto, têm maior dimensão

Perspectiva que o sol dá pra segurar

Nem na mão, nem no olhar cabe a imensidão

Nem o sol, nem o mundo podem se limitar

Se optar pela luz que se acende em botão

Quando você diz: “eu sou do samba...”

Saiba que a cada acorde que suas cordas executam, a cada ‘tum’ de sua percussão, você carrega com você o samba ‘do tempo que quem fazia corria do camburão’. Se hoje você curte samba, é porque muita gente plantou e hoje você só semeia e balança a bandeira num ritmo diferenciado do que os pioneiros fizeram.

Muito antes do período de autoritarismo e bem pouco depois do registro do primeiro samba, nos anos 1910 e 1920, o preconceito com nossa música, com nossa dança, com nossa origem já eram tão presentes que calos nas mãos e até vestimentas eram os crachás de músico, razão suficiente para aprisionar um dos nossos como vagabundo.

Se você não sabe que sua música resistiu à ditadura, à repressão policial e sua principal razão é denunciar nossas dificuldades e toda a opressão que sofreu ao longo dos anos, militar ostensiva e política, por que você faz samba?

Ser do samba é ser combate à repressão, combate ao preconceito e acima de tudo, ser combatente. Contra quem queira diminuir nossas origens territoriais, culturais e religiosas.

Quando você cita Bezerra da Silva, você trata de denúncia das agruras do nosso povo. Zeca Pagodinho não fica atrás em seu microfone aberto berrando ao mundo tudo o que passamos aqui. Nosso samba não é só ‘mania da gente’. Invadimos os casarões, as avenidas e, a cada passo, repressão, preconceito e luta. O espaço só foi conquistado assim. Ninguém saiu abrindo as portas pra gente. Se não fossem os ‘números baixo’ meterem o pé na porta, ainda estaríamos restritos lá nos quintais da casa-grande.

Hoje, você paga VIP pra ouvir um ‘pagodin’ e tomar suas bebidas medidas em anos e energéticos. O Bar da Esquina não faz mais sentido pra você, jovem sambista.

A cada samba que você ‘exalta’ (sem demérito na referência, de verdade), lembre-se que, se não fosse Martinho, teríamos sido suplantados pelo iê-iê-iê e pelas guitarras da década de 70. Ah, se não fosse a batida de partido-alto e a resistência.

Se você diz que é do samba, você PRECISA saber que o samba ‘perdeu sua voz de lamento’. Se você nem sabe do que se trata isso, todos esses trechos em itálico contam um pouco do que me refiro. ‘Quem faz samba, faz a história de um lugar’. Se você só curte a música pela festa com os ‘parça’, pela balada e por ser um som agradável num churrasco com os amigos, você nunca vai entender que “NINGUÉM FAZ SAMBA SÓ PORQUE PREFERE”.

O Prazer

O prazer pode ser carnal
O mais comum e normal
Pode ser intelectual
O que ele não pode, tem que ser
NA-TU-RAL

A sua natureza pode ser beleza
Sutileza, doçura, gentileza
Num prato ou num ímpeto, na mesa
Tesão
Como fosse a última sensação, certeza

Prazeres genitais, na frente, atrás
Sexo, foda, coito, sem regras formais
Sem princípios morais
Em seu corpo, suas regras valem mais

Quer saber? Vão todos se foder
No sentido mais literal que pode haver
Seja o parceiro ou parceira que escolher
Faça de verdade, faça valer

Conheça-se, desbrave-se, avance os sinais
Não existem fórmulas, sequer manuais
A 2, a 3, swing, orgia, grupais
Há orgasmo no oposto, pro ato em casais
Há quem prefira os iguais.

O Mau Dia do Artista

Vermelho, fecha o farol
Segundos que valem trocados
Era meio-dia, havia sol a pino
O sotaque sulamericano, colombiano
Peruano, chileno, uruguaio, argentino
Não sei definir

Sei dizer que era o mau dia do artista
Sua arte não correspondia
Aquele não parecia ser seu dia
Um trabalho burocrático qualquer
Aceitam-se externas questões pessoais
Trabalhos formais, horários normais

Não era um sábado ou domingo
Como nesse caso
Era o artista de rua gringo
Enfrentando descaso
Onde tem que ser impecável
Pras moedas receber no chapéu
Em um intervalo de sinal

Tentou uma, duas, atuar seu papel
Caracterizado em um simples visual
Aquele parecia, pro artista, um mau dia

Até a luz do sol pode ter sido o fator
Que o apagou ofuscando-lhe à vista
E sua arte, seu talento, sem se impor
Poderia até causar ferimento
Ao hermano malabarista
Farol verde, dispara o movimento
Acabou o tempo.
Dou 2 conto e...
Boa sorte, malabarista de facas

De Fato, Em Si

Por vezes, meu verso se prende
Não escancara o que sente
Motivos? Talvez haja e eu nem sei
O que sei, é que mesmo entrelinhas, contei

Cantei, desabafei, reportei, relatei
Mas, quando o assunto é coração
Assumo, não flui fácil a redação
Muitas vezes travei, intimamente guardei

Mas, meu sono nesse amanhecer
Foi tomado em plena alvorada
Enquanto não levantei pra escrever
As palavras e rimas estavam aqui
Sufocando, entaladas

Tem sido tão bom cada momento
Momentos esses que nunca esperava
Em paradigmas, me apegava
Que sobrepunham o sentimento

Não me permitia o que não era minha lei
O que escapava do meu mapa, friamente calculado
Como tenho sido calado...Tens dia a dia revelado
Um lado inexplorado, feliz que sequer imaginei

Se há padrões que estabeleci, esqueci, me perdi,
E me perco, é recorrente, basta olhar pra frente
Presente, meu presente, que assim que conheci
Descobri que posso ver mais do que defini, percebi

Que faz minha vida feliz, sem que ninguém represente
Atue, interprete,
Estejamos, de fato em si, pois senti e não omiti
Amor é união, não algo que compete.